LA CASA DE ZITAS

PULSIONES

2012-01-20T01:50:00.001+01:00

EROZITAS

2012-01-20T01:43:00.000+01:00

2012-01-10T09:47:00.001+01:00

PISCINAS Y TOBOGANES

Con un bañador de estampados de Joan Miró

y con dieciseis años

Te creias el rey

de los toboganes del parque acuatico

La conociste en la piscina

era la amiga de la que siendo pobre entonces

despues se volveria rica

Hablasteis y te diste cuenta de que apènas tenia pechos.

Después, como pasa muchas veces

metiste la cuarta y quisiste que todo fuese demasiado deprisa

tardes de helados y casettes

el turbador encanto de todo lo que la acompañaba

pronto pensariais

que oscuras se quedan las terrazas cuando estan recogidas.

Una novia como una camiseta

es posible que aun tuvieras corazón.

Luis Roser

Homenaje a Picasso

2011-12-26T01:52:00.000+01:00

De repente, la música

2011-12-16T11:50:00.001+01:00

De repente, la música.

Fulgor

inmemorial, emerge de lo absorto

y se estaciona

en estas anhelantes adyacencias

del silencio.

Mientras alguien se apropia,

estupidez supina.

¿Dónde se guarda lo bello?

no más allá de lo constreñido.

2011-12-09T18:58:00.005+01:00

2011-11-10T09:40:00.002+01:00

Sobrecogida,

veo caer la lluvia necesaria.

Los sauces, aún vestidos

renuevan esperanzas

sobre la tierra húmeda.

Una sonrisa viva

asomará y al tiempo

llenará los espacios

de aquellas tardes lentas.

Montse Grao

ANTES DE FREGAR, BARRER

2011-10-27T20:15:00.001+02:00

Si en otros poemas que escribiste,

el protagonista eras siempre tú,

y el pugilismo de tus brazos masturbatorios,

pide perdón, promete cambiar y, todo se andará.

Si hiciste versos acerca del amor,

dejándote llevar de rimas y fantasías metafóricas

en las que sublimabas, sueños, miradas, suspiros,

anhelos, deseos, nostalgias, ojeras,

cielos, lluvias, lunas, hiedras, lagos,

mares, bahías, faros, palmeras y felaciones

con una seriedad casi absoluta,

tranquilo, a punto estás de rectificar tus errores.

Si jugaste con las palabras, miedo, muerte, suicidio,

lamento, fiebre, horror, sed, desesperanza,

vejez, angustia, lágrima, terror, pesadilla, dolor,

sollozo, soledad, azufre, cadáver, sombra, féretro,

cenizas, lápida y epitafio, por favor,

dí, que sólo pretendías tirarle los tejos a la vida y,

formatear el disco duro de tus fobias.

Pero eso te llevó toda una vida,

estúpido.

Si fuiste mejor amante que marido,

más artesano que artista,

cotilla antes que enigma,

insaciable por sociable,

ciego a la ciencia, y a tu conciencia,

si creaste ruidos pasándolos por melodías,

y practicaste el incesto contigo mismo,

confiesa que has decidido por fín reformarte

y deja de dar la vara.

Pepe Montero

2011-10-15T12:22:00.000+02:00

Caen las noches de abril,
violeta temblorosa,
los dedos pasan vencidos
sobre todos los abismos
en que te busco,
las uñas se funden tristes,
no se engañan.

La cama huele a saxo y chirigota,
cierro los ojos agolpados,
corazón duro,
cabeza apoya
contra las ocho de la mañana
en el cuerpo que descanso.

Sobre las noches de abril,
caen las cuarenta en bastos.

S. Manrique

Sordina

2011-10-05T11:57:00.000+02:00

AHORA

2011-09-14T10:13:00.002+02:00

Ahora

que es sábado y respiro,
las luces de los coches
van a buscar el mar en el olvido.
Desde el cristal,
la ciudad permanece oscura
como el desván donde guardé tus huesos
y mi pan.
Tres focos me vigilan
desde la nube gris de los decoros
que amanecen…

Ahora que escribo,
no pido perdón,
sobre tu mesa, tu folio y tu música
la última versión
de cenicienta a las doce,
me enciendo un cigarrillo
para subir al horóscopo amarillo
y bajar al enchufe perdido
entre los periódicos.

Ahora,
que voy a salir con el antojo verde
de mi rana,
te dejo un poemario,
- cargado de ceniza el cenicero,-
delgado
como la revista mojada
y las farolas titilantes
de espanto
en ese cielo que no te deja ver el suelo
mojado
ni el autobús,
el semanario , los libros, el jarrón
la encimera, las copas de champán
o esas dulces galletas….de mazapán….

Ahora
que es sábado, las doce,
nos vamos a encontrar,
la carretera, el corazón, las estrellas
o el mar…..

Belén López

2011-09-02T23:03:00.000+02:00

LUCÍA

2011-08-20T02:13:00.003+02:00

Te puedo hablar de Lucía,

de sus letras, de sus rayujos imprecisos

por la falta de colegio.

Puedo nombrar alguna de sus cargas:

Un hijo esquizofrénico,

otro camello de poca monta,

una nieta con doce años,

hija de una hija que no le habla.

Una nieta que comienza a encelarse,

"cualquier día viene con bombo"

Recuerda, tal vez, otro hijo,

no sabe si de pesca en estos mares

o quizás en otro continente.

Te puedo hablar de desamores.

De un tipejo gemelo,

de vez en cuando aparece,

se acuesta con ella. Ya, de madrugada,

sale en busca de alguna moneda

que engaña a la puta de turno.

Te puedo hablar de su otro gemelo

que vuelve a subir...y Lucía no sabe

si tiene mucha marcha o es que acabó

con todas las putas generosas.

Y entre hombre y hombre

pasa copa y copa.

Entre guardias y médicos

pasa ginebra o lo que haya.

Que cada día es más dura la vida

y llegan menos alegrías

Esther Andaluz

TRAS EL CRISTAL

2011-08-15T13:22:00.000+02:00

Tras el cristal
veo nacer la tarde;
con ella,
el único sentido de la vida.
Aún está verde el parque,
un insolente verde
negándose a anunciar
el otoño reciente.
Hay árboles de ocres tempraneros
sin embargo,
el sauce está completo,
esperando el deshaogo de la noche.
El sol, caliente todavía,
ilumina el metal de los columpios,
todo brilla esta tarde:
los abuelos sentados,
los padres vigilando
el juego de los niños,
la bici,
la pelota,
las risas y los gritos.
Las risas son los niños,
niños,
          niños,
                     los niños,


                   Montse Grao

(fotografía extraída del blog Alta Mar)

SI VAGO POR MI PIEL

2011-07-30T00:39:00.001+02:00

Si vago por mi piel, y estoy ausente,

¿en qué parte de mi alma

te has perdido?

Cuánta sed

me ha saciado tu boca,

cuántas caricias

al encontrar tus brazos

cuánta distancia muda,

cuánto grito sin eco.

Se me olvida tu rostro,

no me tardes,

que en la noche te llamo

y no hay respuestas.

Concha Vicente Esteban

(pintura: La Memoria de Magritte)

VOCES DE TIEMPO

2011-07-27T11:05:00.000+02:00

Yo tenía

alas como rayos.

palmas sonoras

atrapadas

en un cruce de caricias,

vuelo alargado

que atormentó los cielos.

Más allá

vi tus manos

-casi conmiseración-

deshacerse

entre mis brazos.

Trinidad Ruiz Marcellán

(pintura de Norberto Fuertes)

de "SONETOS VOTIVOS"

2011-07-24T09:47:00.000+02:00

Entre los tibios muslos te palpita

un negro corazón febril y hendido

de remoto y sonámbulo latido

que entre oscuras raíces se suscita;

un corazón velludo que me invita,

más que el otro cordial y estremecido,

a entrar como en mi casa y en mi nido

hasta tocar el grito que te habita.

Cuando yaces desnuda toda, cuando

te abres de piernas ávida y temblando

y hasta tu fondo frente a mí te hiendes,

un corazón puedes abrir y si entro

con la lengua en la entraña que me tiendes,

puedo besar tu corazón por dentro.

Tomás Segovia

(pintura de Hopper)

HAY UN COLCHÓN

2011-07-10T11:12:00.000+02:00

Hay un colchón para los tres y ellos
lo hacen a mi lado.
Sus cuerpos son hermosos
sus pieles suaves.
Su golpear sobre el colchón
me bate
y desbarata.
Un día amé a un hombre en vano
-no fuí capaz de hacer que me amara por encima de sus ambiciones-
Ahora él reposa,
satisfecho o no,
a mi lado.
Mañana, probablemente,
él se acueste sobre mí
(yo no querré acostarme sobre él)
y su cuerpo me golpee meciéndome
como las olas mecen a los ahogados.

Miriam Reyes.

(Pintura: Dino Valls)

DE CUANDO ESTUVE LOCO

2011-06-26T14:02:00.000+02:00

De cuando estuve loco aún conservo

el carné de majara en la cartera,

un plano detallado del infierno,

un cielo con pirañas y goteras,

un prontuario en la comisaría,

un frasco con pastillas de colores,

la carta con la que te despedías

y remedios varios contra el mal de amores.

Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza

desdeñando otros puntos cardinales

y el sol encarcelado en la terraza.

Voy rumbo al sur buscando

tus besos espirales.

Atrás dejo kilometros de afueras,

aire por respirar, luces en rojo.

Hacia donde señalan tus pezones

voy a toda pastilla

dando gas a la moto.

De cuando estuve loco aún conservo

un par de gramos de delirio en rama,

por si atacan con su razón los cuerdos

y un viento fuerza 6 de tramontana;

el vicio de escribir por las paredes

pareados de amor y la manía,

de buscarte entre todas las mujeres

que en horas bajas me hacen compañía.

Cuando rozo tus pétalos, nenúfar

que sobrevive en aguas estancadas,

saltan chispas, los cables se me cruzan,

se me sube el mercurio

y me salta la alarma.

Mono de tí que me obliga a llevarte

en sobres rojos liofilizada

para tomarte cuando me apeteces

en sorbos cortos al

sufrir la madrugada.

Te escribo desde un área de servicio

donde sólo me ofrecen gasolina.

Puedes llamarme a cobro revertido

desde la caracola de la esquina.

Tito Muñoz y Joan Manuel Serrat

LOS DÍAS Y LA NIEVE

2011-06-04T20:38:00.001+02:00

Atardece en la colina de tus labios.

El húmedo viento de abril
nos devuelve
las horas perdidas,

los días furtivos,

todo el amor incautado

sin previo aviso.

Atardece,
y son las cálidas
huellas del deseo
las que abren manantiales
y fronteras de fuego.

Murmullos de jade recorren caminos

largo tiempo inescrutables.

Atardece,

y en tus labios empieza la aventura.

Marta Navarro García

DESTINO

2011-06-02T01:35:00.003+02:00

Vivo como animal sin disciplina

y en la tierra viajo sin maleta

corrí del Sur al Norte y no hallo meta

y andando calles no ví nunca una esqina

Me senté en una silla de cocina

y una mujer de pie me dió etiqueta

me puso el pan delante como teta

me creí sano y salvo en su retina

Pero mi hambre mayor es de camino

mi sed de abiertas rutas y mi sueño
ser como el viento de la vida acaso

No puedo estarme quieto es mi destino

correr hasta la muerte y soy pequeño

cuando tú de la mano me abres paso

Carlos Edmundo de Ory

2011-05-21T02:35:00.000+02:00

Sobra comida china en el frigo

o tu manera

de arreglar el mundo

en una tragaperras.

Sobran los mantas negras

deshechos por las mareas

y que resuelves con un croissamt
en el café de la esquina.
Sobra que canceles

la tarjeta del bingo

o que decores la casa

con muebles del Ikea.

Sobran los hombres

que rebuscan el pan que tiro.

Sobra el chanel homicida

que anilla mi cuello.
Sobran los besos
que me das en la cara.
Sobra el tonto

que inventó

los corazones lentos.

Sobra tu soberbia

con sabor a ginebra tridestilada.
Sobra la ropa
que sobra en el armario.

Sobran los niños muertos

en primera plana.

Sobra el rollito zen
de poeta chungo
que me marco,

Sobra...

que ya me resbalas

y que yo tropieze
en tu charco de la nada.
S. Manrique

Esperanza

2011-05-18T23:29:00.002+02:00

Soy un mar envuelto en llamas
o lluvia que humedece las mejillas
puño en alto alzado hacia la luna
para alcanzar la libertad del hombre esclavo

En mi corazón
lleno de eperanza por la vida
se confunden la alegría, la tristeza, el llanto.

Si un día amaneciera en el crepúsculo
o surgiera la noche en la alborada
si un día la tierra no girara
o dos mas dos sumaran cinco
ese dia mi puño bajaría hasta la tierra
¡Libertad!

PILAR GASÓS

NAUFRAGIO

2011-04-27T23:53:00.000+02:00

Corre, libérate primero,

pobre animalito mío:

No quiero que me manosees

como una pieza de saldo,

no quiero que capitules.

Asusta primero a la alfombra,

chequea tu valía en gramos.

Corre, córrete primero,

pobre eslabón a sueldo.

Yo te ayudo:

Las tetas de la Bellucci,

todas las azafatas culiprietas y ariscas,

aquella inglesa sin depilar del London Eye,

el culo de mi mejor amiga,

mis pechos muertos de frío,

el ombligo sellado de tu peluquera,

mis murmullos de gata satisfecha.

Venga,

retuerce el mapa mundi de mis pezones.

Tu mano pide un encierro:

tómame la temperatura de las ingles.

¿Quieres que sea una obrera de Metropolis?

Sé de movimientos precisos y mecánicos:

¿quieres que me ahogue con ortigas en la

lengua?

Sé de succiones que provocan nuevos pulsos.

Vamos pues:

No respires.

No respiro.

No pierdas tiempo.

Me vuelvo:

Abrupta.

sucia.

Mecánica.

Orgánica.

Disciplinada.

Corrupta.

Infalible.

Marina.

Dios.

Recuérdame, ahora sí,

mientras me escalas saliva en ristre,

mientras te guía este faro de aluminio:

la mafia de los mares

que trafica con naves de cuerpos robados.

Deshazte a lengüetazos de mis peces y

mira qué pereza de cadáveres frescos dejas en

mi pubis.

Agradéceme que ahora te brille el paladar

y anota ya que te quedó por hacer

en el último naufragio.

Clara Santafé Subirás

ESPAÑA DE CHARANGA Y PANDERETA

2011-04-09T11:09:00.000+02:00

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahur, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahito
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

Por Antonio Machado.

2011-03-29T00:04:00.021+02:00

En la Casa de Zitas.

Daniel Rabanaque y Rubén Cárdenas

-La despeinada- presenta

'dita sea

Poemas propios (y alguno ajeno),
textos sin domesticar,
spoken words, monólogo poético,
una apuesta por un cambio radical de las condiciones de juego, una invitación práctica a perderle el miedo a este cambio,
que no es para darlo entre todos, sino cada uno.

Bendito recital maldita poesía

(o versavice)

¿Un bendito farsante,
un maldito poeta, o al verrés?
Todas las palabras saben dar vueltas. ¿Benditas, malditas sean?
Lo que importa es sacarlas afuera,
poner en común. El bien y el mal para quienes gustan de las cosas muertas,
o al menos bien quietas. Aun así,dita sea‘
no es ambiguo: la paradoja es también un vehículo privilegiado para viajar entre palabras, para ocupar los huecos entre ellas, y a eso estás invitado. ‘Entre’ es el espacio que nosotros ocupamos,
que te invito a ocupar.

escrito e interpretado por - Daniel Rabanaque

diseño audiovisual - Rubén Cárdenas

la obra está licenciada bajo Creative Commons para dominio público

(atribución-no comercial- compartir igual)

+ info: http://aquariablog.wordpress.com/
contacto: a.ladespeinada@gmail.com.

LOS BACHES

2011-03-26T16:55:00.001+01:00

Los baches son a veces
un hueco abierto hacia el vacío,
una ventana al mar de los silencios,
un mudo atardecer en el recuerdo,
un canción sin letra,
un poema sin versos,
un adagio sin notas musicales.
Los baches son a veces,
el anuncio de un tiempo
de estériles cosechas,
de manos sin caricias
y de noches insomnes
por las nostalgias rotas.

Montse.

Po-Ética: Poevisualia

2011-03-21T15:46:00.005+01:00

2011-03-01T12:27:00.003+01:00

He llegado tarde

al sueño de ésta noche,

sin piedad

en el insomnio

de arrugas por la cara

y luces por las calles.

Rebuscando en las aceras

la huella que te aleja

tomo un taxi sin sentido

y arrastro entre semáforos

el grito de las bocas

que me imploran

a no saltar por la ventana.

S.Manrique

LISBOA

2011-02-26T20:58:00.003+01:00

LISBOA

Tardé diez años en volver a releer mi novela, la misma que guardé en un cajón e intenté olvidar.
Diez años en Lisboa, con sus días y sus noches, sus brumas y sus penas.

A veces el destino te la juega y hace extraños malabarismos, dudosas combinaciones que hacen que las cosas cambien. O simplemente sucedan.
Por eso, el mismo día que decidí releer el borrador, (el mismo que debería de haberlo quemado), me condené. Fue aquella misma tarde cuando lo ví
Puede parecer extraño, fantasioso y desde luego mentira.
Pero lo vi y al momento no me quedó ni la más mínima duda, era él, el protagonista de mi novela.
El mismo personaje que yo mismo había creado.

Lo vi andando despacio, moviendo el bastón a ambos lados de la acera, mirando al vacío por la negrura de sus gafas, arrastrando las sílabas de su nombre.
Acababa de subir al tranvía y pude verlo por uno de los cristales, intenté bajarme, retroceder, pero una larga cola me empujaba hacia el centro del vagón.
El hombre pareció detenerse, como si percibiese algo, miró hacia ambos lados y prosiguió.
Se cerraron las puertas y el viejo tranvía siguió su camino.
Aquella noche dormí mal, un frío portuario se había instalado en mis costillas, por muchos años que llevara en aquella ciudad seguía sin acostumbrarme a aquellos fríos y húmedos inviernos.
Al día siguiente, cuando desperté en la blanquecina luz de un día nublado, no tuve ninguna duda al respecto.
Debía encontrarlo.
Al principio dudé y pensé desistir, pero curiosamente elegí lo que años atrás quiso hacer el protagonista de mi novela. Buscar por toda la ciudad hasta encontrarlo.

Pero ahora era yo el que comenzaría una búsqueda y no él.

Volví esa misma mañana, temprano, a la misma avenida donde la tarde anterior lo había visto.
Pregunté en el quiosco, en la licorería, en la vieja portería del edificio donde creí verlo.
Nadie sabía de un hombre ciego, con abrigo gris hasta media rodilla, quizá un metro ochenta y aire melancólico.
Una tras otra la respuesta de todos fue la misma, nada sabían de aquel hombre.
Incluso creí haberlo soñado, pues de pronto lo veía en una esquina, con un sombrero de paño, de pronto sin él, pero en Lisboa cuando menos sueña un hombre- (y menos como yo)- es subiéndose a un tranvía.
Poco a poco en una especie de laberíntica y febril laxitud todo fue haciéndoseme de una insoportable insuficiencia, el trabajo me hastiaba, dejé de responder a los mensajes de los amigos para vernos en el billar y desatendí a mi propia familia.
Comencé dibujando un retrato a lápiz, pensé que si lo dibujaba sería más fácil el encontrarlo.
Pero no me convenció y dibujé otra cara y otra noche otra y otra y al cabo de la semana había hecho hasta diez retratos de la misma persona.
Todos el mismo...pero todos, diferentes.
Pensé pedir un permiso en el periódico y largarme una temporada al sur, pero era inútil, por que vaya donde fuese tendría que buscarlo. Tendría que encontrarlo.
Con algunos kilos de menos y un aspecto más descuidado llegó una inesperada primavera y con ella volví a recobrar las fuerzas, comencé a comer mejor y a cuidar mi aspecto y mis amistades.
A pesar de mis de mis energías renovadas una mezcla de inquietud y de que algo estaba ocurriendo a mis espaldas rondaba mi cabeza.

Un día llegué más rápido que de costumbre a casa, saqué del cajón el borrador de la novela y comencé a leerla, compulsivamente, como si aquello fuese ya lo único que me quedase por hacer en este mundo.
Estaba extrañamente excitado pues apenas recordaba aquella historia, aunque fuese mi mano la que escribió todo aquello hacía años.
Meses atrás cuando volví a ver aquel hombre apenas leí unas cuantas páginas.
Peo ahora conforme avanzaba, cada página que devoraba y pasaba, más se parecía a mi vida, a mi casa, la calle donde vivía, el mercado donde compraba, el modelo de mi viejo coche.
Todo me era extrañamente familiar incluso las caras de algunos personajes que se describían.

Al caer la tarde después de horas sentado leyendo, junto a la ventana, las sílabas parecieron unirse a las consonantes formando un amasijo que ya no me era en absoluto ajeno.

Todo se volvió oscuro y dejé de ver.
Con las manos me palpé la cara, el hoyuelo de la barbilla, la boca seca, la nariz, el contorno de una cara rígida, casi impuesta.
A lo lejos, apenas audible la sirena de un barco de carga hacía su entrada en el puerto.

Luis Roser

HEMISFERIO

2011-02-23T01:01:00.002+01:00

África se me diluye en una máquina de tabaco,

en el casco de una moto sin dueño,

en los pasos de cebra sin rayas y sin coches

que contamos colgados de algún sitio,

en pufs de piel de tigre o de plástico

sin que las dos menos cuarto de un lunes

puedan remediarlo.

Y entonces,

en el caos de una cerveza

sin mano que llevarse a la boca,

tú sales a buscar un comité de empresa

o una manifestación antisistema

rompiéndome los tiempos

y toda la presencia.

África sigue siendo salvaje, negra y huidiza

como todos los cigarrillos que me fumo

mientras espero una declaración

(de principios....)

¿por qué no me besarás ahora?

Belén López

Filocteles urbano

2011-02-10T01:14:00.004+01:00

La puerta cerrada con doble llave.

El primer detergente que limpia la conciencia.

Ya era hora, tantos años tropezando en la piedra del egoísmo.

Las mujeres decidieron no tener hijos.

Las putas, tapiaron su coño de vergüenza. Y se volvieron

indecentes.

Por toda la ciudad se oyen los lamentos de Filocteles.

Hedor y rastro purulento, niños deformes jugando a la comba.

En un extremo la vida, en otro ya saben...

Cientos de palomas-bomba, se estampan contra las fachadas.

El estado llama a Filocteles, pero Filocteles duerme el dolor.

El estado tiembla, sólo es hábil con los hombres.

Paco Peco.

Tan claro como la vida misma

2011-01-28T09:24:00.006+01:00

Pedro, el oculista, ha salido corriendo. Su último cliente empezó leyendo “Z-A-S-F-S”; con caracteres más pequeños “p-a-r-t-y”; minúsculamente “t-r-a-u-c”; lo siguiente fue “p-a-p-e-r” -es la marca de agua.
Mas tarde, mirando con fijeza a través de la pared añadió “la enfermera está ojeando “El arte de amar”. Tras esto puso sus pupilas en el cuerpo del especialista y el vidente dijo: “Lo siento. Tan sólo le quedan tres horas de vida”.

E. Andaluz

La única verdad

2011-01-16T11:48:00.004+01:00

Recibimos correos-invitación.

Los poetas presentan libros y nos invitan.

Poetas que editan poemarios de quinientos kilos.

Ladrillos en forma de pirámide chicharroidal

con gran despliegue de presentadores estrella.

-Oye, tron, perdona, cómo coño vamos a ir

si vosotros nunca venís

a ver lo guapos y limpios que somos.

-Vaya. Es que nunca nos viene bien. Además,

nos han dicho que vuestras sábanas son frías y huelen,

que vuestras rubias son de bote, que echáis espuma por la boca,

que hay arañas en el techo, que cortáis los brazos de los que van llegando

y que fumáis en los incisos.

-Qué mala es la es la gente pero, qué mala, qué sueltecita.

-O sea, que no acudís a nuestras presentaciones.

-Gracias a nuestras técnicas prejuiciales en cuanto vemos

de quien se trata y leemos una sola frase del márqueting

de la presentación, lo damos por leído, asistido y,

nos importa la misma mierda que les importamos nosotros.

That´s all the truth.

Er Pepe.

No hace falta luz, en serio.

2010-12-30T22:35:00.009+01:00

En La Casa de Zitas tenemos una instalación eléctrica de mierda. O sea, que esta noche habíamos quedado para tomar una copa de champán y desearnos un archipiélago de felicidad para el 2011, en plan guay, en plan familiar y eso.

Pues eso, que al ir a encender la luz, no había luz. ¿Por qué?, ah!, no somos electricistas, qué tontería. ¿Se ha malogrado la quedada?, no. No hay luz, pues velas, ahorita mismo, un montón de velas y, de puta madre. Mola, una reunión de espectros deseándose todo lo mejor de forma entusiasta, jovial y profunda.

No hace falta decir que hemos brindado por presentes y ausentes, por los que nos encuentran y por los que nos pierden, por los que nos han querido conocer y, por los que prefieren ignorarnos, ( por la madre que parió a éstos últimos) por los que creen en nosotros y por los que, ummm, consideran que no ofrecemos el menor interés (y por el pare de éstos últimos).

Mucha gente a escuras, a escuricas, que tintinea copa con copa, qué majos, qué guapas todas las chicas, qué tremendas, la Sagra y la Montse, qué encantadores, qué enrollados, los chicos. ¡Que se jodan los que no han venido! (aunque los hemos echado de menos y de monos), menos una, la pobre no tiene motivos para estar eufórica. Todos sabemos quien, ¿no?, pues eso. Una besazo para ella y, todo nuestro apoyo. Un ratico, pero lo hemos pasado mogollón de bien, funny, funny. Me gusta esa gente, mi gente, en serio que sí.

Er Pepe.

2010-12-20T14:37:00.003+01:00

GRACIAS A TODOS LOS QUE HAN HECHO POSIBLE LA CASA DE ZITAS.

SALUD Y LIBERTAD PARA EL 2011.

Aún

2010-12-11T09:32:00.005+01:00

Nosotros, los perecederos, tocamos los metales,
el viento, las orillas del océano, las piedras,
sabiendo que seguirán, inmóviles o ardientes,
y yo fui descubriendo, nombrando todas las cosas:
fue mi destino amar y despedirme.

Neruda

2010-11-08T22:35:00.005+01:00

FELICIDADES con Z

-MIL GRACIAS NOS OTORGÁIS CON VUESTRA PRESENCIA-
UN PLACER POR MUCHOS AÑOS
FELICIDADES A LA CASA DE ZITAS Y A SU PROYECTO ALTERNATIVO PARA LA REALIZACIÓN Y EL CONTACTO CULTURAL-

2010-11-06T10:01:00.003+01:00

El próximo sábado 6 de Noviembre se celebra el 2ª recital de EROZITAS. Los poemas elegidos que aún nos se han leido serán recreados por las voces de ANDREA UÑA Y LUIS TREBOL. Previamente se emitirá el audiovisual de VICTOR RECUA.

TÚ ESTÁS MÁS CERCA DE LAS ESTRELLAS

2010-11-01T15:08:00.004+01:00

Fotografía: Vicente Almazán

Saliste de la tienda de campaña,

presumo que enfadada.

Huí a buscarte.

La luna había desaparecido

pues la habíamos diluído

al usarla como droga sexual.

Daneb, Sirio, Altaír...

ví como todas me miraban

con odio,

recriminándome...

Tú estás más cerca de ellas

(sino eres ellas).

Lo confirmé

al ver como la estrella polar,

jadeante y excitada,

te observaba

mientras orinabas escondida

tras aquellos matorrales.

Alejandro Pastor

TRINOS DE PAPEL

2010-10-18T12:47:00.002+02:00

Vienes...ven.

ven a descubrir que sólo tú te amas.

Has venido a contarme

que te besan.

Total que estás muy sólo.

Has venido a contarme

que te engordas.

Total que me deseas.

Será porque soy mala

que te llamo

cuando no puede ser;

y te adivino

jugando al disimulo

mientras hablo.

Sin duda te haces viejo,

sin duda estás amando,

sin duda alguna noche

te lloro demasiado.

Será que tú me engañas,

como yo a tí te engaño.

Será que nos sabemos

y el sueño es a soñarnos.

Pilar Manrique

NOTICIA NATURAL

2010-10-16T15:17:00.003+02:00

Abrazarte al salir junto a la puerta,

en camisón, descalza, despeinada,

blanda y mimosa de haber sido amada,

tibia de sábanas y mal despierta.

Y respirar en tu pechera abierta

la leve y tenebrosa bocanada

que sube de tu sexo caldeada

oliendo a pozo y algas y agua muerta;

oliendo a hongos metálicos, a fosa,

a sombra macerada, a exangüe yodo,

a fiebre en pena, a fósiles humores,

a exhaustos émbolos y a cal mucosa

-y añorar todo el día de este modo

una perversa Ítaca de olores.

Tomás Segovia.

NO TE OLVIDES NADA

2010-10-11T17:16:00.002+02:00

Se lo dije en la puerta:

¿No te olvidas nada?

Metiste en la bolsa de Simago

cuatro años en común

y un futuro caducado.

Mis ilusiones, como ocupaban poco,

las guardaste en el bolsillo de la chupa.

Tu amor por mí,

que parecía tan abultado,

ya has visto que bien dobladito

te cabe en el monedero.

Mi corazón te lo metí en la guantera

porque a mí ya no me sirve.

El eco de tus te quiero

iba en el tarro de Nocilla

pero seguramente cuando llegues

se habrá evaporado.

En el maletero

van dos cajas

llenas de mentiras

por si te sirven

para algún otro.

El sexo compartido lo puedes tirar

porque huele a podrido.

Los hijos que no tuvimos,

las promesas por cumplir

y la confianza traicionada

van en el asiento de atrás.

Lo mucho que te quiero

te lo mandaré cuando te olvide,

para que te eches unas risas.

No, ya está todo

me dijo.

Y la muy cabrona se había dejado

su olor encima de mi almohada.

Salva Dávila.

ESTA NAVIDAD

2010-09-30T16:02:00.000+02:00

Estoy en contra de la pena de muerte, de las cárceles eternas. Estoy en contra de la violencia, del castigo a los malos o a los buenos.

Pero… esta mañana he amanecido con un revolver 358-E.

¡Bang!, ¡bang!, ¡bang!

Le daría al gatillo en círculo terrenal.

¡Bang!, ¡bang!, ¡bang!

Dispararía al maltratador psicológico o físico y a la maltratadota, santa, madre, esposa.

A los traidores Don Juanés impotentes y a las que hacen lo mismo.

¡Bang!, ¡bang!, ¡bang!

Al nazi o similar que, toma las flores del jardín del Edén como si fueran suyas. Mataría también al cínico poderoso que abusa de la tierna adolescencia.

Te mataría a ti ó a mí si hiciera falta, por consentidores. Pero, soy perezosa y lentamente miro: 358-E ¡Premio! Me ha tocado la lotería.

Y me tumbo en el sofá.

Flor Moreno

Por siempre "el abuelo Labordeta"

2010-09-19T14:27:00.002+02:00

Si yo pudiera izarte,

igual que te amo,

campos de trigo todo

fueras este año.

Sabes como las rocas,

como los barros,

de tantas soledades

como te nazco.

Sabes como la yerba,

como el pantano,

amarga compañera

dame tu mano.

Si yo pudiera izarte

igual que te amo,

panizo y sermentera

fuese tu campo.

Tienes tan dolorida

la voz y el brazo,

que el trabajo que cumples

te lo han robado.

Sabes como la yerba,

como el pantano,

amarga compañera

dame tu mano.

Tu mano solidaria,

pobre y rebelde,

para hacer de tu entraña

un fertil vientre.

2010-09-15T17:27:00.002+02:00

Acontece el tiempo

lento

como un espejo viejo.

Hoy ya no es verdad

ni espiga

ni flor

en tu boca

sólo es

un cuerpo roto

caminando

hacia el destierro.

SÓLO UN MINUTO

2010-09-13T15:48:00.002+02:00

Me enredo en tus brazos

caracoleo

hay un poco de fandango

y ternura

en éste invierno.

Dame bien ésta noche

alegría blanca y caliente

de semen y esperanza

para alejar los recuerdos.

A la grupa en tu cadera:

Te atravieso, me dices,

te penetro.

Tropiezas en mi coño

de hada buena

ésta noche,

golpe a golpe

glande a verso.

S. Manrique.

2010-08-29T18:27:00.003+02:00

Con el título EROZITAS el día 11 de septiembre en La Casa de Zitas, se leerán poemas y relatos por dos rapsodas reconocidos. Uno de ellos será Andrea Uña de Bilbao, otro Luis Trébol, los demas lo diremos en fechas próximas. No obstante, podrá participar quien quiera, o sea que al que le apetezca leer su poema podrá hacerlo sin problemas.En ese caso deberá indicarlo con antelación.Todos los textos seleccionados serán grabados en video. Se tendrá acceso a través de nuestro enlace EROZITAS en la red tanto de los videos como de la nueva biblioteca erótica de la que todos podremos gozar, espero que gratamente.

Felicidades a todos.

Empezamos con la cuenta atras

La casa de zitas

EROZITAS 11 DE SEPTIEMBRE

2010-08-25T12:12:00.002+02:00

Buscando la luz

llegaron palabras

desde los continentes

para recordar

que todavía estabas

en las camas húmedas

de otras noches.

S. Manrique.

2010-07-22T11:39:00.002+02:00

Todo lo que te dije

con mi camisa lenta.

A todo lo que supe

recorriendo tus labios.

Añade,

mi mediocre fetichista.

El medio cielo

de la pensión más rasa

y las sábanas sucias

a juego con tus manos.

Desplacer es helarse

en el calor de un beso.

Buscar ese sabor

y encontrar sólo el labio.

Un día vendrá el tiempo

que tiene poco de tiempo

y te verá colgado en el armario.

Ya está bien de morirse

corriente como un duro.

Me compraré otro cuento

abriré mi paraguas

y ese invierno hará un pis

sobre tu cara.

Y podré recobrar la camisa

que protege la noche

cuando más frío siento

donde más te creaba.

P. Manrique.

Angelitos tiernos

2010-07-11T16:00:00.008+02:00

Angelitos tiernos, desnuditos bajan de los cielos con sus flautas y oboes.
Siempre tienen alguna pluma que se suelta y entra cosquillosa por los faldones
Fui zombi de Michael Jackson.
Salía jadeante tras las masturbatorias
Hay quien guarda jirones infantiles y camisetas llenas de esperma santo.
A veces sueño que estoy muerto jodiendo con un trazo de chicha maloliente.
¡Dios! Como penetra. Como profundiza en mis vísceras agusanadas.
Durmiente recibo al bicho que escupe hostias envenenadas

Esther A.

2010-06-28T11:11:00.003+02:00

Yo era la madame de una casa de prostitución literaria; la madame de un grupo de escritores hambrientos que producían relatos eróticos para vendérselos a un "coleccionista". Fuí la primera en escribir, y todos los días entregaba mi trabajo a una joven para que lo mecanografíara en limpio.

Delta de Venus (ANAIS NIN)

Pinturas Norberto Fuentes

2010-06-21T19:52:00.004+02:00

Norberto Fuertes rinde homenaje a Luis Buñuel y su mundo en Calanda.
http://www.heraldo.es/noticias/dialogo_intenso_con_cineasta.html

2010-06-08T17:43:00.005+02:00

PULSIONES

2010-05-28T06:32:00.000+02:00

CONVOCATORIA DE POESÍA Y RELATO EROTICO

2010-05-21T22:08:00.010+02:00

EROZITAS (Poesía y relato corto erótico)
Hora de inicio: El Sábado, 08 de mayo de 2010 a las 13:00
Hora de finalización: El Sábado, 31 de julio de 2010 a las 22:00Lugar: LA CASA DE ZITAS.-
Calle: Calle Santa Isabel, nº 5- 3º
Ciudad/Pueblo: Zaragoza, SpainVer Mapa

Descripción CONVOCATORIA:

POESIA Y RELATO CORTO EROTICO .

Se trata de una convocatoria a nivel general, para quienes deseen participar.

Deberéis enviar vuestro poema o relato a la siguiente dirección de correo antes del 31 de julio :

lacasadezitas@gmail.com

Con el título EROZITAS
el día 11 de septiembre (fecha prevista de momento) en La Casa de Zitas, se leerán los poemas por dos rapsodas reconocidos. Uno de ellos será

ANDREA UÑA de Bilbao, el otro lo diremos en fechas próximas.

No obstante, podrá participar quien quiera, o sea que el que quiera leer su poema podrá hacerlo sin problemas.En ese caso deberá indicarlo al envíar el texto.
Todos los poemas seleccionados serán grabados en video, por lo tanto quienes no puedan venir al acto, todo el mundo podrá verlo en la red.
Esta convocatoria es universal.

El Pulsiómetro

2010-05-14T21:44:00.006+02:00

Después de meses de trabajar como negros,
de reunirnos en una mesa debidamente aislados de toda fiebre juiciosa,
de festines, fiestorros y comilonas,
de subir las desgastadas escaleras y llegar al cuarto piso con la boca seca
y una violencia extraña, como de querer sodomizar a Josefina mientras la guillotina la decapita,
de balar como corderos y de callarnos como putas, de elucubrar preciosas ideas, desvergonzadas ideas, a ser posible con mala idea, de subirnos a la parra y de mandarnos a la porra,
y de haber realizado un montón de nobles aventuras desde las áridas llanuras de la casa, el sábado 8 de Mayo, ésta recibió a unos cuantos poetas y artistas jóvenes montados sobre su propia personalidad. Yo estuve rondando poco rato, la verdad, pero me gustó verlos extrapolar acerca de, qué es la poesía, de lo adictiva que es y de lo difícil que resulta desengancharse. Como digo, eran poetas jóvenes. Tanto Carmen Ruíz Fleta, como Mario Hinojosa, Óscar Pirot, o la cantautora Miriam Bronski tenían piel de melocotón, sus párpados inferiores carecían de las bolsas viejunas que produce la vanidad descontrolada, y no mostraban mutilación ni agonía alguna en la mirada.

En estos dos vídeos de abajo se pueden ver la tersura de sus pieles, oír el susurro de sus voces y casi sentir el frescor y el fulgor de sus ideas.

Pepe Montero.

}(((º) Pulsiones-FOTOS

2010-05-11T01:31:00.008+02:00

CICLO-PULSIONES

2010-05-02T16:17:00.002+02:00

Sucedió a las tres de la tarde.

A las tres, varios altavoces invitaron a los pasajeros a subir al tren.

Luego, exigieron el abandono definitivo de la máquina.

-Se quedó allí masturbándose.

La insultaban; nosotros no porque era gratis y fíjese usted, eso no se ve todos los días. Pues tenía las piernas tal que así.

Es difícil saber en qué vía muerta y oscura los vagones, ya sea por viejos, por inservibles o, quizás por rutina, fueron arrumbados en algún túnel.

-No, yo cuando hice la revisión no ví a nadie. ¿La mujer atada a la barra? No, no me creo esa historia.

De cuántos días, noches, pasó ella dentro del vagón, nadie ha sabido nada coherente. Y, en qué momento pudo sentir el cuerpo magullado sobre los duros asientos, es fácil adivinar.

Y del hambre, de cualquier hambre, ya es inútil hablar.

Karim Taylhardat

2010-04-22T19:13:00.001+02:00

CONFESIONES DE JADI LAINE

2010-04-18T13:20:00.002+02:00

Soy lesbiana y cobarde,

parecida a las ratas

que salen por las noches

a matar el estómago.

Confieso que prefiero

el vino y las mujeres

a los libros que leo,

escondida del mundo.

También debo decir

que a veces me masturbo

de pie o arrodillada,

y que sueño despierta

con crecer algún día

y ser fuerte, valiente.

Quisiera con el tiempo,

estudiar en New york,

tener yates, aviones,

emigrar hacia Mónaco,

(trajeada, millonaria,

famosa, extrovertida).

Aunque debo agregar,

para serles sincera,

que extrañaré la puesta

del sol, y las estrellas

que miro cada noche,

meando en la terraza.

Dolan Mor

VHS

2010-04-16T12:24:00.005+02:00

Después de ver a ese actor porno

en VHS,

me la mediste.

"En un concurso infantil

estarías de los primeros"

Así lo soltaste

y ambos nos reímos.

Cuando la actriz protagonista

le masturbó,

con sus enormes pechos,

no te dije nada

pues tenía miedo a reirme solo.

Alejandro Pastor

2010-04-13T13:14:00.002+02:00

Hay sexos ácidos,

intensos, retadores,

como la carne del pomelo,

hay sexos agridulces

como cerezas tiernas;

hay sexos que rezuman

deliciosos almíbares,

embriagadores jugos

de arándanos y moras.

A qué sabe el tuyo,

dí.

O mejor,

déjame descubrirlo.

Henry Miller.

2010-04-05T01:26:00.002+02:00

Con la cara de idiota que me corresponde

esbozo la sonrisa en plena calle.

Son las miles de rabia contenida

he tomado tranxilium esta tarde

y la pena de cuajo no se resiente.

Se ha sentado junto a mí

en pleno disimulo,

yo soñaba bautizar muchos negritos

le cuento

mientras me eructa el café de las siete

en bocaprimavera.

La calle es un hospital

donde me acoges,

en tanto,

Orfeo me disuelve cítaramente.

S. Manrique.

El niño

2010-03-29T00:00:00.004+02:00

El niño dejo los deberes encima de pupitre y fue hacia donde estaba su madre. Su madre estaba triturando un puré de color amarillo. Le daba con la batidora y hacia un ruido que inundaba toda la casa y taponaba los oídos. El niño, con cara de circunstancias, se plantó delante de su madre.

-¿Qué te pasa? – le preguntó su madre.

El niño se rascó la coronilla y le dijo que tenía una pregunta muy importante que hacerle. La madre paró la batidora, la pasta amarilla saltó sobre el armario de la cocina, pequeñas mandarinas adornaban la puerta ahora. Mamá puso mala cara al verlo, entonces sonó el teléfono del pasillo y salió con el trapo entre las manos, directo para contestar la llamada.

- Si cariño, si que estamos en casa. ¿En el baño? No. ¿El vecino de abajo?... Espera que lo compruebe. Si el puré del niño con la batidora, con tanto ruido… ¡Inundado! ¡¡No!!

Colgó el teléfono y corrió hacia el baño. Una cortina de agua se deslizaba por debajo de la puerta. Intentó abrirla. La golpeó varias veces y de repente se volvió hacia el niño

- ¿Qué has hecho Alvarito?

- Mami, yo no he sido. Me lavaba las manos. He puesto el tapón para que no se escapara el agua y luego ha venido un bicho verde que no me dejaba cerrar el grifo. Ha sido el bicho verde- alegó el niño.

-Y la puerta. ¿Porqué no puedo abrir la puerta?- gritó la madre histérica.

-Ha sido muy divertido. El bicho se ha bañado y han empezado a salir más bichos. Saltaban y cantaban CRIC, CRIC, CRIC. Entonces he ido a avisarte para que tú los vieras. Quería preguntarte si eran saltamontes o saltabaños.

La madre con toda la paciencia del mundo logró abrir con un destornillador la maldita puerta. Cerró el grifo. Recogió el agua del suelo. Llamó al seguro de hogar. Pasó un estropajo por cada una de las gotas de dentífrico verde que se extendía por el lavabo y aledaños. Volvió a la cocina, paso otro trapo por encima de las manchas de puré amarillo mientras el vecino explicaba al señor del seguro como la casa de Alvarito había sido tomada por gremlins amarillos y verdes.
A la madre le hicieron una tila, que cuando vio de qué color era, no supo si atacarla con el estropajo o con el trapo de la fregadera.
Al final lograron que bebiera la infusión a sorbos con los ojos cerrados. El niño hizo un dibujo, una flor rodeada de marcianos saliendo de un tubo de gel. Se lo entregó a mamá.

E. Andaluz

COÑO AZUL

2010-03-26T13:42:00.003+01:00

Mi coño es negro como carbón evaporado.

Pero se vuelve azul

a la luz de la tele y de la luna.

La característica más peculiar que explica su color y su forma

que tiene una circulación lenta y estremecida

que va navegando hacia la tinta de las venas

y se abre al desamparo de mi dormitorio

como si comprendiese que un dedo impenetrable

masculino no pasará por él

ni por las sábanas.

Sería una esperanza considerar

que sobre mi sexo solitario aún pueden caber

volúmenes remotos

un pañuelo azul que penetrase las dos mitades íntimas y

huérfanas

y así pasar esta tela azul ensangrentada quedándose

rompiéndome

porque mi coño ya es invencible

mi enemigo.

Aislado del amor

cualquier coño es violento.

Isla Correyero

LA CASADA INFIEL

2010-03-20T11:51:00.002+01:00

Un día de Aberri Eguna
me puso en un compromiso,

Después vivimos una historia
de amor, maría y luna llena
frente a la playa de Zarauz
que habría matado de envidia
a cualquier arábigo-andaluz.

Yo me la llevé a la playa
la noche de Aberri Eguna
pero tenía marido
y era de Herri Batasuna.

Me porté como quien soy,
como un euskaldún legítimo,
y para olvidarla pronto
le regalé un prendedor
con un verso, una icurriña, una pluma y una flor,
y un libro de Patri Urkizu
forrado en ras pajizo.

(Diario del poeta recién cansado)

Jon Juaristi

2010-03-14T11:58:00.003+01:00

Luces de neón

iluminan contornos.

La pasión, acaricia

un vaso de tubo abandonado.

Como lo fué mi cuerpo

o pudo ser el tuyo.

La vida en la calle,

(un sonido de tacón incomprendido)

golpea,

las últimas horas de la tarde.

El amor, y las nuevas leyes

que algunos no quisieron aceptar.

Otra vez la pasión,

los pantalones besando el suelo

la camisa abierta de par en par.

Detrás de la puerta...

la vida y otro atardecer

que no contemplaremos.

Paco Peco

2010-03-11T15:29:00.001+01:00

2010-03-06T14:01:00.002+01:00

Ella notó

el glande en la garganta.

Calla y traga

puta.

Se excitó.

Heroína en el cerebro.

El semen,

la sangre y

Kurt Cobain

buscaban un sueñó.

El cayó

como un dios

para siempre

en el infierno.

S. Manrique.

LA CASA DE ZITAS PRESENTA:

2010-02-22T20:27:00.006+01:00

El próximo día 7 de marzo a las 21,30 horas

LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS

Calle Prudencio, 7- Zaragoza

"OTRO CIELO NO ESPERES"

(Haikus y pequeños poemas)

A LA UNA

Cuando
merezca
otro cielo
sin nubes negras,
otro corazón
sin miedos ni sospechas,
otros ojos que sean limpios,
manos que se abran y se entreguen,
labios que se confundan conmigo,
senos que den abrazos generosos.
Cuando tenga la paz que tanto anhelo,
sabré que tu caminas a mi lado,
que por fin soy un niño otra vez
para subirme al limonero;
andar descalzo en el aire,
nadar en el desierto,
y volar, volar,
en el recuerdo,
entre peces,
el sol...
y tu

ALONSO CORDEL

Editorial:

LA FRAGUA DEL TROVADOR

Presentación a cargo de

Pepe Montero y Sagrario Manrique

Lectura de poemas:

Elena Garrido y Rosa Ruiz.

DALETEATRO EN LA CASA DE ZITAS

2010-01-25T17:01:00.013+01:00

ACTUACION DE DALE TEATRO
EN LA CASA DE ZITAS

Calle Santa Isabel, 5- 3ª- ZARAGOZA

DIA 27 DE FEBRERO

A LAS 21 HORAS.

"PLACER ADULTO" surge de los primeros proyectos de DALE TEATRO.
Este espectáculo pretende arrojar al público una reflexión acerca de la comodidad de la pareja cuando el triunfo de la vida conyugal viene del sacrificio de la realización personal. Al parecer no hemos evolucionado tanto como presumimos, de puertas para adentro.

Una crítica que valiéndose de la comedia trata de forma directa un problema que nos afecta a todos, la violencia doméstica.

"PLACER ADULTO" es un espectáculo cómico multidisciplinar en el que objetos de uso cotidiano, actores, y técnicas como la globloflexia son combinados para dar vida a los personajes que componen cada una de las situaciones domésticas que proponemos.

2010-01-08T12:48:00.011+01:00

AULLIDOS/SILENCIO

(Ainille, recuerdo de un pasado)

Las fotografías tomadas en color, fueron pasadas a blanco y negro, porque fundamentalmente en blanco y negro dasarrollaron sus vidas, y por último, las viré a amarillo ¿Por qué? Simplemente por una razón: La lectura del relato "La lluvia amarilla" fue lo que me inspiró la toma de imágenes en Ainielle,donde subí en varias ocasiones, andando por supuesto, con la mochila al hombro"

Reflexiones de la fotógrafa...( Pilar Gasos)

LA CASA DE ZITAS, en colaboracón con la fotógrafa Pilar Gasos presenta la exposición fotográfica AULLIDOS/ SILENCIO, fotografías tomadas directamente en el propio escenario donde transcurrela obra “ La lluvia amarilla” de Julio Llamazares.

La exposición se acompañará de un montaje en video con textos de la propia obra recitados
por algunos de los componentes de LCDZ en fabla y castellano.
Por cuestiones de espacio, organización y producción la exposición permanecerá abierta en las siguientes fechas:
23, 24 30, 31 de ENERO 6, 7, 13, 14 de FEBRERO
INAUGURACIÓN día 23 de enero
Presentación de exposición/proyecto a cargo de la autora y el colectivo LCDZ

LCDZ producciones y proyectos culturales

ANTECEDENTES HISTÓRICOS DE LA CASA DE ZITAS

2009-12-23T23:24:00.003+01:00

Los personajes de la vieja fotografía son la afamada mezzosoprano aragonesa Flor Rodrigo de Sagasta y Papua y su joven y eterno amante el poeta romántico de origen inglés Francisco Peco Kent.

La rocambolesca y escandalosa historia de su amor no pasó desapercibida en la provinciana Zaragoza de principios del siglo pasado. Tanto por su diferencia de edad y la oposición por parte de la poderosa e influyente familia de ella, como por la propia relación que mantuvieron durante el resto de sus vidas y los numerosos hijos que tuvieron desde la misma, algunos de ellos fuera del matrimonio.
Finalmente después de concebir los tres primeros contrajeron matrimonio en la iglesia de Santa Isabel de Portugal de Zaragoza, hecho que fue relatado como un gran acontecimiento social por todos los diarios de la época.

Ellos fueron los que fundaron en sus inicios la casa de zitas, lugar falsamente vinculado al escándalo y a lo poco decoroso por las malas lenguas y demás gentes ingratas y envidiosas del mundo cultural de la época.
Así pues tan reputada institución comenzó su andadura como salón de té y de tertulias literarias de lo más variopintas, recitales de teatro y representaciones de teatro de comedias ligeras francesas.
Flor Rodrigo de Sagasti y Papua, siempre fue una mujer adelantada a su tiempo y ella siempre fue consciente de ello, mujer preocupada por la estética, la poesía, los viajes, hizo junto con su marido el afamado poeta romántico y costumbrista Paco Peco Kent de la casa de Zitas todo un referente de la cultura a nivel de España, siendo actualmente nombrados en muchos catálogos como mecenas de diversos autores, poetas malditos, escritores de operetas, escultores.
Así mantuvieron el esplendor de la institución durante muchos años hasta que decidieron retirarse a una lujosa mansión estilo Art. decó en la bahía de Santander.
A continuación les detallamos un breve resumen de cada uno de los miembros de su vasta descendencia, desde el mayor Pepe Montero, hasta el benjamín Luis Roser, apodado cariñosamente Junior.

Todos ellos, a pesar de sus dispares trayectorias han sabido mantener encendida la llama que tanto trabajo costó a sus padres en aquellos grises e inciertos años de nuestra gloriosa e invencible Zaragoza.

Pepe, actualmente es el presidente de la institución. Fue el primero en nacer fruto de aquella relación, de ahí su carácter fuerte, iconoclasta y deslenguado.
Ha desarrollado su profesión en el mundo de la moda llegando a vestir a grandes personajes de la prensa Rosa.

Montse, al ser la segunda tuvo que soportar desde pequeña los desaires y las envidias de los otros niños. Mujer regia y moderna ha viajado por todo el mundo participando en diversas excavaciones arqueológicas y trabajos de campo.

Sagrario es quizá la más desconocida de todos los hijos, poeta de culto y underground ha sido un referente para muchas generaciones. Actualmente vive en un pequeño pueblo de Suiza, escribe y cuida de sus vacas.

Esther, mujer alocada y extremadamente aventurera comenzó una exitosa carrera como Soprano en Italia, llevándola a actuar en algunos de los mejores escenarios del mundo.

Rosa es quizá la más reservada e intelectual de todos los vástagos, de aspecto afrancesado su obsesión ha sido siempre recopilar todos los hechos y vivencias acontecidas por sus progenitores para donarlo a la fundación. Actualmente es concejala del ayuntamiento de Zaragoza por el partido popular.

Elena es lugar a dudas la más bohemia de todos, siempre peinada a lo garcón, seguidora de tendencias, feminista y ácrata por naturaleza, colabora con compañías de teatro alternativo. Se ha divorciado por tercera vez.

Victor es el que más se parece a su padre, por lo que ha desarrollado un sentido especial hacía la poesía desde un formato visual, atrevido, lanzado y muy versado.
Actualmente colabora e la última película de Almodóvar.

Belén es la pequeña junto con Luis, educada en prestigiosos internados europeos para señoritas es la más burguesa de todos, se dedica a las relaciones institucionales de la institución que formaron sus padres. Recientemente se casó con un afamado entrenador de fútbol, por lo que no es nada raro verla parecer en las revistas del corazón.

Luis es el pequeño, por lo que siempre ha sido el más mimado. Hombre muy dado a las fiestas y a los excesos ha mantenido numerosas relaciones con mujeres de la lata sociedad Europea. Recientemente apareció en los medios en actitud muy comprometida con un joven cantante de moda….

Dedicado a la memoria de la mezzosoprano aragonesa Flor Rodrigo de Sagasti y Papua y del el poeta romántico de origen inglés Francisco Peco Kent.

House of Zites foundatión.
Cultural Groups Europe Association

Gobierno de Aragón.

SÍNDROME DE DIÓGENES

2009-12-13T13:12:00.002+01:00

Tengo esperanzas
pues sé,
que cuando
las metáforas malolientes,
se escapen por debajo de la puerta,
los vecinos
vendrán a salvarme.

La soledad será la inmundicia
que nadie se atreverá a desempaquetar.

Entre las bolsas de plástico
y medio devorada por los gatos
la agonía.

Y en el dormitorio,
manifiestamente desordenado y sucio,
la ausencia
escrita con grasa en la pared.

Alejandro Pastor.

LA MALCASADA

2009-12-10T11:23:00.003+01:00

Me dices que Juan Luis no te comprende,
que sólo piensa en sus computadoras
y que no te hace caso por las noches.
Me dices que tus hijos no te sirven,
que sólo dan problemas, que se aburren
de todo y que estás harta de aguantarlos.
Me dices que tus padres están viejos,
que se han vuelto tacaños y egoístas
y ya no eres su reina como antes.
Me dices que has cumplido los cuarenta
y que no es fácil empezar de nuevo,
que los únicos hombres con que tratas
son colegas de Juan en IBM
y no te gustan los ejecutivos.
Y yo, ¿qué pinto en esta historia?
¿Qué quieres que haga ahora? ¿Que mate a alguien?
¿Que dé un estado de golpe libertario?
Te quise como un loco. No lo niego.
Pero eso fué hace mucho, cuando el mundo
era una reluciente madrugada
que no quisiste compartir conmigo.
La nostalgia es un burdo pasatiempo.
Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,
píntate más, alisa tus arrugas
y ponte ropa sexy, no seas tonta,
que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,
y tus hijos se van a un campamento,
y tus padres se mueren.

Luis Alberto de Cuenca.

EXPOSICIÓN SUSANA VACAS

2009-12-08T19:56:00.002+01:00

El jueves 10 en SOHO a partir de las 8:00, calle Zurita 13, SUSANA VACAS "funanbulistas en la ciudad".
Junto a monkeybiz, "arte realizado en ciudad del cabo" y josé anoro "Suburbios" exposición de fotografias.

2009-12-02T12:15:00.011+01:00

En la primera repisa del dormitorio

hay

un principio de realidad.

Un contrato con la administración,

los hijos,

la colección de discos de zarzuela,

el libro del principito,

un amante o dos,

cien poemas,

mil marcas de pastillas,

el bolso con pinturetes,

un acordeón

y un gato.

En la segunda repisa

hay

un marido antiguo,

una panda de chulos

(cómo le quiero),

focos de quirofano,

un amigo que partió en barco

hacia la nada,

y una amiga que atravesó el espejo

(la traición de los dos).

En las repisas del dormitorio

hay

infinitas costumbres

y dentro de ellas

dos desesperaciones

y un espanto.

S. Manrique.

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

2009-11-26T22:19:00.002+01:00

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

Segunda parte y final

Me aislé de la poca familia que me quedaba, solo una tía lejana que hacía años que no veía, mis padres murieron hace años. Mi hermana un día me dijo que estaba loco y que tenía que elegir entre ella y los cobis. Y claro, elegí los COBIS.
Oiga, ¿ Opine, diga algo, Ustedes que saben tanto o eso dicen ¿ Como se puede tratar así a una persona hacerle que elija entre una hermana y su pasión por los COBIS …..Yo no me lo pensé, mi hermana es una egoísta, cualquiera en mi situación hubiese hecho lo mismo.

El primer año en la casa decidí hacerme vegetariano, comer carne para mí, después de que la sociedad de consumo me hubiera repudiado había dejado de tener sentido
La casa era perfecta, grande, antigua, de piedra, en un pueblo vacío del pirineo, o eso es lo que yo creí en un principio. Arreglé la huerta trasera de la casa, me costó lo mío, menuda estaba!!!!....así comencé mi nueva vida, me dejé crecer la barba y el pelo.

Fueron días bonitos….me suscribí a varias revistas que me enviaron todos los modelos de los COBIS japoneses, me levantaba temprano por la mañana, realizaba mis ejercicios de meditación, desayunaba algún zumo natural y me ponía a la tarea de dibujar COBIS, readaptar otros que ya había hecho….hacer versiones para los países del este, asiáticos, africanos, oceánicos…siempre pensando que esta dura labor que yo llevaba realizando se vería recompensada algún día.

Así estuve tres años, ¿no le he dicho que en el pueblo vivía alguien además de mi?, hasta a mi me costó darme cuenta ya que en muchos meses no la vi ni una sola vez, pero yo notaba que no estaba solo,…no sé…. A ver si me entiende….eran pequeñas cosas, detalles, como encontrarme cambiado de sitio un COBI torero que acababa de pintar con acuarelas y lo había dejado en el área de secado del huerto u otra vez que me desapareció el boceto definitivo del COBI cosmonauta con el que llevaba trabajando dos meses.

Al principio no le presté mucha importancia, yo seguía con mi rutina, mi huerto, me había hecho naturista y empecé a ir todo el día desnudo.Decidí eliminar todo rastro de tecnología de la casa, la luz, el frigorífico, el teléfono, por supuesto... ¿para que quería yo teléfono?, si no tenía nada que hablar con nadie….

Quité los relojes y el mío de pulsera lo tiré al río.Pronto comencé a obsesionarme con la idea de que había alguien que en todo momento me observaba, al final me decidí a dar varias vueltas al pueblo, abría puertas miraba a través de los rotos muros, pero nada, estaba solo.Comencé a no dormir bien, aquella dulce soledad que desde hacía años me había acogido comenzaba a angustiarme, oía ruidos, extrañas risas apagadas como de una mujer desdentada, yo me revolvía en la cama agarrando las sábanas de seda ecológica y abrazándome a un COBI aborigen que yo mismo inventado y que mandé hacer a una empresa de juguetes de Alicante.

Cada día estaba más irritable, incluso había modelos de COBIS que me inspiraban desconfianza. Un día me enfadé tanto que fui a tirar el COBI bombero al basurero ecológico que yo mismo me había hecho….ese COBI era mi joya más preciada, el primero… pero también era el culpable de que todo aquello comenzase a desmoronarse.

Al salir a tirarlo fue cuando la ví agachada junto a unos arbustos, me miró con una extraña mirada, con el brillo que da la envidia y las ansias de poseer lo ajeno…salió corriendo y entonces ví que se trataba de una viejecilla toda vestida de negro, intenté salir tras ella, pero el miedo me paralizaba, solo me detuve unos momentos antes de entrar en casa a recoger un COBI con la cabeza cortada que al salir corriendo se le había caído de las faldas.

Esa misma noche sentado en mi mesa de dibujo a la luz de las velas fue cuando escuche a traves de una de las ventanas esa risa que llevaba tiempo atormentándome y una voz susurrante y maliciosa que me dijo…LO SÉ TODO, ESTÁS LOCO, LOSE TODOOOOOOOOOO, y dejó arrastrar la última sílaba hasta desaparecer por completo de una forma que me provocó un espasmo que me hizo caerme de la silla arrastrando conmigo varios COBIS circenses que salieron despedidos.

Me quedé en el suelo unos segundos, pero solo eso, unos segundos, una fuerza que no era humana me hizo levantarme de un salto y salir corriendo en su busca, la noche era oscura había pasado el verano y yo sentía frío corriendo como un loco desnudo por las calles vacías de aquel pueblo.
Al final vi una luz y una pequeña puerta abierta, entré sin pensármelo a una amplia habitación bien iluminada, con una gran mesa central llena de pantallas planas de ordenador, me quedé parado delante de todo aquello, los ordenadores portátiles, impresoras, cajas metálicas de donde salian multitud de cables de colores..., paralizado y con la boca abierta de que todo aquello hubiese estado a escasos metros de mi casa... mientras tanto el silencio, el silencio de la noche solo roto por el sonido del viento.

De repente un sonido ajeno me sobresaltó, era el sonido de un fax, algo que yo no oía desde hace años, me acerqué y cogí la hoja impresa que acababa de salir, comencé a leer y de repente vi mi nombre en el encabezamiento y un texto en negrita que decía, URGENTE, SE NECESITAN ÚLTIMOS INFORMES PARA EL PROGRAMA DE MAÑANA.¿Se da cuenta doctor?, ¿mi nombre? , aquel papel se me cayó al suelo y eso no fue lo peor, sobre la mesa habían muchas revistas, quizás 20 o 30 algunas de ellas con mi cara, otras en las que yo salía desnudo en el huerto…..otra en la que salía mi hermana sentada en el plató de uno de esos programas de cotilleo, también habían cds, cintas de video, Dvds., cogí uno y lo puse, en la carátula ponía en letras rojas una fecha de hacía escasamente unos días, me quedé pegado a la silla en la pantalla en ella me veía a mi desnudo como en ese mismo momento estaba saliendo al huerto y tendiendo con unas pinzas unos dibujos de unos COBIS todavía sin catalogar.

Un escalofrío recorrió mi espalda de arriba abajo y tuve un presentimiento mirando todas aquellas ridículas revistas esparcidas por la mesa, me conecté a Internet y puse mi nombre en un buscador, aparecieron casi dos millones de entradas, pinché en la primera y me llevó a la pagina de videos youtube en la que habían más de cien videos, entré en el primero de ellos y vi una escena en la que yo estaba bañando en una pila del huerto a mi peluche COBI aborigen, mintras le cantaba una nana en euskera, me sentí tan ridículo, casi con el estómago lleno de piedras como el lobo de caperucita que salí poseído y aullando en mitad de la noche, llegué a mi casa y cogí una garrafa de gasolina que tenía en la parte trasera en el cuarto de la leña.

ESTABA LOCO, ¿se da cuenta?....y yo sin saber nada, ¿y nada de que?, pues eso…. De nada, yo no sabía nada.Comencé a rociarlo todo con gasolina, aquel olor tan de la sociedad que yo había aborrecido me provocaba nauseas, vi como los cobis me miraban, los vi a todos, uno por uno, callados, mirándome, en silencio, esperando lo inevitable…solo por unos momentos me vi reflejado en un espejo y me di tanta lástima que estrellé un COBI carnicero de silicona que cogí de la estantería contra el cristal que se partió en mil pedazos.Todo comenzó a arder tan rápido que yo apenas me di cuenta de nada, empecé a correr gritando y cogí la carretera de salida del pueblo, solo me giré un momento y ví a lo lejos como las llamas se elevaban al cielo devorando lo poco que quedaba ya de la casa.Me encontró un camionero que pasaba por allí tendido en la cuneta, desnudo, casi inconsciente

¿Cree usted que hice bien doctor?, quemarlo todo, olvidarlo todo, destruirlo….

Hiciste lo que debiste de hacer. No pienses más en ello.

Al salir por la puerta acompañado por una enfermera, vi como el doctor se levantaba y miraba por la ventana con expresión cansada y una mano en el bolsillo de la bata.

Por un momento, solo por un momento pude ver tras el cristal de la puerta antes de cerrarse como sacaba de su bolsillo el COBI bombero y lentamente se giraba y me sonreía.

Ya está.

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

2009-11-22T22:39:00.003+01:00

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

Primera parte

Estuve veinticinco años trabajando en el registro civil, veinticinco años de mi vida…. ¿tampoco son tantos, verdad?,…. Yo, apenas ya lo recuerdo.

Me recuerdo gris, acartonado, un poco cenizo, inscribiendo nacimientos, apuntando y comprobando defunciones, de casa al trabajo y del trabajo a casa.
Ya, ya sé lo que debe de estar pensando, pues eso, de mujeres nada, yo apenas me he sabido relacionar con ellas, la verdad es que ni con ellas ni con nadie.
¿Me puedo encender un cigarro?, he vuelto a fumar y a este paso con todo lo que le estoy contando le voy a ahorrar todo el trabajo
La verdad es que los años del registro no fueron peores en sí que otros, pero yo era un autómata una simple sombra de mi otro yo, ¿me entiende?, era aburrido, solitario, huidizo, era un ser inexistente y no me cuidaba la soriasis….
Así estuve 10 años como le he dicho, incluso me gustó una chica que trabajaba en los juzgados, era guapa, Rosa creo que se llamaba, pero nada….
El día que empezó a cambiar todo yo estaba en casa, hacía frío, serían las navidades o algo así, había pillado la gripe de todos los años por lo que llamé al registro y hablé con mi departamento para poder quedarme ese día en casa, entonces fue cuando al abrir un cajón de la cocina para buscar unas aspirinas me encontré con el primero de ellos, nunca antes había tenido en casa un muñeco como aquel, pero allí lo tenía delante de mí un COBI vestido de bombero, con su uniforme, su gorra, su manguera.
Me quedé mirándolo y decidí cogerlo con la mano en dirección al sofá, encendí la tele, me abrigué con una manta y así pasé el día.
Ya, ya se que es muy absurdo,¿ se cree que no lo he pensado veces?, pues ese día empezó todo y yo después ya no lo supe parar.
Al día siguiente ya me encontraba mejor y fui a trabajar con el Cobi metido en el bolsillo derecho de la americana, al principio bien, la rutina diaria, los informes, la ventanilla y el fax, siempre el dichoso fax, pero no podía dejar de mirar el muñeco de apenas unos ocho cm. que había dejado encima de mi mesa.
Casi sin darme cuenta decidí buscar información y fotos de otros modelos de la mascota COBI. Claro que al principio no fue como sería después,… pero claro así es como empezó todo.
Comencé a buscar de una forma cada vez más impaciente distintos modelos de la mascota COBI, así fue como conocí los primeros y más primitivos y después los más evolucionados, el COBI bombero fue el primero, luego vino el médico, el enfermero, el COBI jardinero con sus tijeras de podar, el COBI con patinete, el rapero, el payaso, el amigo de los animales, el cocinero, el pintor; ¿no le estaré aburriendo?..
.por que no he hecho más que empezar.
Y a mi interés por conocer nuevas mascotas se unió el memorizarlas mentalmente y dibujarlas, primero una, luego otra, y otra y otra, luego quise colorearlas, colores alpino, ceras manley, rotuladores stadler, tizas de colores. Claro, al final me hice notar; EN EL TRABAJO DIGO…yo era muy discreto y siempre llevaba una carpeta para guardar los dibujos acabados, pero claro los demás tontos tampoco eran y al final comencé a no atender bien el trabajo, se me olvidó borrar del registro a más de cincuenta fallecidos.

Yo la verdad no me daba cuenta por que en aquellos meses yo fui una persona muy feliz, sí feliz, se podría decir que en una constante luna de miel conmigo y la mascota.

A los dos meses o tres me llamó el director del registro a su despacho, yo fui derecho a aquella puerta gris que estaba al fondo del pasillo con una sonrisa en la boca y con una mano dentro del bolsillo de la americana tocando un COBI pianista que me había comprado, aunque ahora mismo no sé si era el pianista o el de el saxofón, da igual alguno sería por que una semana antes me había comprado una orquesta completa de COBIS.
Aquel miserable me despidió con cuatro escuetas frases. No las recuerdo, la verdad.
Aún saqué un buen despido, necesitaba unas vacaciones, así que me fui una semana a Barcelona y rastreé y compré todas las figuras de COBIS que me fue posible, esa semana fue cuando encontré uno de mis favoritos y de los más buscados el COBI político conservador.
Yo realmente fui muy feliz, para mi no había nada más, dibujar cada modelo que compraba o conseguía por internet, por catálogos, por tele tienda, por los pocos conocidos que me quedaban.
Dibujos y más dibujos, carpetas, bolsas, cajas, sobres acolchados, archivadores, cajones, estanterías, carpetas con anillas, hojas plastificadas, álbumes de fotos, apenas salía ya de casa, lo justo,…………………….. Ya sabe….en estos casos.
¿Por que ustedes los psicoanalistas lo saben todo, no?
Ya no cabíamos en casa yo y todos los COBIS , con lo que me quedaba del despido y lo que me dieron del piso me compré una casa en un pueblo desabitado del pirineo, bueno casi deshabitado, todavía vivía una anciana vestida de negro y encorvada en una casucha de piedra con cuatro cabras.
Me llevé unos pocos muebles, mi mesa de dibujo, mi lámpara de luz blanca perfilada, mi calcador y vectorizador automático, ….NO ME MIRE ASÍ con el paso de los años toda persona evoluciona……….Bueno…ya sabe, que le voy a contar a usted, ……………pero con lo que realmente se llenó el camión de la mudanza y otra furgoneta que tuve que contratar fue con todos los dibujos y las miniaturas de los COBIS.

Este es un relato que relata unos hechos miserables e intrascendentes para todos nosotros por lo que ustedes mismos deben decidir si quieren o no saber el resto

PROXIMAMENTE en LCDZ

2009-11-21T13:40:00.005+01:00

Mañana domingo por la noche a las 11, 35 m, se aclarará parte del misterio de este pobre hombre.
Mientras tanto, como el resto, solo os queda esperar...

Estais todos avisados.

AGRADECIMIENTOS

2009-11-15T11:51:00.009+01:00

Dice el refrán que es de bien nacidos ser agradecidos, y hoy, en "el día después" llega el momento:

Gracias a nuestros invitados por "su infinita paciencia" y saber estar a la hora de "hacer dos turnos" para ver el vídeo de presentación (Víctor sabes sacar lo mejor de nosotros).

Gracias a las chicas de "Dale Teatro" por su buen hacer y por su genial actuación.

Gracias a Andrea Uña, rapsoda, venida de Bilbao expresamente para la fiesta, por su gran interpretación de la poesía.

Gracias al Grupo Zombra, en concreto Daniel Rabanaque y Don Nadie, por su gran actuación músicopoética.

Gracias a los expontáneos fuera de programa: Jordi y sus marionetas de El Pollo Urbano y José Ramón Escusol, este hombre que acudió con su guitarra a amenizar la fiesta y que nos hizo cantar y bailar como locos.

Gracias a nuestra fotógrafa particular Pilar Gasós, que como siempre, hizo lo que pudo para captar las mejores imágenes.

Gracias a Javier López Clemente, que logró mantenerse en pie grabando el evento.

Gracias a Mª José Carvajal y Luis, por su colaboración y "sus croquetas" que todo hay que decirlo.

Gracias a los que vinisteis con algo bajo el brazo, y a los que vinisteis trayendo carcajadas.

Sobre todo gracias a vuestro sentido del humor, y

EN DEFINITIVA:

(emulando a Lina Morgan)

GRACIAS POR VENIR.

MG.

FIESTA DE PRESENTACIÓN DE LA CASA DE ZITAS

2009-11-12T16:32:00.009+01:00

Con motivo de el primer aniversario de la creación de LCDZ, nos complacemos en informaros que este sábado celebramos una fiesta de presentación para nuestros amigos, artistas y personas destacadas de el mundo cultural de Zaragoza y medios de comunicación.

Asimismo informamos que desde LCDZ se está llevando a cabo una intensa labor para dar a conocer y difundir la filosofia y las acciones que el grupo hará y gestionará en próximas fechas.
Hoy viernes trece de Noviembre aparecemos en El periódico de Aragón, entrevistados por Joaquin Carbonell.
El sábado el locutor de radio Zaragoza,Miguel Mena,Cadena SER, nos entrevista al grupo en directo en su programa, allí nuestro portavoz contestará las preguntas y resumirá algunos de nuestros proyectos y acciones.
LCDZ es uno de los proyectos que más ilusión, dinamismo y curiosidad ha suscitado dentro y fuera de Zaragoza. Los doce componentes del grupo buscamos dinamizar y remover y ayudar en nuestra medida y posibilidades a que la vida cultural de la ciudad sea más rica y a la vez más variada.
Nuestro proyecto parte de la ilusión, la utopia y la independencia.
No dependemos de ningún organismo, ni económicamente ni ideologicamente.
LCDZ tiene su propia base, que es el grupo. Por eso queremos hacer llegar a los ciudadanos muestro caracter multidisciplinar, crítico y de acción en varios frentes.

Queremos huir del ombliguismo, a veces reinante en tertulias, recitales.... no por ello renunciando a este tipo de propuestas,( muchos de nosotros venimos de ellas y nos han dado mucho)

LCDZ quiere sumar y no restar. Por eso hacemos un llamamiento para posibles colaboraciones, proyectos, ideas...Tenemos un local preparado para realizar coloquios, exposiciones, presentaciones, ...

Son muchos lo que a lo largo de este año han colaborado con nosotros y nos han ayudado de una forma siempre desinteresada, Javier Lopez Clemente, Norberto Fuentes, La campana de los perdidos...a todos ellos les damos las gracias por su colaboración.

Gracias.

L. R. Farony.

2009-11-07T11:24:00.002+01:00

Solamente la noche
vigila nuestros ojos
en el balcón del mar.
El agua nos saluda,
meciendo entre sus olas
estrellas de neón.
Tres barcos iluminan
la línea que separa
tus sueños de los míos.
“Toca ferro” me dices.
Toco ferro…
Te miro…
Y un deseo se pierde
entre la espuma.

Montse Grao.

2009-10-30T11:10:00.003+01:00

Llegué a saberme un mar

con su estatura

lo nací para mí

solitario y perfecto

por todos sus rincones

hice espuma.

Una tarde me trajo

su rumor más hermoso

y soñé que vivía

y su anónima voz

recuerdo desvelando

la nada

que era mía.

P. Manrique

No sé...

2009-10-25T02:22:00.005+02:00

No sé por qué

pero en estos momentos la soledad me invade

Como un torbellino envuelve mi cuerpo

Me asfixia

Me ahoga

Tronco aferrado al suelo

cuyas ramas quedan difuminadas por la niebla

que lo atrapa

Brazos en alto para alcanzar lo inalcanzable

Las raíces no permiten que me mueva

No camino

No avanzo

No vivo

Foto subexpuesta.

Pilar Gasós.

El escupitajo

2009-10-23T00:03:00.003+02:00

Nací gracias a una mierda, una ráfaga de viento y unas dosis de azar, y aquí estoy yo, una hierba escuálida que hasta ayer crecía alegre entre las grietas que las piedras dejan en la calle.
Hoy todo ha cambiado, no soy más que una vieja encorvada y centenaria mirando el único horizonte que mi vista alcanza: el suelo. Y todo por un guarro, un maldito gentleman, que amparado por la oscuridad de la noche lanzó un viscoso escupitajo, con tanto atino, que me doblo el espinazo.
Sé que la fuerza de la gravedad no perdona y mi destino está cantado.
Sólo un cierzo furioso me podría arrancar esta losa pegajosa que se mece ufana a mi costa. ¡Maldita masa amorfa! ¡Mírala! Fingiendo prestancia y sólo es un estúpido moco.
Estoy agonizando, lo que diga a partir de este momento estará mediatizado por el ánimo enervado que me embarga.
No me importa, hablando me olvido de la mierda y… ¿Por qué no me iba a permitir el lujo de hablar? Quizá mañana sea demasiado tarde.
Las horas pasan deprisa y mis cuatro hojas verdes humedecidas por el líquido glutinoso se van mustiando.
Ya sin fuerzas miro por última vez al colgajo cuyo único mérito fue acertar en mi lomo.
Así se las campea hoy el ingenio, igual que este jodido escupitajo. Y con mi último pensamiento digo adiós al sol y al viento, los que siempre me acompañaron.

M.Ziur

2009-10-21T12:29:00.010+02:00

Hay un reguero de esperma

saliendo de su boca

una tilde atascada

saltando que le quiero

un espejo asesino

que recuerda quien soy.

El paisaje muñeca

de un día roto.

S.Manrique.

Hay veces...

2009-10-19T21:37:00.002+02:00

Hay veces que te busco entre las sombras,
en la lluvia insistente y en las nubes.
Otras, te veo germinar en las aceras,
en el parque y en patios florecientes.
Te encuentro entre mis discos o en la tele
tomando forma de algún actor famoso.
Apareces sonriendo, errático y esquivo.
Alguna vez me llamas y me escribes
y algunas veces
huyo.

M.Grao

EL ABRAZO PARTIDO

2009-10-14T17:12:00.006+02:00

EL ABRAZO PARTIDO

Dedicado a la memoria de Don Antonio Machado

Cuando salí por la puerta de aquella taberna y miré la mortecina luz de la farola me dí cuanta del peligro real al que me expondría al día siguiente.

Salí por el callejón y bordeé la parte trasera de la catedral tal como me habían dicho, la ciudad estaba animada, los universitarios alborotaban en los bares y al fondo se oía entre el vocerío los amortiguados cantos de la tuna.

Aquella noche dormiría en la pensión, se había vuelto un viento frío y pesado que me hizo estremecerme.Me subí el cuello de la gabardina y me paré un momento antes de cruzar la calle. PENSIÓN LA FORTUNA, habitaciones con baño, rompí cuidadosamente el papel amarillento con la dirección y abrí la mano dejando que aquel viento se los llevase tan rápido que apenas me dio tiempo de verlo.Me desperté con la primera luz del día, me vestí, me lavé la cara en el lavabo de la habitación, solo cuando me puse la chaqueta y la gabardina me percaté de la escasa luz de aquel día, miré por la ventana y con asombro vi que había comenzado a nevar.

Me quedé perplejo un momento, solo un momento y creí pensar que aquello era un mal augurio y entonces me di un pequeño golpe en la sien con los nudillos, tal como me había enseñado mi padre.Me puse el sombrero y sin hacer ruido salí de la habitación.Bajando la escalera me palpé con la mano el bolsillo interior, noté el bulto, saqué la mano y seguí bajando, pagué la cuenta a la señora vestida de negro que me atendió la noche anterior y al salir por la puerta me crucé con un hombre muy delgado con una chapela cubierta de fina nieve.

Desayuné en el bar indicado de la estafeta y me compré el diario del bando nacional, todo tal y como me habían dicho, no pude evitar mirar de reojo los otros, en uno de ellos aparecía la foto de Azaña, moviendo el brazo derecho en lo que parecía una asamblea.

A un olmo viejo Hendido por el rayo,

y en su mitad podrido

Con las lluvias de abril y el sol de mayo

Algunas hojas verdes le han salido.

Intenté recordar el resto, pero el puño que cada vez me agarraba más fuerte el estómago no me dejaba, la nevada había arreciado y el empedrado de la calle comenzaba a tener un ligero manto blanco, me toqué el pecho y noté el ligero bulto del interior de la chaqueta y me acordé de mi padre y por un momento lo vi frente a la pizarra con su traje azul dando la clase, ese era el único recuerdo que me había permitido quedarme, el resto de la tragedia, yo mismo con el paso del tiempo, la había ido anulando.

Doblé la calle y me encontré con la estación al fondo, tal como me habían dicho en la puerta había una pareja de la guarda civil.

Ni me miraron, perdido en la entrada de aquel día en blanco y negro. Miré el reloj, todavía me quedaban cinco minutos para las nueve, me encendí un cigarro y me quedé en un rincón del vestíbulo mirando las gentes grises cargadas de cestas y niños abrigados con bufandas de lana.

A la hora acordada me dirigí al baño de los hombres, esperé a que saliera un hombrecillo con cara de asustado y entré en el tercer cuarto empezando por la derecha, cerré el pestillo y esperé.Entonces sentí todo el frío que se había instalado aquella mañana en la cuidad y comencé a sudar, y pensé que me había caído a un pozo, miré el reloj, pasaban tres minutos y vi a mi madre vestida de luto.

Dos pequeños golpes y uno más fuerte, tuve ganas de santiguarme pero no lo hice, quité el pastillo abrí la puerta y me encontré un hombre que me miró y me tendió la mano, apenas le miré, pero aún así le vi los ojos, saqué el delgado paquete del bolsillo y se lo di.

El lo metió con un movimiento rápido en su bolsillo derecho y desapareció.Me senté en la fría taza y me puse a llorar un llanto sordo, ahogado, apenas percibido.

Al olmo centenario en la colina

que lame el Duero,

un musgo amarillento le mancha la corteza

blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.

Me sequé las lágrimas con el frío y áspero dorso de la mano. Mi tren salía en doce minutos, pero yo debía verlo, mi padre, el maestro también quería verlo, solo un momento. La organización no tenía por que enterarse, nunca lo sabrían, sería el mejor acto de mi mediocre vida.

Rompí mi billete a Zaragoza y me dirigí a la taquilla y pedí otro para las10 y veinte.Me senté a esperar y me encendí otro cigarro, el andén se había cubierto de blanco y la gente comenzaba a agolparse a los lados bajo la marquesina esperando la llegada.

Sonó un silbato y todo el mundo se agitó un poco, yo me apoyé en la pared verdosa de mosaico, sucia, desconchada, me eché hacia atrás y me escondí en las sombras.Fueron pasando los verdes vagones y el chirriar de las vías fue en aumento hasta que paró, el andén se llenó de gente que gesticulaba y intentaba no arrugar los ojos bajo aquella persistente nevada.

Vi cruzar el andén al hombre que apenas un rato antes me había dado la mano, se detuvo frente a una ventana y después se acercó a la puerta, bajó una señora delgaducha con pinta de profesora falangista y solterona, después lo vi bajar, con el aire pesado y melancólico que dan los años y la sufrida intelectualidad de aquellos años, bajó el último escalón y se quedó mirando al vacío, entonces el otro se acercó con paso rápido y lo abrazó durante unos segundos.Solo yo vi como le metía aquel paquete en el bolsillo derecho del abrigo de paño con el pasaporte falsificado.

Los dos se alejaron, sin mirarse, sin ningún tipo de poética en la acción que acababan de desarrollar. El uno por el lado izquierdo, el otro por el derecho.

Quise seguirle a él a Don Antonio, pero no pude, ni pude yo ni pudo mi padre.

No será, cual los álamos cantores

Que guardan el camino y la ribera

Habitado por pardos ruiseñores.

Al día siguiente Don Antonio Machado partía en un viejo Talgo azul hacia París donde publicaría su antología poética y moriría poco después en el exilio.

L. Roser. Farony.

Paco Sófocles

2009-10-11T00:10:00.015+02:00

Depila el vello impúdico, oh gran conceptual.

Compositor de peliculas porno, de textos argumentales.

El esperma sigue bajando por las cañerías y fecunda ríos. Proteína

medioambiental y la nueva raza se arrastra por el lodo. Oh gran

mesiánico, oráculo del intento... Caroline ven a la luz, come y folla

Caroline, repta por tu cerebro siglo XXI. Oh Caroline, sal del río

Caroline, me aterrorizan tus tres filas de dientes, como pudo salir

algo así de mi goze prostático.

Juega con la Barbie poeta, juega con el Kent editor, te gustará mi

dulce y pequeña Caroline.

(Paco Peco)

"Que el dolor no me sea indiferente"

2009-10-05T14:09:00.004+02:00

"Que lo injusto no me sea indiferente"

Solidaridad con los que vienen a vivir una cultura diferente

MARCHA POR LA IGUALDAD
Con este eslogan continuaran en Zaragoza la marcha por la dignidad, igualdad y derechos, exigiendo una ley justa de extranjería.

Plantando olivos.

La Marcha –iniciada en Barcelona el 23Sep09- planta un olivo en un parque público de cada localidad, tras leer el poema póstumo que el chileno Rolando Mix escribiera ad-hoc para la ocasión, a modo de sencillo “contrato de integración y de arraigo” de los inmigrantes en la localidad y en España. El poema va firmado por los inmigrantes que voluntariamente desean adherirse al acto, y es enterrado bajo el olivo, para “alimentarlo” con su espíritu.

LA MARCHA HACE ENTRADA EN ARAGÓN

Unos 80 participantes hicieron ayer tarde una emotiva entrada en Aragón a las 5.30 pm. Entre los marchantes había hombres y mujeres de: Argentina, Bolivia, Colombia, Costa de Marfil, Cuba, Ecuador, Marruecos, Méjico, Nepal, Nicaragua, Nigeria, Pakistán, Paraguay, Senegal, Sierra Leona y Uruguay, además de la animosa presencia de una italiana, y de un solidario grupo de cooperantes españoles.

El grupo .-que en todo momento venía cantando sus consignas- fue recibido en la linde de Cataluña y Aragón por un no menos nutrido grupo de inmigrantes entre los que podía fácilmente distinguirse a senegaleses, marroquíes y búlgaros, las tres comunidades más grandes de Fraga, y muchos fragatinos miembros o próximos .a la activa Asociación El Puente – Lopont, que se volcara en el acto.

Llegada a Zaragoza el día 8 de octubre, a las 17 concentración de bienvenida en el puente del Gállego. 19 horas, acto en la plaza de San Bruno. Intervención de los marchistas, colectivos de apoyo, poemas, poetas apuntados de momento para leer, Diego Palmath, Rafaél Luna, Pepe Montero y Ángel Guinda, esperamos que se apunten más, ánimo que queda poco tiempo, de todas formas con ir allí a esa hora basta para participar. Habrá música y comida solidaria. Despedida a su continuación de camino hasta Madrid.

.....

2009-09-19T12:35:00.000+02:00

Soy como el zahorí que en campo abierto busca la vena inspiradora
el manantial profundo de la vida.
A cado paso saco mi vara de avellano
encuentro nuevo polvo, falsas cuadraturas
que llevan a un pozo desecado
a la vacuidad absoluta
de creerme más sabio y apostar dignamente por una nueva vena.
Hay veces, que me atrevo a gritar sin recato
que se equivoca el mundo,
que en ese exacto páramo
no es imposible hallar un gran lago de llanto,
o un nuevo torrente que se convierta en río.
Vuelvo a caminar en círculos
como atado a una noria imaginada,
a sacar los alambres, a medir nuevamente
a volver a lo andado y reflexiono….
“esas piedras no tienen ni idea de mi sueños…”
Igual que el zahorí me canso,
y me hastía la sed, el polvo pegajoso del verso inacabado
igual que el zahorí vuelvo a mis pasos
buscando la fuente de la vida
y el poema fantástico que refresque unos labios.

Belén L.

A nuestro rollo

2009-09-10T22:34:00.007+02:00

Bueno, qué.

Qué, de qué.

Que si vamos a seguir todos con esto.

Con qué.

Con lo de la Casa de Zitas, y todo eso.

Por qué lo preguntas.

Porque se nota una miaja de desidia.

Bueno, pero eso es coyuntural, no todo el mundo

escupe sangre a

todas horas, ni saca los pechos

para que se los pintarrajeen, o los chupe algún mamón.

Qué porvenir le ves tú a esto.

A qué.

A la Casa de Zitas, coño, estás lelo.

Esto renacerá, ya lo verás.

O remorirá.

También.

Es que hay gente que pega mocos en el blog.

Déjalos, lo hacen por envidia.

¿Los limpio?.

El qué.

Los mocos.

No. Son perros habrientos oliéndonos.

Entonces, qué hacemos.

Sacar el ADN.

De qué.

De los mocos. De los mocos se saca el ID.

¿Y?.

Cuando averigüemos quíen es lo haremos.

El qué haremos.

Asesinarlo.

¿Y mientras?.

Que siga, que siga pegando mocos.

Pepemont.

APRENDER A APRENDER

2009-09-06T09:28:00.001+02:00

Aprender a aprender
Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano o encadenar un alma,
y uno aprende que el amor no significa recostarse,
y que una compañía no significa seguridad,
y uno empieza a aprender.
Que los besos no son contratos,
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Uno aprende a construir todo su camino en el hoy
porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes,
los futuros tienen una forma de caerse a la mitad.
Después de un tiempo uno aprende que “sí” es demasiado,
y hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín,
y decora su propia alma,
en lugar de esperar que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...y con cada adiós... uno aprende.

Jorge Luis Borges

LA CRISIS

2009-08-29T21:19:00.002+02:00

Se veía venir, pero nadie quería saber de ella. Occidente se había inflado de tal modo, que el precio era cinco veces mayor al precio de las cosas. No había dinero en el mundo para hacer frente al dinero circulante. Todo era de una alegría inconsciente y de una burda imitación al avestruz.
La economía era grandiosa, manejada por unos pocos que cada minuto se hacían más y más ricos. La burbuja inmobiliaria estaba a punto de tocar el cielo y hacer ¡plaf!. Nadie podía poner freno a tamaña aberración, porque...¡Viva el liberalismo eonómico! Y todo el mundo cantábamos como la Cigarra, coleccionando créditos e hipotecas, como si fueran cromos, y vistiendo con ropas de diseño.

Yo lo dije. Lo dije y hasta mi cuñado el bancario me acusó de loca. Todo el mundo se me descojonaba. Pero lo escribí, lo recité, y el excepticismo de mis compañeros de recital hicieron de mi poema una presentación desdeñosa con estas palabras:

"Montse Grao, nos recita un poema, que todos deseamos que no suceda, y que no sucederá"

Así me presentó el 12 de diciembre de 2003, en un recital del Centro Cívico Francisco Fernández Ordóñez A. M. Miraval.

Todavía no ha llegado el tiempo de los sueños, porque la crisis está casi recien nacida, pero (...)

Aquí dejo el poema, con la fecha que lo escribí.

Hoy todo está tranquilo,
pero se escucha el eco
de la queja silente
de un pueblo que sestea.
Mañana, poco a poco,
despertarán conciencias,
nacerá un nuevo sueño
para gestar ideas en los hijos,
de nuestros propios hijos.
Será tiempo de hambres,
de pan sin embutido,
de camas sin almohadas
y de cristales rotos.
Un tiempo de moradas compartidas
por tres generaciones.
Ahora el rebaño calla
sentado en su sofá,
siguiendo el Gran Hermano,
cuando regresa a casa
de un trabajo precario.
Pero llegará un día
de pan sin embutido.
La historia se repite,
se suceden los ciclos.

Montse Grao
17-10-2003

Quizá sigamos viendo Gran Hermano, pero en lugar de almendras garrapiñadas, como mucho, prepararemos cacahuetes (y gracias...)

A trinos

2009-08-19T21:55:00.002+02:00

Me estoy muriendo
a tropezones
en una sopa caldosa,
tro-empiezo tragando
y tres tristes trinos
expío al terminar.

Esamo

TOMATE

2009-07-26T00:09:00.009+02:00

Aquí hay tomate en la herida sangrante
rasca al deslizarse entre inseguridades certeras
Tomate en la ensalada de verano regada por agridulce vinagre,
si me mosqueo lo estampo contra las paredes, las lleno de dibujos amorfos
y plena, chupo su jugo linfático del cuello más cercano

Le rouge ni le noir. Il n´ y a pas de yeux
el fluir es mudo, mi risa profunda
y tu soledad ¡querida! un plato sin fondo
donde comer en cucharadas amargas.

Es.Casa de zitas

El indiscreto encanto de Elena y su poesía

2009-07-19T15:44:00.008+02:00

Háganme el favor de estarse quietecitos, de guardar las composturas, de no hacer el imbécil y leer como es debido este poema de Elena Garrido, una mujer de tablas tomar, y tan discreta que muchos de nosotros ignorábamos que además de sus habilidades como actríz era tan indiscutible poeta.

De qué vas, pues claro que te puedes tocar, y más si te la imaginas como doncella inocente que tirita de risa a la hora de lasciviarte, o como estrella del cine eroto mudo cool, o viuda con velo que se te insinua delante de su difunto y te pone el pene de gallina, o el dedo como escarpia en un seismo. No, no le hagas ahora pronunciar la Z mientras rezita y nos enseña el arte de bailar una cumbia con la boca, a la vez que saborea pícaramente un hotdog, y después sabe quedarse como la Gioconda, con la discreta sonrisa de quien no ha roto un plato. ¡Nooo!, aquí tienen que venir eyaculados, este es un recinto tan piadoso como una catedral gótica, como ese sagrado corazón de la puerta a medio decapar que está mirando indiscretamente.

No mires tanto mi clítoris y comételo.
Lámelo hasta que lo vuelvas líquido.
No tengo toda la tarde.
Mueve la lengua arriba y abajo,
primero lentamente, expandida,
después rápida, concentrada.
Yo dirigiré tu cabeza.
Tus orejas como mandos del videojuego.
Derecha, izquierda, más rápido, más rápido, más rápido...

II
Te has bajado los pantalones
y me señalas.
¡A mi no me amenaces!
...
Caigo arrodillada

Oh Rey de Siam
voy a meterte en mi boca.
No molesten estamos trabajando.
No me hagas reír voy a morderte.
Digo si, si, si con la cabeza.
Quiero mamartela hasta exprimirla (soy de la tribu jíbara de pollas
reducidas).
Me la he tragado, lo siento.

III
Bendita soy entre todas las mujeres.
Cada poro de mi cuerpo se ha transformado en una vagina unicelular,
donde miles de millones de pollas microscópicas van a penetrar sin fin.

IV
No puedo moverme.
Querías empalarme y lo has conseguido.
El dolor me arruga la nariz.
Quieres moverte y yo grito.
No puedo verte.
No quieres que me de la vuelta.
Gruñes. Y yo estoy a punto
de arrancar el cabecero.

LA CASA DE ZITAS EN LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS

2009-07-05T17:37:00.001+02:00