El Pulsiómetro

Después de meses de trabajar como negros,
de reunirnos en una mesa debidamente aislados de toda fiebre juiciosa,
de festines, fiestorros y comilonas,
de subir las desgastadas escaleras y llegar al cuarto piso con la boca seca
y una violencia extraña, como de querer sodomizar a Josefina mientras la guillotina la decapita,
de balar como corderos y de callarnos como putas, de elucubrar preciosas ideas, desvergonzadas ideas, a ser posible con mala idea, de subirnos a la parra y de mandarnos a la porra,
y de haber realizado un montón de nobles aventuras desde las áridas llanuras de la casa, el sábado 8 de Mayo, ésta recibió a unos cuantos poetas y artistas jóvenes montados sobre su propia personalidad. Yo estuve rondando poco rato, la verdad, pero me gustó verlos extrapolar acerca de, qué es la poesía, de lo adictiva que es y de lo difícil que resulta desengancharse. Como digo, eran poetas jóvenes. Tanto Carmen Ruíz Fleta, como Mario Hinojosa, Óscar Pirot, o la cantautora Miriam Bronski tenían piel de melocotón, sus párpados inferiores carecían de las bolsas viejunas que produce la vanidad descontrolada, y no mostraban mutilación ni agonía alguna en la mirada.

En estos dos vídeos de abajo se pueden ver la tersura de sus pieles, oír el susurro de sus voces y casi sentir el frescor y el fulgor de sus ideas.

Pepe Montero.