El escupitajo

Nací gracias a una mierda, una ráfaga de viento y unas dosis de azar, y aquí estoy yo, una hierba escuálida que hasta ayer crecía alegre entre las grietas que las piedras dejan en la calle.
Hoy todo ha cambiado, no soy más que una vieja encorvada y centenaria mirando el único horizonte que mi vista alcanza: el suelo. Y todo por un guarro, un maldito gentleman, que amparado por la oscuridad de la noche lanzó un viscoso escupitajo, con tanto atino, que me doblo el espinazo.
Sé que la fuerza de la gravedad no perdona y mi destino está cantado.
Sólo un cierzo furioso me podría arrancar esta losa pegajosa que se mece ufana a mi costa. ¡Maldita masa amorfa! ¡Mírala! Fingiendo prestancia y sólo es un estúpido moco.
Estoy agonizando, lo que diga a partir de este momento estará mediatizado por el ánimo enervado que me embarga.
No me importa, hablando me olvido de la mierda y… ¿Por qué no me iba a permitir el lujo de hablar? Quizá mañana sea demasiado tarde.
Las horas pasan deprisa y mis cuatro hojas verdes humedecidas por el líquido glutinoso se van mustiando.
Ya sin fuerzas miro por última vez al colgajo cuyo único mérito fue acertar en mi lomo.
Así se las campea hoy el ingenio, igual que este jodido escupitajo. Y con mi último pensamiento digo adiós al sol y al viento, los que siempre me acompañaron.

M.Ziur