ANTECEDENTES HISTÓRICOS DE LA CASA DE ZITAS

Los personajes de la vieja fotografía son la afamada mezzosoprano aragonesa Flor Rodrigo de Sagasta y Papua y su joven y eterno amante el poeta romántico de origen inglés Francisco Peco Kent.

La rocambolesca y escandalosa historia de su amor no pasó desapercibida en la provinciana Zaragoza de principios del siglo pasado. Tanto por su diferencia de edad y la oposición por parte de la poderosa e influyente familia de ella, como por la propia relación que mantuvieron durante el resto de sus vidas y los numerosos hijos que tuvieron desde la misma, algunos de ellos fuera del matrimonio.
Finalmente después de concebir los tres primeros contrajeron matrimonio en la iglesia de Santa Isabel de Portugal de Zaragoza, hecho que fue relatado como un gran acontecimiento social por todos los diarios de la época.

Ellos fueron los que fundaron en sus inicios la casa de zitas, lugar falsamente vinculado al escándalo y a lo poco decoroso por las malas lenguas y demás gentes ingratas y envidiosas del mundo cultural de la época.
Así pues tan reputada institución comenzó su andadura como salón de té y de tertulias literarias de lo más variopintas, recitales de teatro y representaciones de teatro de comedias ligeras francesas.
Flor Rodrigo de Sagasti y Papua, siempre fue una mujer adelantada a su tiempo y ella siempre fue consciente de ello, mujer preocupada por la estética, la poesía, los viajes, hizo junto con su marido el afamado poeta romántico y costumbrista Paco Peco Kent de la casa de Zitas todo un referente de la cultura a nivel de España, siendo actualmente nombrados en muchos catálogos como mecenas de diversos autores, poetas malditos, escritores de operetas, escultores.
Así mantuvieron el esplendor de la institución durante muchos años hasta que decidieron retirarse a una lujosa mansión estilo Art. decó en la bahía de Santander.
A continuación les detallamos un breve resumen de cada uno de los miembros de su vasta descendencia, desde el mayor Pepe Montero, hasta el benjamín Luis Roser, apodado cariñosamente Junior.

Todos ellos, a pesar de sus dispares trayectorias han sabido mantener encendida la llama que tanto trabajo costó a sus padres en aquellos grises e inciertos años de nuestra gloriosa e invencible Zaragoza.

Pepe, actualmente es el presidente de la institución. Fue el primero en nacer fruto de aquella relación, de ahí su carácter fuerte, iconoclasta y deslenguado.
Ha desarrollado su profesión en el mundo de la moda llegando a vestir a grandes personajes de la prensa Rosa.

Montse, al ser la segunda tuvo que soportar desde pequeña los desaires y las envidias de los otros niños. Mujer regia y moderna ha viajado por todo el mundo participando en diversas excavaciones arqueológicas y trabajos de campo.

Sagrario es quizá la más desconocida de todos los hijos, poeta de culto y underground ha sido un referente para muchas generaciones. Actualmente vive en un pequeño pueblo de Suiza, escribe y cuida de sus vacas.

Esther, mujer alocada y extremadamente aventurera comenzó una exitosa carrera como Soprano en Italia, llevándola a actuar en algunos de los mejores escenarios del mundo.

Rosa es quizá la más reservada e intelectual de todos los vástagos, de aspecto afrancesado su obsesión ha sido siempre recopilar todos los hechos y vivencias acontecidas por sus progenitores para donarlo a la fundación. Actualmente es concejala del ayuntamiento de Zaragoza por el partido popular.

Elena es lugar a dudas la más bohemia de todos, siempre peinada a lo garcón, seguidora de tendencias, feminista y ácrata por naturaleza, colabora con compañías de teatro alternativo. Se ha divorciado por tercera vez.

Victor es el que más se parece a su padre, por lo que ha desarrollado un sentido especial hacía la poesía desde un formato visual, atrevido, lanzado y muy versado.
Actualmente colabora e la última película de Almodóvar.

Belén es la pequeña junto con Luis, educada en prestigiosos internados europeos para señoritas es la más burguesa de todos, se dedica a las relaciones institucionales de la institución que formaron sus padres. Recientemente se casó con un afamado entrenador de fútbol, por lo que no es nada raro verla parecer en las revistas del corazón.

Luis es el pequeño, por lo que siempre ha sido el más mimado. Hombre muy dado a las fiestas y a los excesos ha mantenido numerosas relaciones con mujeres de la lata sociedad Europea. Recientemente apareció en los medios en actitud muy comprometida con un joven cantante de moda….

Dedicado a la memoria de la mezzosoprano aragonesa Flor Rodrigo de Sagasti y Papua y del el poeta romántico de origen inglés Francisco Peco Kent.

House of Zites foundatión.
Cultural Groups Europe Association

Gobierno de Aragón.

SÍNDROME DE DIÓGENES

Tengo esperanzas
pues sé,
que cuando
las metáforas malolientes,
se escapen por debajo de la puerta,
los vecinos
vendrán a salvarme.

La soledad será la inmundicia
que nadie se atreverá a desempaquetar.

Entre las bolsas de plástico
y medio devorada por los gatos
la agonía.

Y en el dormitorio,
manifiestamente desordenado y sucio,
la ausencia
escrita con grasa en la pared.

Alejandro Pastor.

LA MALCASADA

Me dices que Juan Luis no te comprende,
que sólo piensa en sus computadoras
y que no te hace caso por las noches.
Me dices que tus hijos no te sirven,
que sólo dan problemas, que se aburren
de todo y que estás harta de aguantarlos.
Me dices que tus padres están viejos,
que se han vuelto tacaños y egoístas
y ya no eres su reina como antes.
Me dices que has cumplido los cuarenta
y que no es fácil empezar de nuevo,
que los únicos hombres con que tratas
son colegas de Juan en IBM
y no te gustan los ejecutivos.
Y yo, ¿qué pinto en esta historia?
¿Qué quieres que haga ahora? ¿Que mate a alguien?
¿Que dé un estado de golpe libertario?
Te quise como un loco. No lo niego.
Pero eso fué hace mucho, cuando el mundo
era una reluciente madrugada
que no quisiste compartir conmigo.
La nostalgia es un burdo pasatiempo.
Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,
píntate más, alisa tus arrugas
y ponte ropa sexy, no seas tonta,
que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,
y tus hijos se van a un campamento,
y tus padres se mueren.

Luis Alberto de Cuenca.

EXPOSICIÓN SUSANA VACAS

El jueves 10 en SOHO a partir de las 8:00, calle Zurita 13, SUSANA VACAS "funanbulistas en la ciudad".
Junto a monkeybiz, "arte realizado en ciudad del cabo" y josé anoro "Suburbios" exposición de fotografias.

En la primera repisa del dormitorio

hay

un principio de realidad.

Un contrato con la administración,

los hijos,

la colección de discos de zarzuela,

el libro del principito,

un amante o dos,

cien poemas,

mil marcas de pastillas,

el bolso con pinturetes,

un acordeón

y un gato.

En la segunda repisa

hay

un marido antiguo,

una panda de chulos

(cómo le quiero),

focos de quirofano,

un amigo que partió en barco

hacia la nada,

y una amiga que atravesó el espejo

(la traición de los dos).

En las repisas del dormitorio

hay

infinitas costumbres

y dentro de ellas

dos desesperaciones

y un espanto.

S. Manrique.

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

Segunda parte y final

Me aislé de la poca familia que me quedaba, solo una tía lejana que hacía años que no veía, mis padres murieron hace años. Mi hermana un día me dijo que estaba loco y que tenía que elegir entre ella y los cobis. Y claro, elegí los COBIS.
Oiga, ¿ Opine, diga algo, Ustedes que saben tanto o eso dicen ¿ Como se puede tratar así a una persona hacerle que elija entre una hermana y su pasión por los COBIS …..Yo no me lo pensé, mi hermana es una egoísta, cualquiera en mi situación hubiese hecho lo mismo.

El primer año en la casa decidí hacerme vegetariano, comer carne para mí, después de que la sociedad de consumo me hubiera repudiado había dejado de tener sentido
La casa era perfecta, grande, antigua, de piedra, en un pueblo vacío del pirineo, o eso es lo que yo creí en un principio. Arreglé la huerta trasera de la casa, me costó lo mío, menuda estaba!!!!....así comencé mi nueva vida, me dejé crecer la barba y el pelo.

Fueron días bonitos….me suscribí a varias revistas que me enviaron todos los modelos de los COBIS japoneses, me levantaba temprano por la mañana, realizaba mis ejercicios de meditación, desayunaba algún zumo natural y me ponía a la tarea de dibujar COBIS, readaptar otros que ya había hecho….hacer versiones para los países del este, asiáticos, africanos, oceánicos…siempre pensando que esta dura labor que yo llevaba realizando se vería recompensada algún día.

Así estuve tres años, ¿no le he dicho que en el pueblo vivía alguien además de mi?, hasta a mi me costó darme cuenta ya que en muchos meses no la vi ni una sola vez, pero yo notaba que no estaba solo,…no sé…. A ver si me entiende….eran pequeñas cosas, detalles, como encontrarme cambiado de sitio un COBI torero que acababa de pintar con acuarelas y lo había dejado en el área de secado del huerto u otra vez que me desapareció el boceto definitivo del COBI cosmonauta con el que llevaba trabajando dos meses.

Al principio no le presté mucha importancia, yo seguía con mi rutina, mi huerto, me había hecho naturista y empecé a ir todo el día desnudo.Decidí eliminar todo rastro de tecnología de la casa, la luz, el frigorífico, el teléfono, por supuesto... ¿para que quería yo teléfono?, si no tenía nada que hablar con nadie….

Quité los relojes y el mío de pulsera lo tiré al río.Pronto comencé a obsesionarme con la idea de que había alguien que en todo momento me observaba, al final me decidí a dar varias vueltas al pueblo, abría puertas miraba a través de los rotos muros, pero nada, estaba solo.Comencé a no dormir bien, aquella dulce soledad que desde hacía años me había acogido comenzaba a angustiarme, oía ruidos, extrañas risas apagadas como de una mujer desdentada, yo me revolvía en la cama agarrando las sábanas de seda ecológica y abrazándome a un COBI aborigen que yo mismo inventado y que mandé hacer a una empresa de juguetes de Alicante.

Cada día estaba más irritable, incluso había modelos de COBIS que me inspiraban desconfianza. Un día me enfadé tanto que fui a tirar el COBI bombero al basurero ecológico que yo mismo me había hecho….ese COBI era mi joya más preciada, el primero… pero también era el culpable de que todo aquello comenzase a desmoronarse.

Al salir a tirarlo fue cuando la ví agachada junto a unos arbustos, me miró con una extraña mirada, con el brillo que da la envidia y las ansias de poseer lo ajeno…salió corriendo y entonces ví que se trataba de una viejecilla toda vestida de negro, intenté salir tras ella, pero el miedo me paralizaba, solo me detuve unos momentos antes de entrar en casa a recoger un COBI con la cabeza cortada que al salir corriendo se le había caído de las faldas.

Esa misma noche sentado en mi mesa de dibujo a la luz de las velas fue cuando escuche a traves de una de las ventanas esa risa que llevaba tiempo atormentándome y una voz susurrante y maliciosa que me dijo…LO SÉ TODO, ESTÁS LOCO, LOSE TODOOOOOOOOOO, y dejó arrastrar la última sílaba hasta desaparecer por completo de una forma que me provocó un espasmo que me hizo caerme de la silla arrastrando conmigo varios COBIS circenses que salieron despedidos.

Me quedé en el suelo unos segundos, pero solo eso, unos segundos, una fuerza que no era humana me hizo levantarme de un salto y salir corriendo en su busca, la noche era oscura había pasado el verano y yo sentía frío corriendo como un loco desnudo por las calles vacías de aquel pueblo.
Al final vi una luz y una pequeña puerta abierta, entré sin pensármelo a una amplia habitación bien iluminada, con una gran mesa central llena de pantallas planas de ordenador, me quedé parado delante de todo aquello, los ordenadores portátiles, impresoras, cajas metálicas de donde salian multitud de cables de colores..., paralizado y con la boca abierta de que todo aquello hubiese estado a escasos metros de mi casa... mientras tanto el silencio, el silencio de la noche solo roto por el sonido del viento.

De repente un sonido ajeno me sobresaltó, era el sonido de un fax, algo que yo no oía desde hace años, me acerqué y cogí la hoja impresa que acababa de salir, comencé a leer y de repente vi mi nombre en el encabezamiento y un texto en negrita que decía, URGENTE, SE NECESITAN ÚLTIMOS INFORMES PARA EL PROGRAMA DE MAÑANA.¿Se da cuenta doctor?, ¿mi nombre? , aquel papel se me cayó al suelo y eso no fue lo peor, sobre la mesa habían muchas revistas, quizás 20 o 30 algunas de ellas con mi cara, otras en las que yo salía desnudo en el huerto…..otra en la que salía mi hermana sentada en el plató de uno de esos programas de cotilleo, también habían cds, cintas de video, Dvds., cogí uno y lo puse, en la carátula ponía en letras rojas una fecha de hacía escasamente unos días, me quedé pegado a la silla en la pantalla en ella me veía a mi desnudo como en ese mismo momento estaba saliendo al huerto y tendiendo con unas pinzas unos dibujos de unos COBIS todavía sin catalogar.

Un escalofrío recorrió mi espalda de arriba abajo y tuve un presentimiento mirando todas aquellas ridículas revistas esparcidas por la mesa, me conecté a Internet y puse mi nombre en un buscador, aparecieron casi dos millones de entradas, pinché en la primera y me llevó a la pagina de videos youtube en la que habían más de cien videos, entré en el primero de ellos y vi una escena en la que yo estaba bañando en una pila del huerto a mi peluche COBI aborigen, mintras le cantaba una nana en euskera, me sentí tan ridículo, casi con el estómago lleno de piedras como el lobo de caperucita que salí poseído y aullando en mitad de la noche, llegué a mi casa y cogí una garrafa de gasolina que tenía en la parte trasera en el cuarto de la leña.

ESTABA LOCO, ¿se da cuenta?....y yo sin saber nada, ¿y nada de que?, pues eso…. De nada, yo no sabía nada.Comencé a rociarlo todo con gasolina, aquel olor tan de la sociedad que yo había aborrecido me provocaba nauseas, vi como los cobis me miraban, los vi a todos, uno por uno, callados, mirándome, en silencio, esperando lo inevitable…solo por unos momentos me vi reflejado en un espejo y me di tanta lástima que estrellé un COBI carnicero de silicona que cogí de la estantería contra el cristal que se partió en mil pedazos.Todo comenzó a arder tan rápido que yo apenas me di cuenta de nada, empecé a correr gritando y cogí la carretera de salida del pueblo, solo me giré un momento y ví a lo lejos como las llamas se elevaban al cielo devorando lo poco que quedaba ya de la casa.Me encontró un camionero que pasaba por allí tendido en la cuneta, desnudo, casi inconsciente

¿Cree usted que hice bien doctor?, quemarlo todo, olvidarlo todo, destruirlo….

Hiciste lo que debiste de hacer. No pienses más en ello.

Al salir por la puerta acompañado por una enfermera, vi como el doctor se levantaba y miraba por la ventana con expresión cansada y una mano en el bolsillo de la bata.

Por un momento, solo por un momento pude ver tras el cristal de la puerta antes de cerrarse como sacaba de su bolsillo el COBI bombero y lentamente se giraba y me sonreía.

Ya está.

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI

Primera parte

Estuve veinticinco años trabajando en el registro civil, veinticinco años de mi vida…. ¿tampoco son tantos, verdad?,…. Yo, apenas ya lo recuerdo.

Me recuerdo gris, acartonado, un poco cenizo, inscribiendo nacimientos, apuntando y comprobando defunciones, de casa al trabajo y del trabajo a casa.
Ya, ya sé lo que debe de estar pensando, pues eso, de mujeres nada, yo apenas me he sabido relacionar con ellas, la verdad es que ni con ellas ni con nadie.
¿Me puedo encender un cigarro?, he vuelto a fumar y a este paso con todo lo que le estoy contando le voy a ahorrar todo el trabajo
La verdad es que los años del registro no fueron peores en sí que otros, pero yo era un autómata una simple sombra de mi otro yo, ¿me entiende?, era aburrido, solitario, huidizo, era un ser inexistente y no me cuidaba la soriasis….
Así estuve 10 años como le he dicho, incluso me gustó una chica que trabajaba en los juzgados, era guapa, Rosa creo que se llamaba, pero nada….
El día que empezó a cambiar todo yo estaba en casa, hacía frío, serían las navidades o algo así, había pillado la gripe de todos los años por lo que llamé al registro y hablé con mi departamento para poder quedarme ese día en casa, entonces fue cuando al abrir un cajón de la cocina para buscar unas aspirinas me encontré con el primero de ellos, nunca antes había tenido en casa un muñeco como aquel, pero allí lo tenía delante de mí un COBI vestido de bombero, con su uniforme, su gorra, su manguera.
Me quedé mirándolo y decidí cogerlo con la mano en dirección al sofá, encendí la tele, me abrigué con una manta y así pasé el día.
Ya, ya se que es muy absurdo,¿ se cree que no lo he pensado veces?, pues ese día empezó todo y yo después ya no lo supe parar.
Al día siguiente ya me encontraba mejor y fui a trabajar con el Cobi metido en el bolsillo derecho de la americana, al principio bien, la rutina diaria, los informes, la ventanilla y el fax, siempre el dichoso fax, pero no podía dejar de mirar el muñeco de apenas unos ocho cm. que había dejado encima de mi mesa.
Casi sin darme cuenta decidí buscar información y fotos de otros modelos de la mascota COBI. Claro que al principio no fue como sería después,… pero claro así es como empezó todo.
Comencé a buscar de una forma cada vez más impaciente distintos modelos de la mascota COBI, así fue como conocí los primeros y más primitivos y después los más evolucionados, el COBI bombero fue el primero, luego vino el médico, el enfermero, el COBI jardinero con sus tijeras de podar, el COBI con patinete, el rapero, el payaso, el amigo de los animales, el cocinero, el pintor; ¿no le estaré aburriendo?..
.por que no he hecho más que empezar.
Y a mi interés por conocer nuevas mascotas se unió el memorizarlas mentalmente y dibujarlas, primero una, luego otra, y otra y otra, luego quise colorearlas, colores alpino, ceras manley, rotuladores stadler, tizas de colores. Claro, al final me hice notar; EN EL TRABAJO DIGO…yo era muy discreto y siempre llevaba una carpeta para guardar los dibujos acabados, pero claro los demás tontos tampoco eran y al final comencé a no atender bien el trabajo, se me olvidó borrar del registro a más de cincuenta fallecidos.

Yo la verdad no me daba cuenta por que en aquellos meses yo fui una persona muy feliz, sí feliz, se podría decir que en una constante luna de miel conmigo y la mascota.

A los dos meses o tres me llamó el director del registro a su despacho, yo fui derecho a aquella puerta gris que estaba al fondo del pasillo con una sonrisa en la boca y con una mano dentro del bolsillo de la americana tocando un COBI pianista que me había comprado, aunque ahora mismo no sé si era el pianista o el de el saxofón, da igual alguno sería por que una semana antes me había comprado una orquesta completa de COBIS.
Aquel miserable me despidió con cuatro escuetas frases. No las recuerdo, la verdad.
Aún saqué un buen despido, necesitaba unas vacaciones, así que me fui una semana a Barcelona y rastreé y compré todas las figuras de COBIS que me fue posible, esa semana fue cuando encontré uno de mis favoritos y de los más buscados el COBI político conservador.
Yo realmente fui muy feliz, para mi no había nada más, dibujar cada modelo que compraba o conseguía por internet, por catálogos, por tele tienda, por los pocos conocidos que me quedaban.
Dibujos y más dibujos, carpetas, bolsas, cajas, sobres acolchados, archivadores, cajones, estanterías, carpetas con anillas, hojas plastificadas, álbumes de fotos, apenas salía ya de casa, lo justo,…………………….. Ya sabe….en estos casos.
¿Por que ustedes los psicoanalistas lo saben todo, no?
Ya no cabíamos en casa yo y todos los COBIS , con lo que me quedaba del despido y lo que me dieron del piso me compré una casa en un pueblo desabitado del pirineo, bueno casi deshabitado, todavía vivía una anciana vestida de negro y encorvada en una casucha de piedra con cuatro cabras.
Me llevé unos pocos muebles, mi mesa de dibujo, mi lámpara de luz blanca perfilada, mi calcador y vectorizador automático, ….NO ME MIRE ASÍ con el paso de los años toda persona evoluciona……….Bueno…ya sabe, que le voy a contar a usted, ……………pero con lo que realmente se llenó el camión de la mudanza y otra furgoneta que tuve que contratar fue con todos los dibujos y las miniaturas de los COBIS.

Este es un relato que relata unos hechos miserables e intrascendentes para todos nosotros por lo que ustedes mismos deben decidir si quieren o no saber el resto

PROXIMAMENTE en LCDZ

Mañana domingo por la noche a las 11, 35 m, se aclarará parte del misterio de este pobre hombre.
Mientras tanto, como el resto, solo os queda esperar...

Estais todos avisados.

AGRADECIMIENTOS

Dice el refrán que es de bien nacidos ser agradecidos, y hoy, en "el día después" llega el momento:

Gracias a nuestros invitados por "su infinita paciencia" y saber estar a la hora de "hacer dos turnos" para ver el vídeo de presentación (Víctor sabes sacar lo mejor de nosotros).

Gracias a las chicas de "Dale Teatro" por su buen hacer y por su genial actuación.

Gracias a Andrea Uña, rapsoda, venida de Bilbao expresamente para la fiesta, por su gran interpretación de la poesía.

Gracias al Grupo Zombra, en concreto Daniel Rabanaque y Don Nadie, por su gran actuación músicopoética.

Gracias a los expontáneos fuera de programa: Jordi y sus marionetas de El Pollo Urbano y José Ramón Escusol, este hombre que acudió con su guitarra a amenizar la fiesta y que nos hizo cantar y bailar como locos.

Gracias a nuestra fotógrafa particular Pilar Gasós, que como siempre, hizo lo que pudo para captar las mejores imágenes.

Gracias a Javier López Clemente, que logró mantenerse en pie grabando el evento.

Gracias a Mª José Carvajal y Luis, por su colaboración y "sus croquetas" que todo hay que decirlo.

Gracias a los que vinisteis con algo bajo el brazo, y a los que vinisteis trayendo carcajadas.

Sobre todo gracias a vuestro sentido del humor, y

EN DEFINITIVA:

(emulando a Lina Morgan)

GRACIAS POR VENIR.

MG.

FIESTA DE PRESENTACIÓN DE LA CASA DE ZITAS

Con motivo de el primer aniversario de la creación de LCDZ, nos complacemos en informaros que este sábado celebramos una fiesta de presentación para nuestros amigos, artistas y personas destacadas de el mundo cultural de Zaragoza y medios de comunicación.

Asimismo informamos que desde LCDZ se está llevando a cabo una intensa labor para dar a conocer y difundir la filosofia y las acciones que el grupo hará y gestionará en próximas fechas.
Hoy viernes trece de Noviembre aparecemos en El periódico de Aragón, entrevistados por Joaquin Carbonell.
El sábado el locutor de radio Zaragoza,Miguel Mena,Cadena SER, nos entrevista al grupo en directo en su programa, allí nuestro portavoz contestará las preguntas y resumirá algunos de nuestros proyectos y acciones.
LCDZ es uno de los proyectos que más ilusión, dinamismo y curiosidad ha suscitado dentro y fuera de Zaragoza. Los doce componentes del grupo buscamos dinamizar y remover y ayudar en nuestra medida y posibilidades a que la vida cultural de la ciudad sea más rica y a la vez más variada.
Nuestro proyecto parte de la ilusión, la utopia y la independencia.
No dependemos de ningún organismo, ni económicamente ni ideologicamente.
LCDZ tiene su propia base, que es el grupo. Por eso queremos hacer llegar a los ciudadanos muestro caracter multidisciplinar, crítico y de acción en varios frentes.

Queremos huir del ombliguismo, a veces reinante en tertulias, recitales.... no por ello renunciando a este tipo de propuestas,( muchos de nosotros venimos de ellas y nos han dado mucho)

LCDZ quiere sumar y no restar. Por eso hacemos un llamamiento para posibles colaboraciones, proyectos, ideas...Tenemos un local preparado para realizar coloquios, exposiciones, presentaciones, ...

Son muchos lo que a lo largo de este año han colaborado con nosotros y nos han ayudado de una forma siempre desinteresada, Javier Lopez Clemente, Norberto Fuentes, La campana de los perdidos...a todos ellos les damos las gracias por su colaboración.

Gracias.

L. R. Farony.

Solamente la noche
vigila nuestros ojos
en el balcón del mar.
El agua nos saluda,
meciendo entre sus olas
estrellas de neón.
Tres barcos iluminan
la línea que separa
tus sueños de los míos.
“Toca ferro” me dices.
Toco ferro…
Te miro…
Y un deseo se pierde
entre la espuma.

Montse Grao.

Llegué a saberme un mar

con su estatura

lo nací para mí

solitario y perfecto

por todos sus rincones

hice espuma.

Una tarde me trajo

su rumor más hermoso

y soñé que vivía

y su anónima voz

recuerdo desvelando

la nada

que era mía.

P. Manrique

No sé...

No sé por qué

pero en estos momentos la soledad me invade

Como un torbellino envuelve mi cuerpo

Me asfixia

Me ahoga

Tronco aferrado al suelo

cuyas ramas quedan difuminadas por la niebla

que lo atrapa

Brazos en alto para alcanzar lo inalcanzable

Las raíces no permiten que me mueva

No camino

No avanzo

No vivo

Foto subexpuesta.

Pilar Gasós.

El escupitajo

Nací gracias a una mierda, una ráfaga de viento y unas dosis de azar, y aquí estoy yo, una hierba escuálida que hasta ayer crecía alegre entre las grietas que las piedras dejan en la calle.
Hoy todo ha cambiado, no soy más que una vieja encorvada y centenaria mirando el único horizonte que mi vista alcanza: el suelo. Y todo por un guarro, un maldito gentleman, que amparado por la oscuridad de la noche lanzó un viscoso escupitajo, con tanto atino, que me doblo el espinazo.
Sé que la fuerza de la gravedad no perdona y mi destino está cantado.
Sólo un cierzo furioso me podría arrancar esta losa pegajosa que se mece ufana a mi costa. ¡Maldita masa amorfa! ¡Mírala! Fingiendo prestancia y sólo es un estúpido moco.
Estoy agonizando, lo que diga a partir de este momento estará mediatizado por el ánimo enervado que me embarga.
No me importa, hablando me olvido de la mierda y… ¿Por qué no me iba a permitir el lujo de hablar? Quizá mañana sea demasiado tarde.
Las horas pasan deprisa y mis cuatro hojas verdes humedecidas por el líquido glutinoso se van mustiando.
Ya sin fuerzas miro por última vez al colgajo cuyo único mérito fue acertar en mi lomo.
Así se las campea hoy el ingenio, igual que este jodido escupitajo. Y con mi último pensamiento digo adiós al sol y al viento, los que siempre me acompañaron.

M.Ziur

Hay un reguero de esperma

saliendo de su boca

una tilde atascada

saltando que le quiero

un espejo asesino

que recuerda quien soy.

El paisaje muñeca

de un día roto.

S.Manrique.

Hay veces...

Hay veces que te busco entre las sombras,
en la lluvia insistente y en las nubes.
Otras, te veo germinar en las aceras,
en el parque y en patios florecientes.
Te encuentro entre mis discos o en la tele
tomando forma de algún actor famoso.
Apareces sonriendo, errático y esquivo.
Alguna vez me llamas y me escribes
y algunas veces
huyo.

M.Grao

EL ABRAZO PARTIDO

EL ABRAZO PARTIDO

Dedicado a la memoria de Don Antonio Machado

Cuando salí por la puerta de aquella taberna y miré la mortecina luz de la farola me dí cuanta del peligro real al que me expondría al día siguiente.

Salí por el callejón y bordeé la parte trasera de la catedral tal como me habían dicho, la ciudad estaba animada, los universitarios alborotaban en los bares y al fondo se oía entre el vocerío los amortiguados cantos de la tuna.

Aquella noche dormiría en la pensión, se había vuelto un viento frío y pesado que me hizo estremecerme.Me subí el cuello de la gabardina y me paré un momento antes de cruzar la calle. PENSIÓN LA FORTUNA, habitaciones con baño, rompí cuidadosamente el papel amarillento con la dirección y abrí la mano dejando que aquel viento se los llevase tan rápido que apenas me dio tiempo de verlo.Me desperté con la primera luz del día, me vestí, me lavé la cara en el lavabo de la habitación, solo cuando me puse la chaqueta y la gabardina me percaté de la escasa luz de aquel día, miré por la ventana y con asombro vi que había comenzado a nevar.

Me quedé perplejo un momento, solo un momento y creí pensar que aquello era un mal augurio y entonces me di un pequeño golpe en la sien con los nudillos, tal como me había enseñado mi padre.Me puse el sombrero y sin hacer ruido salí de la habitación.Bajando la escalera me palpé con la mano el bolsillo interior, noté el bulto, saqué la mano y seguí bajando, pagué la cuenta a la señora vestida de negro que me atendió la noche anterior y al salir por la puerta me crucé con un hombre muy delgado con una chapela cubierta de fina nieve.

Desayuné en el bar indicado de la estafeta y me compré el diario del bando nacional, todo tal y como me habían dicho, no pude evitar mirar de reojo los otros, en uno de ellos aparecía la foto de Azaña, moviendo el brazo derecho en lo que parecía una asamblea.

A un olmo viejo Hendido por el rayo,

y en su mitad podrido

Con las lluvias de abril y el sol de mayo

Algunas hojas verdes le han salido.

Intenté recordar el resto, pero el puño que cada vez me agarraba más fuerte el estómago no me dejaba, la nevada había arreciado y el empedrado de la calle comenzaba a tener un ligero manto blanco, me toqué el pecho y noté el ligero bulto del interior de la chaqueta y me acordé de mi padre y por un momento lo vi frente a la pizarra con su traje azul dando la clase, ese era el único recuerdo que me había permitido quedarme, el resto de la tragedia, yo mismo con el paso del tiempo, la había ido anulando.

Doblé la calle y me encontré con la estación al fondo, tal como me habían dicho en la puerta había una pareja de la guarda civil.

Ni me miraron, perdido en la entrada de aquel día en blanco y negro. Miré el reloj, todavía me quedaban cinco minutos para las nueve, me encendí un cigarro y me quedé en un rincón del vestíbulo mirando las gentes grises cargadas de cestas y niños abrigados con bufandas de lana.

A la hora acordada me dirigí al baño de los hombres, esperé a que saliera un hombrecillo con cara de asustado y entré en el tercer cuarto empezando por la derecha, cerré el pestillo y esperé.Entonces sentí todo el frío que se había instalado aquella mañana en la cuidad y comencé a sudar, y pensé que me había caído a un pozo, miré el reloj, pasaban tres minutos y vi a mi madre vestida de luto.

Dos pequeños golpes y uno más fuerte, tuve ganas de santiguarme pero no lo hice, quité el pastillo abrí la puerta y me encontré un hombre que me miró y me tendió la mano, apenas le miré, pero aún así le vi los ojos, saqué el delgado paquete del bolsillo y se lo di.

El lo metió con un movimiento rápido en su bolsillo derecho y desapareció.Me senté en la fría taza y me puse a llorar un llanto sordo, ahogado, apenas percibido.

Al olmo centenario en la colina

que lame el Duero,

un musgo amarillento le mancha la corteza

blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.

Me sequé las lágrimas con el frío y áspero dorso de la mano. Mi tren salía en doce minutos, pero yo debía verlo, mi padre, el maestro también quería verlo, solo un momento. La organización no tenía por que enterarse, nunca lo sabrían, sería el mejor acto de mi mediocre vida.

Rompí mi billete a Zaragoza y me dirigí a la taquilla y pedí otro para las10 y veinte.Me senté a esperar y me encendí otro cigarro, el andén se había cubierto de blanco y la gente comenzaba a agolparse a los lados bajo la marquesina esperando la llegada.

Sonó un silbato y todo el mundo se agitó un poco, yo me apoyé en la pared verdosa de mosaico, sucia, desconchada, me eché hacia atrás y me escondí en las sombras.Fueron pasando los verdes vagones y el chirriar de las vías fue en aumento hasta que paró, el andén se llenó de gente que gesticulaba y intentaba no arrugar los ojos bajo aquella persistente nevada.

Vi cruzar el andén al hombre que apenas un rato antes me había dado la mano, se detuvo frente a una ventana y después se acercó a la puerta, bajó una señora delgaducha con pinta de profesora falangista y solterona, después lo vi bajar, con el aire pesado y melancólico que dan los años y la sufrida intelectualidad de aquellos años, bajó el último escalón y se quedó mirando al vacío, entonces el otro se acercó con paso rápido y lo abrazó durante unos segundos.Solo yo vi como le metía aquel paquete en el bolsillo derecho del abrigo de paño con el pasaporte falsificado.

Los dos se alejaron, sin mirarse, sin ningún tipo de poética en la acción que acababan de desarrollar. El uno por el lado izquierdo, el otro por el derecho.

Quise seguirle a él a Don Antonio, pero no pude, ni pude yo ni pudo mi padre.

No será, cual los álamos cantores

Que guardan el camino y la ribera

Habitado por pardos ruiseñores.

Al día siguiente Don Antonio Machado partía en un viejo Talgo azul hacia París donde publicaría su antología poética y moriría poco después en el exilio.

L. Roser. Farony.

Paco Sófocles

Depila el vello impúdico, oh gran conceptual.

Compositor de peliculas porno, de textos argumentales.

El esperma sigue bajando por las cañerías y fecunda ríos. Proteína

medioambiental y la nueva raza se arrastra por el lodo. Oh gran

mesiánico, oráculo del intento... Caroline ven a la luz, come y folla

Caroline, repta por tu cerebro siglo XXI. Oh Caroline, sal del río

Caroline, me aterrorizan tus tres filas de dientes, como pudo salir

algo así de mi goze prostático.

Juega con la Barbie poeta, juega con el Kent editor, te gustará mi

dulce y pequeña Caroline.

(Paco Peco)

"Que el dolor no me sea indiferente"

"Que lo injusto no me sea indiferente"


Solidaridad con los que vienen a vivir una cultura diferente



MARCHA POR LA IGUALDAD
Con este eslogan continuaran en Zaragoza la marcha por la dignidad, igualdad y derechos, exigiendo una ley justa de extranjería.

Plantando olivos.


La Marcha –iniciada en Barcelona el 23Sep09- planta un olivo en un parque público de cada localidad, tras leer el poema póstumo que el chileno Rolando Mix escribiera ad-hoc para la ocasión, a modo de sencillo “contrato de integración y de arraigo” de los inmigrantes en la localidad y en España. El poema va firmado por los inmigrantes que voluntariamente desean adherirse al acto, y es enterrado bajo el olivo, para “alimentarlo” con su espíritu.


LA MARCHA HACE ENTRADA EN ARAGÓN



Unos 80 participantes hicieron ayer tarde una emotiva entrada en Aragón a las 5.30 pm. Entre los marchantes había hombres y mujeres de: Argentina, Bolivia, Colombia, Costa de Marfil, Cuba, Ecuador, Marruecos, Méjico, Nepal, Nicaragua, Nigeria, Pakistán, Paraguay, Senegal, Sierra Leona y Uruguay, además de la animosa presencia de una italiana, y de un solidario grupo de cooperantes españoles.



El grupo .-que en todo momento venía cantando sus consignas- fue recibido en la linde de Cataluña y Aragón por un no menos nutrido grupo de inmigrantes entre los que podía fácilmente distinguirse a senegaleses, marroquíes y búlgaros, las tres comunidades más grandes de Fraga, y muchos fragatinos miembros o próximos .a la activa Asociación El Puente – Lopont, que se volcara en el acto.

Llegada a Zaragoza el día 8 de octubre, a las 17 concentración de bienvenida en el puente del Gállego. 19 horas, acto en la plaza de San Bruno. Intervención de los marchistas, colectivos de apoyo, poemas, poetas apuntados de momento para leer, Diego Palmath, Rafaél Luna, Pepe Montero y Ángel Guinda, esperamos que se apunten más, ánimo que queda poco tiempo, de todas formas con ir allí a esa hora basta para participar. Habrá música y comida solidaria. Despedida a su continuación de camino hasta Madrid.

.....

Soy como el zahorí que en campo abierto busca la vena inspiradora
el manantial profundo de la vida.
A cado paso saco mi vara de avellano
encuentro nuevo polvo, falsas cuadraturas
que llevan a un pozo desecado
a la vacuidad absoluta
de creerme más sabio y apostar dignamente por una nueva vena.
Hay veces, que me atrevo a gritar sin recato
que se equivoca el mundo,
que en ese exacto páramo
no es imposible hallar un gran lago de llanto,
o un nuevo torrente que se convierta en río.
Vuelvo a caminar en círculos
como atado a una noria imaginada,
a sacar los alambres, a medir nuevamente
a volver a lo andado y reflexiono….
“esas piedras no tienen ni idea de mi sueños…”
Igual que el zahorí me canso,
y me hastía la sed, el polvo pegajoso del verso inacabado
igual que el zahorí vuelvo a mis pasos
buscando la fuente de la vida
y el poema fantástico que refresque unos labios.


Belén L.

A nuestro rollo

Bueno, qué.

Qué, de qué.

Que si vamos a seguir todos con esto.

Con qué.

Con lo de la Casa de Zitas, y todo eso.

Por qué lo preguntas.

Porque se nota una miaja de desidia.

Bueno, pero eso es coyuntural, no todo el mundo

escupe sangre a

todas horas, ni saca los pechos

para que se los pintarrajeen, o los chupe algún mamón.

Qué porvenir le ves tú a esto.

A qué.

A la Casa de Zitas, coño, estás lelo.

Esto renacerá, ya lo verás.

O remorirá.

También.

Es que hay gente que pega mocos en el blog.

Déjalos, lo hacen por envidia.

¿Los limpio?.

El qué.

Los mocos.

No. Son perros habrientos oliéndonos.

Entonces, qué hacemos.

Sacar el ADN.

De qué.

De los mocos. De los mocos se saca el ID.

¿Y?.

Cuando averigüemos quíen es lo haremos.

El qué haremos.

Asesinarlo.

¿Y mientras?.

Que siga, que siga pegando mocos.




Pepemont.

APRENDER A APRENDER

Aprender a aprender
Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano o encadenar un alma,
y uno aprende que el amor no significa recostarse,
y que una compañía no significa seguridad,
y uno empieza a aprender.
Que los besos no son contratos,
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Uno aprende a construir todo su camino en el hoy
porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes,
los futuros tienen una forma de caerse a la mitad.
Después de un tiempo uno aprende que “sí” es demasiado,
y hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín,
y decora su propia alma,
en lugar de esperar que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...y con cada adiós... uno aprende.

Jorge Luis Borges

LA CRISIS

Se veía venir, pero nadie quería saber de ella. Occidente se había inflado de tal modo, que el precio era cinco veces mayor al precio de las cosas. No había dinero en el mundo para hacer frente al dinero circulante. Todo era de una alegría inconsciente y de una burda imitación al avestruz.
La economía era grandiosa, manejada por unos pocos que cada minuto se hacían más y más ricos. La burbuja inmobiliaria estaba a punto de tocar el cielo y hacer ¡plaf!. Nadie podía poner freno a tamaña aberración, porque...¡Viva el liberalismo eonómico! Y todo el mundo cantábamos como la Cigarra, coleccionando créditos e hipotecas, como si fueran cromos, y vistiendo con ropas de diseño.

Yo lo dije. Lo dije y hasta mi cuñado el bancario me acusó de loca. Todo el mundo se me descojonaba. Pero lo escribí, lo recité, y el excepticismo de mis compañeros de recital hicieron de mi poema una presentación desdeñosa con estas palabras:

"Montse Grao, nos recita un poema, que todos deseamos que no suceda, y que no sucederá"

Así me presentó el 12 de diciembre de 2003, en un recital del Centro Cívico Francisco Fernández Ordóñez A. M. Miraval.

Todavía no ha llegado el tiempo de los sueños, porque la crisis está casi recien nacida, pero (...)

Aquí dejo el poema, con la fecha que lo escribí.


Hoy todo está tranquilo,
pero se escucha el eco
de la queja silente
de un pueblo que sestea.
Mañana, poco a poco,
despertarán conciencias,
nacerá un nuevo sueño
para gestar ideas en los hijos,
de nuestros propios hijos.
Será tiempo de hambres,
de pan sin embutido,
de camas sin almohadas
y de cristales rotos.
Un tiempo de moradas compartidas
por tres generaciones.
Ahora el rebaño calla
sentado en su sofá,
siguiendo el Gran Hermano,
cuando regresa a casa
de un trabajo precario.
Pero llegará un día
de pan sin embutido.
La historia se repite,
se suceden los ciclos.

Montse Grao
17-10-2003


Quizá sigamos viendo Gran Hermano, pero en lugar de almendras garrapiñadas, como mucho, prepararemos cacahuetes (y gracias...)

A trinos

Me estoy muriendo
a tropezones
en una sopa caldosa,
tro-empiezo tragando
y tres tristes trinos
expío al terminar.

Esamo

TOMATE

Aquí hay tomate en la herida sangrante
rasca al deslizarse entre inseguridades certeras
Tomate en la ensalada de verano regada por agridulce vinagre,
si me mosqueo lo estampo contra las paredes, las lleno de dibujos amorfos
y plena, chupo su jugo linfático del cuello más cercano

Le rouge ni le noir. Il n´ y a pas de yeux
el fluir es mudo, mi risa profunda
y tu soledad ¡querida! un plato sin fondo
donde comer en cucharadas amargas.

Es.Casa de zitas

El indiscreto encanto de Elena y su poesía

Háganme el favor de estarse quietecitos, de guardar las composturas, de no hacer el imbécil y leer como es debido este poema de Elena Garrido, una mujer de tablas tomar, y tan discreta que muchos de nosotros ignorábamos que además de sus habilidades como actríz era tan indiscutible poeta.

De qué vas, pues claro que te puedes tocar, y más si te la imaginas como doncella inocente que tirita de risa a la hora de lasciviarte, o como estrella del cine eroto mudo cool, o viuda con velo que se te insinua delante de su difunto y te pone el pene de gallina, o el dedo como escarpia en un seismo. No, no le hagas ahora pronunciar la Z mientras rezita y nos enseña el arte de bailar una cumbia con la boca, a la vez que saborea pícaramente un hotdog, y después sabe quedarse como la Gioconda, con la discreta sonrisa de quien no ha roto un plato. ¡Nooo!, aquí tienen que venir eyaculados, este es un recinto tan piadoso como una catedral gótica, como ese sagrado corazón de la puerta a medio decapar que está mirando indiscretamente.



No mires tanto mi clítoris y comételo.
Lámelo hasta que lo vuelvas líquido.
No tengo toda la tarde.
Mueve la lengua arriba y abajo,
primero lentamente, expandida,
después rápida, concentrada.
Yo dirigiré tu cabeza.
Tus orejas como mandos del videojuego.
Derecha, izquierda, más rápido, más rápido, más rápido...

II
Te has bajado los pantalones
y me señalas.
¡A mi no me amenaces!
...
Caigo arrodillada

Oh Rey de Siam
voy a meterte en mi boca.
No molesten estamos trabajando.
No me hagas reír voy a morderte.
Digo si, si, si con la cabeza.
Quiero mamartela hasta exprimirla (soy de la tribu jíbara de pollas
reducidas).
Me la he tragado, lo siento.

III
Bendita soy entre todas las mujeres.
Cada poro de mi cuerpo se ha transformado en una vagina unicelular,
donde miles de millones de pollas microscópicas van a penetrar sin fin.

IV
No puedo moverme.
Querías empalarme y lo has conseguido.
El dolor me arruga la nariz.
Quieres moverte y yo grito.
No puedo verte.
No quieres que me de la vuelta.
Gruñes. Y yo estoy a punto
de arrancar el cabecero.

LA CASA DE ZITAS EN LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS

COMO CHICA CON ZAPATOS NUEVOS

Después de tres largos meses de ensayo, ni la directora teatral ( LIDIA ANDALUZ) tenía claro lo que íbamos a hacer en el performance, y mucho menos claro tenía que saliera bien, porque (qué paciencia ha tenido con nosotros la pobre), se encontró con un grupo anarco donde todas sus ideas se cuestionaban y que casi nunca estábamos todos a la hora del ensayo. De hecho, las dos veces que había venido el violinista (NOE ARTIGOT) una estaba yo de comunión y otra del cumple de mis hijos. Y no sólo era yo.

La lectura de textos y el orden, después de mucho esfuerzo, la habíamos hecho, pero claro, no sólo era cuestión de leer. El caso es que hasta ayer a las 8 de la tarde no hicimos un ensayo general, y ya en el mismo escenerio, con música, el video de repesentacion etc. y mira por donde, salió perfecto.

La pobre dire, no se lo podía creer! Yo le dije que si dudaba de qué "eramos maravillosos" y ella dijo que no sólo dudaba es que no se lo creía...

Gente: Pues efectivamente, como en el grupo somos 11, más la dire y el violinista. Resultó que el garito que además es pequeño, estaba hasta la bandera. Que entre familiares y amigos y algún perdido que aterrizó por allí ante el anuncio inmisericorde de la programación de LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (nombre del Café Teatro) vinieron a ver qué era ese cacareado performance.

EL PERFORMANCE:

Era sobre los malos tratos. Hay que tener en cuenta que no somos actores. somos en todo caso (como decía el último verso de un poema recitado anoche concretamente de Belén López) escribidores.

La colega del poema de malos tratos, Sagrario Manrique (tremendo poema y diferente) salía al escenerario desnuda de cintura para arriba y con una falda cortísima (cosida con las puntadas mágicas y en tiempo recod por nuestro modisto-poeta-presentador PEPE MONTERO), con los brazos en cruz y cuatro rotuladores en cada mano.

Seguidamente se invitaba al público a que escribiera sobre el cuerpo desnudo. Para romper el hielo, y por aquéllo de dar indicación de qué se trataba, los primeros en salir fuimos nosotros, yo le puse en un pecho la palabra MIEDO y en la espalda la palabra DOLOR. Con eso estaba claro... Y en esa línea seguimos e invitamos al público, ofreciendo el rotulador de mesa en mesa, a escribir en la piel de la mujer.

El peligro, era que no quisieran intervenir o que la gente se partiera de risa. Pero no, la verdad es que intervino mucha gente, con un respeto que parecía que pasaran a comulgar en misa. Yo estaba ojiplática... Realmente se trataba de ACOSAR a la mujer y estaba funcionando.

Mientras el violinista tocaba y tocaba una sonata triste.

Debo decir que el pintor (nuestro querido compañero NORBERTO FUENTES) había pintado un raso blanco con los poemas de todos, y con el nombre del grupo, y muchas cosas, sangre, atomos, lágrimas, UNA JOYA (para mi) y que estuvo expuesta detrás nuestra toda la repesentación.

Cuando la gente deja de escribir. El presentador-poeta-modisto y el pintor, descuelgan la tela y el modisto-psiquiatra , entonces ya. Se la pone a la mujer a modo de túnica.

Entonces el violinista deja de tocar y ella (más emocionada que nunca por las circunstancias) recita ese poema tremendo de una mujer maltratada que escribe desde el psiquiátrico. Después--- ella queda sentada en el escenario postrada mientras el violinista toca el Nessun Corda.

Y se acabó la función.

Es cuando nos hiceron saludar un público bastante enfebrecido. "GRACIAS QUERIDO PUBLICO, os habeís quedado en nuestros corazones"

Desde el principio, tuvimos a la actriz del grupo ( ELENA GARRIDO) , vestida de cabaretera-cerillera de los años 20, (otro vestido hecho con las puntadas mágicas del Gran PEPE) colocando a la gente, regalando tarjetas, condones, cigarrilos, piruletas regalices... En fin, llevaba un poco de todo a discrección.

Y fue ella en alguna ocasión quien "ayudó con su voz" a algunos textos, y quien a mitad del acto, salió con un boxeador ( LUIS ROSER) bastante hecho polvo y magullado, leyendo un texto surrealista, que hizo las delicias hilarantes de un público que en general se le veía contento.

Y comoquiera, que he nombrado a todos los DESTACADOS, nombraré el orden de intervención de anoche para que nadie, ni siquiera yo misma, nos veamos excluídos:


VIDEO DE PRESENTACION : JAVIER LOPEZ CLEMENTE.

NORBERTO FUENTES (pintor de la tela)

ELENA GARRIDO- (actriz recepcionista)
PEPE MONTERO (presentación)
PACO PECO Y ELENA GARRIDO - poema
PEPE MONTERO- poema
ROSA RUIZ- poema-relato.
ESTHER ANDALUZ- ELENA GARRIDO- relato trilógico.
LUIS ROSER-ELENA GARRIDO- relato surrealista.
BELEN LOPEZ- poema
MONTSE GRAO -poema
FLOR MORENO- relato
MONTSE GRAO -poema
SAGRARIO MANRIQUE---performance. poema.

VIOLINISTA, (acompañándonos todo el tiempo) NOE ARTIGOT
DIRECTORA TEATRAL- LIDIA ANDALUZ.

MENCION ESPECIAL A LA FOTOGRAFA (a la que vi tirada por el suelo hacien fotos, que ganitas tengo de ver) (las colgaremos en el blog) - PILAR GASOS

Y al que nos grabó el video durante la representación FERNANDO AMO


Y así... después de tanto nervio, puedo decir que estoy como chica con zapatos nuevos y que he dormido en dos días apenas nada.