Mientras tanto, como el resto, solo os queda esperar...
Estais todos avisados.
Hace 6 horas
PROXIMAMENTE en LCDZ
Mañana domingo por la noche a las 11, 35 m, se aclarará parte del misterio de este pobre hombre.
Mientras tanto, como el resto, solo os queda esperar...
Mientras tanto, como el resto, solo os queda esperar...
AGRADECIMIENTOS
Dice el refrán que es de bien nacidos ser agradecidos, y hoy, en "el día después" llega el momento:
Gracias a nuestros invitados por "su infinita paciencia" y saber estar a la hora de "hacer dos turnos" para ver el vídeo de presentación (Víctor sabes sacar lo mejor de nosotros).
Gracias a las chicas de "Dale Teatro" por su buen hacer y por su genial actuación.
Gracias a Andrea Uña, rapsoda, venida de Bilbao expresamente para la fiesta, por su gran interpretación de la poesía.
Gracias al Grupo Zombra, en concreto Daniel Rabanaque y Don Nadie, por su gran actuación músicopoética.
Gracias a los expontáneos fuera de programa: Jordi y sus marionetas de El Pollo Urbano y José Ramón Escusol, este hombre que acudió con su guitarra a amenizar la fiesta y que nos hizo cantar y bailar como locos.
Gracias a nuestra fotógrafa particular Pilar Gasós, que como siempre, hizo lo que pudo para captar las mejores imágenes.
Gracias a Javier López Clemente, que logró mantenerse en pie grabando el evento.
Gracias a Mª José Carvajal y Luis, por su colaboración y "sus croquetas" que todo hay que decirlo.
Gracias a los que vinisteis con algo bajo el brazo, y a los que vinisteis trayendo carcajadas.
Sobre todo gracias a vuestro sentido del humor, y
EN DEFINITIVA:
(emulando a Lina Morgan)
GRACIAS POR VENIR.
MG.
Gracias a nuestros invitados por "su infinita paciencia" y saber estar a la hora de "hacer dos turnos" para ver el vídeo de presentación (Víctor sabes sacar lo mejor de nosotros).
Gracias a las chicas de "Dale Teatro" por su buen hacer y por su genial actuación.
Gracias a Andrea Uña, rapsoda, venida de Bilbao expresamente para la fiesta, por su gran interpretación de la poesía.
Gracias al Grupo Zombra, en concreto Daniel Rabanaque y Don Nadie, por su gran actuación músicopoética.
Gracias a los expontáneos fuera de programa: Jordi y sus marionetas de El Pollo Urbano y José Ramón Escusol, este hombre que acudió con su guitarra a amenizar la fiesta y que nos hizo cantar y bailar como locos.
Gracias a nuestra fotógrafa particular Pilar Gasós, que como siempre, hizo lo que pudo para captar las mejores imágenes.
Gracias a Javier López Clemente, que logró mantenerse en pie grabando el evento.
Gracias a Mª José Carvajal y Luis, por su colaboración y "sus croquetas" que todo hay que decirlo.
Gracias a los que vinisteis con algo bajo el brazo, y a los que vinisteis trayendo carcajadas.
Sobre todo gracias a vuestro sentido del humor, y
EN DEFINITIVA:
(emulando a Lina Morgan)
GRACIAS POR VENIR.
MG.
FIESTA DE PRESENTACIÓN DE LA CASA DE ZITAS
Con motivo de el primer aniversario de la creación de LCDZ, nos complacemos en informaros que este sábado celebramos una fiesta de presentación para nuestros amigos, artistas y personas destacadas de el mundo cultural de Zaragoza y medios de comunicación.
Asimismo informamos que desde LCDZ se está llevando a cabo una intensa labor para dar a conocer y difundir la filosofia y las acciones que el grupo hará y gestionará en próximas fechas.
Hoy viernes trece de Noviembre aparecemos en El periódico de Aragón, entrevistados por Joaquin Carbonell.
El sábado el locutor de radio Zaragoza,Miguel Mena,Cadena SER, nos entrevista al grupo en directo en su programa, allí nuestro portavoz contestará las preguntas y resumirá algunos de nuestros proyectos y acciones.
LCDZ es uno de los proyectos que más ilusión, dinamismo y curiosidad ha suscitado dentro y fuera de Zaragoza. Los doce componentes del grupo buscamos dinamizar y remover y ayudar en nuestra medida y posibilidades a que la vida cultural de la ciudad sea más rica y a la vez más variada.
Nuestro proyecto parte de la ilusión, la utopia y la independencia.
No dependemos de ningún organismo, ni económicamente ni ideologicamente.
LCDZ tiene su propia base, que es el grupo. Por eso queremos hacer llegar a los ciudadanos muestro caracter multidisciplinar, crítico y de acción en varios frentes.
Queremos huir del ombliguismo, a veces reinante en tertulias, recitales.... no por ello renunciando a este tipo de propuestas,( muchos de nosotros venimos de ellas y nos han dado mucho)
LCDZ quiere sumar y no restar. Por eso hacemos un llamamiento para posibles colaboraciones, proyectos, ideas...Tenemos un local preparado para realizar coloquios, exposiciones, presentaciones, ...
Son muchos lo que a lo largo de este año han colaborado con nosotros y nos han ayudado de una forma siempre desinteresada, Javier Lopez Clemente, Norberto Fuentes, La campana de los perdidos...a todos ellos les damos las gracias por su colaboración.
Gracias.
L. R. Farony.
Solamente la noche
vigila nuestros ojos
en el balcón del mar.
El agua nos saluda,
meciendo entre sus olas
estrellas de neón.
Tres barcos iluminan
la línea que separa
tus sueños de los míos.
“Toca ferro” me dices.
Toco ferro…
Te miro…
Y un deseo se pierde
entre la espuma.
Montse Grao.
Llegué a saberme un mar
con su estatura
lo nací para mí
solitario y perfecto
por todos sus rincones
hice espuma.
Una tarde me trajo
su rumor más hermoso
y soñé que vivía
y su anónima voz
recuerdo desvelando
la nada
que era mía.
P. Manrique
No sé...
No sé por qué
pero en estos momentos la soledad me invade
Como un torbellino envuelve mi cuerpo
Me asfixia
Me ahoga
Tronco aferrado al suelo
cuyas ramas quedan difuminadas por la niebla
que lo atrapa
Brazos en alto para alcanzar lo inalcanzable
Las raíces no permiten que me mueva
No camino
No avanzo
No vivo
Foto subexpuesta.
Pilar Gasós.
El escupitajo
Nací gracias a una mierda, una ráfaga de viento y unas dosis de azar, y aquí estoy yo, una hierba escuálida que hasta ayer crecía alegre entre las grietas que las piedras dejan en la calle.
Hoy todo ha cambiado, no soy más que una vieja encorvada y centenaria mirando el único horizonte que mi vista alcanza: el suelo. Y todo por un guarro, un maldito gentleman, que amparado por la oscuridad de la noche lanzó un viscoso escupitajo, con tanto atino, que me doblo el espinazo.
Sé que la fuerza de la gravedad no perdona y mi destino está cantado.
Sólo un cierzo furioso me podría arrancar esta losa pegajosa que se mece ufana a mi costa. ¡Maldita masa amorfa! ¡Mírala! Fingiendo prestancia y sólo es un estúpido moco.
Estoy agonizando, lo que diga a partir de este momento estará mediatizado por el ánimo enervado que me embarga.
No me importa, hablando me olvido de la mierda y… ¿Por qué no me iba a permitir el lujo de hablar? Quizá mañana sea demasiado tarde.
Las horas pasan deprisa y mis cuatro hojas verdes humedecidas por el líquido glutinoso se van mustiando.
Ya sin fuerzas miro por última vez al colgajo cuyo único mérito fue acertar en mi lomo.
Así se las campea hoy el ingenio, igual que este jodido escupitajo. Y con mi último pensamiento digo adiós al sol y al viento, los que siempre me acompañaron.
Hoy todo ha cambiado, no soy más que una vieja encorvada y centenaria mirando el único horizonte que mi vista alcanza: el suelo. Y todo por un guarro, un maldito gentleman, que amparado por la oscuridad de la noche lanzó un viscoso escupitajo, con tanto atino, que me doblo el espinazo.
Sé que la fuerza de la gravedad no perdona y mi destino está cantado.
Sólo un cierzo furioso me podría arrancar esta losa pegajosa que se mece ufana a mi costa. ¡Maldita masa amorfa! ¡Mírala! Fingiendo prestancia y sólo es un estúpido moco.
Estoy agonizando, lo que diga a partir de este momento estará mediatizado por el ánimo enervado que me embarga.
No me importa, hablando me olvido de la mierda y… ¿Por qué no me iba a permitir el lujo de hablar? Quizá mañana sea demasiado tarde.
Las horas pasan deprisa y mis cuatro hojas verdes humedecidas por el líquido glutinoso se van mustiando.
Ya sin fuerzas miro por última vez al colgajo cuyo único mérito fue acertar en mi lomo.
Así se las campea hoy el ingenio, igual que este jodido escupitajo. Y con mi último pensamiento digo adiós al sol y al viento, los que siempre me acompañaron.
M.Ziur
Hay un reguero de esperma
saliendo de su boca
una tilde atascada
saltando que le quiero
un espejo asesino
que recuerda quien soy.
El paisaje muñeca
de un día roto.
S.Manrique.
Hay veces...
Hay veces que te busco entre las sombras,
en la lluvia insistente y en las nubes.
Otras, te veo germinar en las aceras,
en el parque y en patios florecientes.
Te encuentro entre mis discos o en la tele
tomando forma de algún actor famoso.
Apareces sonriendo, errático y esquivo.
Alguna vez me llamas y me escribes
y algunas veces
huyo.
M.Grao
en la lluvia insistente y en las nubes.
Otras, te veo germinar en las aceras,
en el parque y en patios florecientes.
Te encuentro entre mis discos o en la tele
tomando forma de algún actor famoso.
Apareces sonriendo, errático y esquivo.
Alguna vez me llamas y me escribes
y algunas veces
huyo.
M.Grao
EL ABRAZO PARTIDO
EL ABRAZO PARTIDO
Dedicado a la memoria de Don Antonio Machado
Cuando salí por la puerta de aquella taberna y miré la mortecina luz de la farola me dí cuanta del peligro real al que me expondría al día siguiente.
Salí por el callejón y bordeé la parte trasera de la catedral tal como me habían dicho, la ciudad estaba animada, los universitarios alborotaban en los bares y al fondo se oía entre el vocerío los amortiguados cantos de la tuna.
Aquella noche dormiría en la pensión, se había vuelto un viento frío y pesado que me hizo estremecerme.Me subí el cuello de la gabardina y me paré un momento antes de cruzar la calle. PENSIÓN LA FORTUNA, habitaciones con baño, rompí cuidadosamente el papel amarillento con la dirección y abrí la mano dejando que aquel viento se los llevase tan rápido que apenas me dio tiempo de verlo.Me desperté con la primera luz del día, me vestí, me lavé la cara en el lavabo de la habitación, solo cuando me puse la chaqueta y la gabardina me percaté de la escasa luz de aquel día, miré por la ventana y con asombro vi que había comenzado a nevar.
Me quedé perplejo un momento, solo un momento y creí pensar que aquello era un mal augurio y entonces me di un pequeño golpe en la sien con los nudillos, tal como me había enseñado mi padre.Me puse el sombrero y sin hacer ruido salí de la habitación.Bajando la escalera me palpé con la mano el bolsillo interior, noté el bulto, saqué la mano y seguí bajando, pagué la cuenta a la señora vestida de negro que me atendió la noche anterior y al salir por la puerta me crucé con un hombre muy delgado con una chapela cubierta de fina nieve.
Desayuné en el bar indicado de la estafeta y me compré el diario del bando nacional, todo tal y como me habían dicho, no pude evitar mirar de reojo los otros, en uno de ellos aparecía la foto de Azaña, moviendo el brazo derecho en lo que parecía una asamblea.
A un olmo viejo Hendido por el rayo,
y en su mitad podrido
Con las lluvias de abril y el sol de mayo
Algunas hojas verdes le han salido.
Intenté recordar el resto, pero el puño que cada vez me agarraba más fuerte el estómago no me dejaba, la nevada había arreciado y el empedrado de la calle comenzaba a tener un ligero manto blanco, me toqué el pecho y noté el ligero bulto del interior de la chaqueta y me acordé de mi padre y por un momento lo vi frente a la pizarra con su traje azul dando la clase, ese era el único recuerdo que me había permitido quedarme, el resto de la tragedia, yo mismo con el paso del tiempo, la había ido anulando.
Doblé la calle y me encontré con la estación al fondo, tal como me habían dicho en la puerta había una pareja de la guarda civil.
Ni me miraron, perdido en la entrada de aquel día en blanco y negro. Miré el reloj, todavía me quedaban cinco minutos para las nueve, me encendí un cigarro y me quedé en un rincón del vestíbulo mirando las gentes grises cargadas de cestas y niños abrigados con bufandas de lana.
A la hora acordada me dirigí al baño de los hombres, esperé a que saliera un hombrecillo con cara de asustado y entré en el tercer cuarto empezando por la derecha, cerré el pestillo y esperé.Entonces sentí todo el frío que se había instalado aquella mañana en la cuidad y comencé a sudar, y pensé que me había caído a un pozo, miré el reloj, pasaban tres minutos y vi a mi madre vestida de luto.
Dos pequeños golpes y uno más fuerte, tuve ganas de santiguarme pero no lo hice, quité el pastillo abrí la puerta y me encontré un hombre que me miró y me tendió la mano, apenas le miré, pero aún así le vi los ojos, saqué el delgado paquete del bolsillo y se lo di.
El lo metió con un movimiento rápido en su bolsillo derecho y desapareció.Me senté en la fría taza y me puse a llorar un llanto sordo, ahogado, apenas percibido.
Al olmo centenario en la colina
que lame el Duero,
un musgo amarillento le mancha la corteza
blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.
Me sequé las lágrimas con el frío y áspero dorso de la mano. Mi tren salía en doce minutos, pero yo debía verlo, mi padre, el maestro también quería verlo, solo un momento. La organización no tenía por que enterarse, nunca lo sabrían, sería el mejor acto de mi mediocre vida.
Rompí mi billete a Zaragoza y me dirigí a la taquilla y pedí otro para las10 y veinte.Me senté a esperar y me encendí otro cigarro, el andén se había cubierto de blanco y la gente comenzaba a agolparse a los lados bajo la marquesina esperando la llegada.
Sonó un silbato y todo el mundo se agitó un poco, yo me apoyé en la pared verdosa de mosaico, sucia, desconchada, me eché hacia atrás y me escondí en las sombras.Fueron pasando los verdes vagones y el chirriar de las vías fue en aumento hasta que paró, el andén se llenó de gente que gesticulaba y intentaba no arrugar los ojos bajo aquella persistente nevada.
Vi cruzar el andén al hombre que apenas un rato antes me había dado la mano, se detuvo frente a una ventana y después se acercó a la puerta, bajó una señora delgaducha con pinta de profesora falangista y solterona, después lo vi bajar, con el aire pesado y melancólico que dan los años y la sufrida intelectualidad de aquellos años, bajó el último escalón y se quedó mirando al vacío, entonces el otro se acercó con paso rápido y lo abrazó durante unos segundos.Solo yo vi como le metía aquel paquete en el bolsillo derecho del abrigo de paño con el pasaporte falsificado.
Los dos se alejaron, sin mirarse, sin ningún tipo de poética en la acción que acababan de desarrollar. El uno por el lado izquierdo, el otro por el derecho.
Quise seguirle a él a Don Antonio, pero no pude, ni pude yo ni pudo mi padre.
No será, cual los álamos cantores
Que guardan el camino y la ribera
Habitado por pardos ruiseñores.
Al día siguiente Don Antonio Machado partía en un viejo Talgo azul hacia París donde publicaría su antología poética y moriría poco después en el exilio.
L. Roser. Farony.
Paco Sófocles
Depila el vello impúdico, oh gran conceptual.
Compositor de peliculas porno, de textos argumentales.
El esperma sigue bajando por las cañerías y fecunda ríos. Proteína
medioambiental y la nueva raza se arrastra por el lodo. Oh gran
mesiánico, oráculo del intento... Caroline ven a la luz, come y folla
Caroline, repta por tu cerebro siglo XXI. Oh Caroline, sal del río
Caroline, me aterrorizan tus tres filas de dientes, como pudo salir
algo así de mi goze prostático.
Juega con la Barbie poeta, juega con el Kent editor, te gustará mi
dulce y pequeña Caroline.
(Paco Peco)
"Que el dolor no me sea indiferente"
"Que lo injusto no me sea indiferente"
Solidaridad con los que vienen a vivir una cultura diferente
MARCHA POR LA IGUALDAD
Con este eslogan continuaran en Zaragoza la marcha por la dignidad, igualdad y derechos, exigiendo una ley justa de extranjería.
Plantando olivos.
La Marcha –iniciada en Barcelona el 23Sep09- planta un olivo en un parque público de cada localidad, tras leer el poema póstumo que el chileno Rolando Mix escribiera ad-hoc para la ocasión, a modo de sencillo “contrato de integración y de arraigo” de los inmigrantes en la localidad y en España. El poema va firmado por los inmigrantes que voluntariamente desean adherirse al acto, y es enterrado bajo el olivo, para “alimentarlo” con su espíritu.
LA MARCHA HACE ENTRADA EN ARAGÓN
Unos 80 participantes hicieron ayer tarde una emotiva entrada en Aragón a las 5.30 pm. Entre los marchantes había hombres y mujeres de: Argentina, Bolivia, Colombia, Costa de Marfil, Cuba, Ecuador, Marruecos, Méjico, Nepal, Nicaragua, Nigeria, Pakistán, Paraguay, Senegal, Sierra Leona y Uruguay, además de la animosa presencia de una italiana, y de un solidario grupo de cooperantes españoles.
El grupo .-que en todo momento venía cantando sus consignas- fue recibido en la linde de Cataluña y Aragón por un no menos nutrido grupo de inmigrantes entre los que podía fácilmente distinguirse a senegaleses, marroquíes y búlgaros, las tres comunidades más grandes de Fraga, y muchos fragatinos miembros o próximos .a la activa Asociación El Puente – Lopont, que se volcara en el acto.
Llegada a Zaragoza el día 8 de octubre, a las 17 concentración de bienvenida en el puente del Gállego. 19 horas, acto en la plaza de San Bruno. Intervención de los marchistas, colectivos de apoyo, poemas, poetas apuntados de momento para leer, Diego Palmath, Rafaél Luna, Pepe Montero y Ángel Guinda, esperamos que se apunten más, ánimo que queda poco tiempo, de todas formas con ir allí a esa hora basta para participar. Habrá música y comida solidaria. Despedida a su continuación de camino hasta Madrid.
.....
Soy como el zahorí que en campo abierto busca la vena inspiradora
el manantial profundo de la vida.
A cado paso saco mi vara de avellano
encuentro nuevo polvo, falsas cuadraturas
que llevan a un pozo desecado
a la vacuidad absoluta
de creerme más sabio y apostar dignamente por una nueva vena.
Hay veces, que me atrevo a gritar sin recato
que se equivoca el mundo,
que en ese exacto páramo
no es imposible hallar un gran lago de llanto,
o un nuevo torrente que se convierta en río.
Vuelvo a caminar en círculos
como atado a una noria imaginada,
a sacar los alambres, a medir nuevamente
a volver a lo andado y reflexiono….
“esas piedras no tienen ni idea de mi sueños…”
Igual que el zahorí me canso,
y me hastía la sed, el polvo pegajoso del verso inacabado
igual que el zahorí vuelvo a mis pasos
buscando la fuente de la vida
y el poema fantástico que refresque unos labios.
Belén L.
el manantial profundo de la vida.
A cado paso saco mi vara de avellano
encuentro nuevo polvo, falsas cuadraturas
que llevan a un pozo desecado
a la vacuidad absoluta
de creerme más sabio y apostar dignamente por una nueva vena.
Hay veces, que me atrevo a gritar sin recato
que se equivoca el mundo,
que en ese exacto páramo
no es imposible hallar un gran lago de llanto,
o un nuevo torrente que se convierta en río.
Vuelvo a caminar en círculos
como atado a una noria imaginada,
a sacar los alambres, a medir nuevamente
a volver a lo andado y reflexiono….
“esas piedras no tienen ni idea de mi sueños…”
Igual que el zahorí me canso,
y me hastía la sed, el polvo pegajoso del verso inacabado
igual que el zahorí vuelvo a mis pasos
buscando la fuente de la vida
y el poema fantástico que refresque unos labios.
Belén L.
A nuestro rollo
Bueno, qué.
Qué, de qué.
Que si vamos a seguir todos con esto.
Con qué.
Con lo de la Casa de Zitas, y todo eso.
Por qué lo preguntas.
Porque se nota una miaja de desidia.
Bueno, pero eso es coyuntural, no todo el mundo
escupe sangre a
todas horas, ni saca los pechos
para que se los pintarrajeen, o los chupe algún mamón.
Qué porvenir le ves tú a esto.
A qué.
A la Casa de Zitas, coño, estás lelo.
Esto renacerá, ya lo verás.
O remorirá.
También.
Es que hay gente que pega mocos en el blog.
Déjalos, lo hacen por envidia.
¿Los limpio?.
El qué.
Los mocos.
No. Son perros habrientos oliéndonos.
Entonces, qué hacemos.
Sacar el ADN.
De qué.
De los mocos. De los mocos se saca el ID.
¿Y?.
Cuando averigüemos quíen es lo haremos.
El qué haremos.
Asesinarlo.
¿Y mientras?.
Que siga, que siga pegando mocos.
Pepemont.
APRENDER A APRENDER
Aprender a aprender
Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano o encadenar un alma,
y uno aprende que el amor no significa recostarse,
y que una compañía no significa seguridad,
y uno empieza a aprender.
Que los besos no son contratos,
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Uno aprende a construir todo su camino en el hoy
porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes,
los futuros tienen una forma de caerse a la mitad.
Después de un tiempo uno aprende que “sí” es demasiado,
y hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín,
y decora su propia alma,
en lugar de esperar que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...y con cada adiós... uno aprende.
Jorge Luis Borges
Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano o encadenar un alma,
y uno aprende que el amor no significa recostarse,
y que una compañía no significa seguridad,
y uno empieza a aprender.
Que los besos no son contratos,
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Uno aprende a construir todo su camino en el hoy
porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes,
los futuros tienen una forma de caerse a la mitad.
Después de un tiempo uno aprende que “sí” es demasiado,
y hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín,
y decora su propia alma,
en lugar de esperar que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...y con cada adiós... uno aprende.
Jorge Luis Borges
LA CRISIS
Se veía venir, pero nadie quería saber de ella. Occidente se había inflado de tal modo, que el precio era cinco veces mayor al precio de las cosas. No había dinero en el mundo para hacer frente al dinero circulante. Todo era de una alegría inconsciente y de una burda imitación al avestruz.
La economía era grandiosa, manejada por unos pocos que cada minuto se hacían más y más ricos. La burbuja inmobiliaria estaba a punto de tocar el cielo y hacer ¡plaf!. Nadie podía poner freno a tamaña aberración, porque...¡Viva el liberalismo eonómico! Y todo el mundo cantábamos como la Cigarra, coleccionando créditos e hipotecas, como si fueran cromos, y vistiendo con ropas de diseño.
Yo lo dije. Lo dije y hasta mi cuñado el bancario me acusó de loca. Todo el mundo se me descojonaba. Pero lo escribí, lo recité, y el excepticismo de mis compañeros de recital hicieron de mi poema una presentación desdeñosa con estas palabras:
"Montse Grao, nos recita un poema, que todos deseamos que no suceda, y que no sucederá"
Así me presentó el 12 de diciembre de 2003, en un recital del Centro Cívico Francisco Fernández Ordóñez A. M. Miraval.
Todavía no ha llegado el tiempo de los sueños, porque la crisis está casi recien nacida, pero (...)
Aquí dejo el poema, con la fecha que lo escribí.
Hoy todo está tranquilo,
pero se escucha el eco
de la queja silente
de un pueblo que sestea.
Mañana, poco a poco,
despertarán conciencias,
nacerá un nuevo sueño
para gestar ideas en los hijos,
de nuestros propios hijos.
Será tiempo de hambres,
de pan sin embutido,
de camas sin almohadas
y de cristales rotos.
Un tiempo de moradas compartidas
por tres generaciones.
Ahora el rebaño calla
sentado en su sofá,
siguiendo el Gran Hermano,
cuando regresa a casa
de un trabajo precario.
Pero llegará un día
de pan sin embutido.
La historia se repite,
se suceden los ciclos.
Montse Grao
17-10-2003
Quizá sigamos viendo Gran Hermano, pero en lugar de almendras garrapiñadas, como mucho, prepararemos cacahuetes (y gracias...)
La economía era grandiosa, manejada por unos pocos que cada minuto se hacían más y más ricos. La burbuja inmobiliaria estaba a punto de tocar el cielo y hacer ¡plaf!. Nadie podía poner freno a tamaña aberración, porque...¡Viva el liberalismo eonómico! Y todo el mundo cantábamos como la Cigarra, coleccionando créditos e hipotecas, como si fueran cromos, y vistiendo con ropas de diseño.
Yo lo dije. Lo dije y hasta mi cuñado el bancario me acusó de loca. Todo el mundo se me descojonaba. Pero lo escribí, lo recité, y el excepticismo de mis compañeros de recital hicieron de mi poema una presentación desdeñosa con estas palabras:
"Montse Grao, nos recita un poema, que todos deseamos que no suceda, y que no sucederá"
Así me presentó el 12 de diciembre de 2003, en un recital del Centro Cívico Francisco Fernández Ordóñez A. M. Miraval.
Todavía no ha llegado el tiempo de los sueños, porque la crisis está casi recien nacida, pero (...)
Aquí dejo el poema, con la fecha que lo escribí.
Hoy todo está tranquilo,
pero se escucha el eco
de la queja silente
de un pueblo que sestea.
Mañana, poco a poco,
despertarán conciencias,
nacerá un nuevo sueño
para gestar ideas en los hijos,
de nuestros propios hijos.
Será tiempo de hambres,
de pan sin embutido,
de camas sin almohadas
y de cristales rotos.
Un tiempo de moradas compartidas
por tres generaciones.
Ahora el rebaño calla
sentado en su sofá,
siguiendo el Gran Hermano,
cuando regresa a casa
de un trabajo precario.
Pero llegará un día
de pan sin embutido.
La historia se repite,
se suceden los ciclos.
Montse Grao
17-10-2003
Quizá sigamos viendo Gran Hermano, pero en lugar de almendras garrapiñadas, como mucho, prepararemos cacahuetes (y gracias...)
A trinos
Me estoy muriendo
a tropezones
en una sopa caldosa,
tro-empiezo tragando
y tres tristes trinos
expío al terminar.
Esamo
TOMATE
Aquí hay tomate en la herida sangrante
rasca al deslizarse entre inseguridades certeras
Tomate en la ensalada de verano regada por agridulce vinagre,
si me mosqueo lo estampo contra las paredes, las lleno de dibujos amorfos
y plena, chupo su jugo linfático del cuello más cercano
Le rouge ni le noir. Il n´ y a pas de yeux
el fluir es mudo, mi risa profunda
y tu soledad ¡querida! un plato sin fondo
donde comer en cucharadas amargas.
Es.Casa de zitas
El indiscreto encanto de Elena y su poesía
Háganme el favor de estarse quietecitos, de guardar las composturas, de no hacer el imbécil y leer como es debido este poema de Elena Garrido, una mujer de tablas tomar, y tan discreta que muchos de nosotros ignorábamos que además de sus habilidades como actríz era tan indiscutible poeta.
No mires tanto mi clítoris y comételo.
Lámelo hasta que lo vuelvas líquido.
No tengo toda la tarde.
Mueve la lengua arriba y abajo,
primero lentamente, expandida,
después rápida, concentrada.
Yo dirigiré tu cabeza.
Tus orejas como mandos del videojuego.
Derecha, izquierda, más rápido, más rápido, más rápido...
II
Te has bajado los pantalones
y me señalas.
¡A mi no me amenaces!
...
Caigo arrodillada
Oh Rey de Siam
voy a meterte en mi boca.
No molesten estamos trabajando.
No me hagas reír voy a morderte.
Digo si, si, si con la cabeza.
Quiero mamartela hasta exprimirla (soy de la tribu jíbara de pollas
reducidas).
Me la he tragado, lo siento.
III
Bendita soy entre todas las mujeres.
Cada poro de mi cuerpo se ha transformado en una vagina unicelular,
donde miles de millones de pollas microscópicas van a penetrar sin fin.
IV
No puedo moverme.
Querías empalarme y lo has conseguido.
El dolor me arruga la nariz.
Quieres moverte y yo grito.
No puedo verte.
No quieres que me de la vuelta.
Gruñes. Y yo estoy a punto
de arrancar el cabecero.
COMO CHICA CON ZAPATOS NUEVOS
Después de tres largos meses de ensayo, ni la directora teatral ( LIDIA ANDALUZ) tenía claro lo que íbamos a hacer en el performance, y mucho menos claro tenía que saliera bien, porque (qué paciencia ha tenido con nosotros la pobre), se encontró con un grupo anarco donde todas sus ideas se cuestionaban y que casi nunca estábamos todos a la hora del ensayo. De hecho, las dos veces que había venido el violinista (NOE ARTIGOT) una estaba yo de comunión y otra del cumple de mis hijos. Y no sólo era yo.
La lectura de textos y el orden, después de mucho esfuerzo, la habíamos hecho, pero claro, no sólo era cuestión de leer. El caso es que hasta ayer a las 8 de la tarde no hicimos un ensayo general, y ya en el mismo escenerio, con música, el video de repesentacion etc. y mira por donde, salió perfecto.
La pobre dire, no se lo podía creer! Yo le dije que si dudaba de qué "eramos maravillosos" y ella dijo que no sólo dudaba es que no se lo creía...
Gente: Pues efectivamente, como en el grupo somos 11, más la dire y el violinista. Resultó que el garito que además es pequeño, estaba hasta la bandera. Que entre familiares y amigos y algún perdido que aterrizó por allí ante el anuncio inmisericorde de la programación de LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (nombre del Café Teatro) vinieron a ver qué era ese cacareado performance.
EL PERFORMANCE:
Era sobre los malos tratos. Hay que tener en cuenta que no somos actores.
somos en todo caso (como decía el último verso de un poema recitado anoche concretamente de Belén López) escribidores.
La colega del poema de malos tratos, Sagrario Manrique (tremendo poema y diferente) salía al escenerario desnuda de cintura para arriba y con una falda cortísima (cosida con las puntadas mágicas y en tiempo recod por nuestro modisto-poeta-presentador PEPE MONTERO), con los brazos en cruz y cuatro rotuladores en cada mano.
Seguidamente se invitaba al público a que escribiera sobre el cuerpo desnudo. Para romper el hielo, y por aquéllo de dar indicación de qué se trataba, los primeros en salir fuimos nosotros, yo le puse en un pecho la palabra MIEDO y en la espalda la palabra DOLOR. Con eso estaba claro... Y en esa línea seguimos e invitamos al público, ofreciendo el rotulador de mesa en mesa, a escribir en la piel de la mujer.
El peligro, era que no quisieran intervenir o que la gente se partiera de risa. Pero no, la verdad es que intervino mucha gente, con un respeto que parecía que pasaran a comulgar en misa. Yo estaba ojiplática... Realmente se trataba de ACOSAR a la mujer y estaba funcionando.
Mientras el violinista tocaba y tocaba una sonata triste.
Debo decir que el pintor (nuestro querido compañero NORBERTO FUENTES) había pintado un raso blanco con los poemas de todos, y con el nombre del grupo, y muchas cosas, sangre, atomos, lágrimas, UNA JOYA (para mi) y que estuvo expuesta detrás nuestra toda la repesentación.
Cuando la gente deja de escribir. El presentador-poeta-modisto y el pintor, descuelgan la tela y el modisto-psiquiatra , entonces ya. Se la pone a la mujer a modo de túnica.
Entonces el violinista deja de tocar y ella (más emocionada que nunca por las circunstancias) recita ese poema tremendo de una mujer maltratada que escribe desde el psiquiátrico. Después--- ella queda sentada en el escenario postrada mientras el violinista toca el Nessun Corda.
Y se acabó la función.
Es cuando nos hiceron saludar un público bastante enfebrecido. "GRACIAS QUERIDO PUBLICO, os habeís quedado en nuestros corazones"
Desde el principio, tuvimos a la actriz del grupo ( ELENA GARRIDO) , vestida de cabaretera-cerillera de los años 20, (otro vestido hecho con las puntadas mágicas del Gran PEPE) colocando a la gente, regalando tarjetas, condones, cigarrilos, piruletas regalices... En fin, llevaba un poco de todo a discrección.
Y fue ella en alguna ocasión quien "ayudó con su voz" a algunos textos, y quien a mitad del acto, salió con un boxeador ( LUIS ROSER) bastante hecho polvo y magullado, leyendo un texto surrealista, que hizo las delicias hilarantes de un público que en general se le veía contento.
La lectura de textos y el orden, después de mucho esfuerzo, la habíamos hecho, pero claro, no sólo era cuestión de leer. El caso es que hasta ayer a las 8 de la tarde no hicimos un ensayo general, y ya en el mismo escenerio, con música, el video de repesentacion etc. y mira por donde, salió perfecto.
La pobre dire, no se lo podía creer! Yo le dije que si dudaba de qué "eramos maravillosos" y ella dijo que no sólo dudaba es que no se lo creía...
Gente: Pues efectivamente, como en el grupo somos 11, más la dire y el violinista. Resultó que el garito que además es pequeño, estaba hasta la bandera. Que entre familiares y amigos y algún perdido que aterrizó por allí ante el anuncio inmisericorde de la programación de LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (nombre del Café Teatro) vinieron a ver qué era ese cacareado performance.
EL PERFORMANCE:
Era sobre los malos tratos. Hay que tener en cuenta que no somos actores.
somos en todo caso (como decía el último verso de un poema recitado anoche concretamente de Belén López) escribidores.La colega del poema de malos tratos, Sagrario Manrique (tremendo poema y diferente) salía al escenerario desnuda de cintura para arriba y con una falda cortísima (cosida con las puntadas mágicas y en tiempo recod por nuestro modisto-poeta-presentador PEPE MONTERO), con los brazos en cruz y cuatro rotuladores en cada mano.
Seguidamente se invitaba al público a que escribiera sobre el cuerpo desnudo. Para romper el hielo, y por aquéllo de dar indicación de qué se trataba, los primeros en salir fuimos nosotros, yo le puse en un pecho la palabra MIEDO y en la espalda la palabra DOLOR. Con eso estaba claro... Y en esa línea seguimos e invitamos al público, ofreciendo el rotulador de mesa en mesa, a escribir en la piel de la mujer.
El peligro, era que no quisieran intervenir o que la gente se partiera de risa. Pero no, la verdad es que intervino mucha gente, con un respeto que parecía que pasaran a comulgar en misa. Yo estaba ojiplática... Realmente se trataba de ACOSAR a la mujer y estaba funcionando.
Mientras el violinista tocaba y tocaba una sonata triste.
Debo decir que el pintor (nuestro querido compañero NORBERTO FUENTES) había pintado un raso blanco con los poemas de todos, y con el nombre del grupo, y muchas cosas, sangre, atomos, lágrimas, UNA JOYA (para mi) y que estuvo expuesta detrás nuestra toda la repesentación.
Cuando la gente deja de escribir. El presentador-poeta-modisto y el pintor, descuelgan la tela y el modisto-psiquiatra , entonces ya. Se la pone a la mujer a modo de túnica.
Entonces el violinista deja de tocar y ella (más emocionada que nunca por las circunstancias) recita ese poema tremendo de una mujer maltratada que escribe desde el psiquiátrico. Después--- ella queda sentada en el escenario postrada mientras el violinista toca el Nessun Corda.
Y se acabó la función.
Es cuando nos hiceron saludar un público bastante enfebrecido. "GRACIAS QUERIDO PUBLICO, os habeís quedado en nuestros corazones"
Desde el principio, tuvimos a la actriz del grupo ( ELENA GARRIDO) , vestida de cabaretera-cerillera de los años 20, (otro vestido hecho con las puntadas mágicas del Gran PEPE) colocando a la gente, regalando tarjetas, condones, cigarrilos, piruletas regalices... En fin, llevaba un poco de todo a discrección.
Y fue ella en alguna ocasión quien "ayudó con su voz" a algunos textos, y quien a mitad del acto, salió con un boxeador ( LUIS ROSER) bastante hecho polvo y magullado, leyendo un texto surrealista, que hizo las delicias hilarantes de un público que en general se le veía contento.
Y comoquiera, que he nombrado a todos los DESTACADOS, nombraré el orden de intervención de anoche para que nadie, ni siquiera yo misma, nos veamos excluídos:
VIDEO DE PRESENTACION : JAVIER LOPEZ CLEMENTE.
NORBERTO FUENTES (pintor de la tela)
ELENA GARRIDO- (actriz recepcionista)
PEPE MONTERO (presentación)
PACO PECO Y ELENA GARRIDO - poema
PEPE MONTERO- poema
ROSA RUIZ- poema-relato.
ESTHER ANDALUZ- ELENA GARRIDO- relato trilógico.
LUIS ROSER-ELENA GARRIDO- relato surrealista.
BELEN LOPEZ- poema
MONTSE GRAO -poema
FLOR MORENO- relato
MONTSE GRAO -poema
SAGRARIO MANRIQUE---performance. poema.
VIOLINISTA, (acompañándonos todo el tiempo) NOE ARTIGOT
DIRECTORA TEATRAL- LIDIA ANDALUZ.
MENCION ESPECIAL A LA FOTOGRAFA (a la que vi tirada por el suelo hacien fotos, que ganitas tengo de ver) (las colgaremos en el blog) - PILAR GASOS
Y al que nos grabó el video durante la representación FERNANDO AMO
Y así... después de tanto nervio, puedo decir que estoy como chica con zapatos nuevos y que he dormido en dos días apenas nada.
PEPE MONTERO (presentación)
PACO PECO Y ELENA GARRIDO - poema
PEPE MONTERO- poema
ROSA RUIZ- poema-relato.
ESTHER ANDALUZ- ELENA GARRIDO- relato trilógico.
LUIS ROSER-ELENA GARRIDO- relato surrealista.
BELEN LOPEZ- poema
MONTSE GRAO -poema
FLOR MORENO- relato
MONTSE GRAO -poema
SAGRARIO MANRIQUE---performance. poema.
VIOLINISTA, (acompañándonos todo el tiempo) NOE ARTIGOT
DIRECTORA TEATRAL- LIDIA ANDALUZ.
MENCION ESPECIAL A LA FOTOGRAFA (a la que vi tirada por el suelo hacien fotos, que ganitas tengo de ver) (las colgaremos en el blog) - PILAR GASOS
Y al que nos grabó el video durante la representación FERNANDO AMO
Y así... después de tanto nervio, puedo decir que estoy como chica con zapatos nuevos y que he dormido en dos días apenas nada.
Nuestro primer bolo
La Campana de los Perdidos
el colectivo cultural y multidisciplinar
LA CASA DE ZITAS
En el acto de presentación se leerán textos, se teatralizarán por parte de una actriz
y habrá una performance que reivindicará a partir del espíritu libre y ácrata del grupo,
acciones antiglobalización que todos podemos y, deberíamos hacer antes de convertirnos en piedra pómez .
acciones antiglobalización que todos podemos y, deberíamos hacer antes de convertirnos en piedra pómez .
El colectivo Casa de Zitas pretende dinamizar la vida cultural de la ciudad de Zaragoza
mediante acciones y proyectos propios en los que siempre se intentará interactuar con, por, y para éste lugar, que abarca desde aquí hasta la Zaragonia.Los que vayan, el día de mañana podrán decir a sus hijos y nietos,
"Y yo, estuve allí ".
Esperamos vuestra asistencia, queremos contar con todos vosotros.
VIVIR ADREDE DE MARIO BENEDETTI
9. SOBRE LA SENCILLEZ
La sencillez es una de las virtudes más complicadas
de este viejo mundo. Cuando uno es sencillo (en su habla,
en sus actos, incluso en su poesía) corre el incómodo riesgo
de ser tomado por tonto, por babieca. Hay críticos, por
ejemplo, que son propensos a elogiar solamente a aquellos
poetas misteriosos, cuyas obras son comprendidas por
muy pocos. Esos mismos críticos tampoco los entienden,
claro, pero tienen cierta habilidad para cabalgar por fuera
del misterio, haciendo de su ignorancia una forma inédita
de discreción.
Si uno lee a Baldomero Fernández Moreno o a
Antonio Machado, y capta la sabiduría de su sencillez,
quisiera salir a abrazarlos, como si aún estuvieran ahí, con
su pluma en ristre. Cómo enseñan, cómo abren sin prejuicios
las puertas de su vida y nos regalan las llaves para
que abramos la nuestra.
Todo mandante, ya sea el mandamás como el
mandamenos, se afana (sobre todo cuando afana) en no
ser sencillo. La dificultad es su muro de contención, su
bastión, su blindaje. En la sencillez, los hombres y mujeres
se amparan, se comprenden, se alivian. En la complejidad,
en cambio, se ven con desconfianza y con rencores.
Cómo no tener en cuenta que la muerte es la cumbre de la
sencillez.
La sencillez es una de las virtudes más complicadas
de este viejo mundo. Cuando uno es sencillo (en su habla,
en sus actos, incluso en su poesía) corre el incómodo riesgo
de ser tomado por tonto, por babieca. Hay críticos, por
ejemplo, que son propensos a elogiar solamente a aquellos
poetas misteriosos, cuyas obras son comprendidas por
muy pocos. Esos mismos críticos tampoco los entienden,
claro, pero tienen cierta habilidad para cabalgar por fuera
del misterio, haciendo de su ignorancia una forma inédita
de discreción.
Si uno lee a Baldomero Fernández Moreno o a
Antonio Machado, y capta la sabiduría de su sencillez,
quisiera salir a abrazarlos, como si aún estuvieran ahí, con
su pluma en ristre. Cómo enseñan, cómo abren sin prejuicios
las puertas de su vida y nos regalan las llaves para
que abramos la nuestra.
Todo mandante, ya sea el mandamás como el
mandamenos, se afana (sobre todo cuando afana) en no
ser sencillo. La dificultad es su muro de contención, su
bastión, su blindaje. En la sencillez, los hombres y mujeres
se amparan, se comprenden, se alivian. En la complejidad,
en cambio, se ven con desconfianza y con rencores.
Cómo no tener en cuenta que la muerte es la cumbre de la
sencillez.
Quiero una cerveza, bien fría.
Y los remeros, no reman, se han sumido en el agradable letargo de la pereza, en el lujo de la inactividad, no necesitan buscar ningún fuego sagrado para purificar la celulitis del alma, están bien cebados, saciados, pronto lucirán una obesidad sobrenatural.
Once terquedades hacen falta, once, no cinco, ni seis, ni siete; ¡once!, para que la aventura no cojee. Dónde están las cañas para pescar coños, qué hacen los coños de las vírgenes en las riveras tomando el sol, danzad, danzad, benditos, para que nuestro nombre no sea maldecido por las siete plagas de la indiferencia, aún no tenemos esclavos que retiren nuestros excrementos y guerreen por nosotros, ni sicarios que maten enemigos, ni cisnes que alegren nuestros estanques, ni centinelas que protejan nuestra guarnición.
Pero la verdad es que hace mucho calor, sólo a un loco se le ocurriría ponerse a pensar en este momento, o a un perro despellejado a latigazos, ni Dios tendría la ventolera de empezar a crear el mundo con este calor, y con esta crisis, y la que se avecina, la crisis desinfla e impide la colisión.
Cada cual a lo suyo, hasta a David Carradine se le cruzaron los cables, (digo, las cuerdas) pobre saltamontes, eso si que ha sido una perfomance, no lo mejora ningún suicida, ¿cómo me suicidaría yo?, pero todavía no, le quedan toneladas de glamour a mi estrutura poliédrica y aún puedo perturbar con gran intensidad conceptual. Birbaum, dice que los artistas crean mundos, no objetos, es un poco, una parida, ¿no?, pero todo son paridas, como ésta otra de Chillida: "el espacio es más rápido que la materia". Espacio, tiempo, vacío, moléculas, síntesis.
Si alguien no tiene calor, que haga una síntesis de la frase de Birbaum, o de la de Chillida, o de la de Jesús de Nazaret cuando nada más bajar de la burra, dijo: "quiero una cerveza bien fría".
Pepe Montero
Once terquedades hacen falta, once, no cinco, ni seis, ni siete; ¡once!, para que la aventura no cojee. Dónde están las cañas para pescar coños, qué hacen los coños de las vírgenes en las riveras tomando el sol, danzad, danzad, benditos, para que nuestro nombre no sea maldecido por las siete plagas de la indiferencia, aún no tenemos esclavos que retiren nuestros excrementos y guerreen por nosotros, ni sicarios que maten enemigos, ni cisnes que alegren nuestros estanques, ni centinelas que protejan nuestra guarnición.
Pero la verdad es que hace mucho calor, sólo a un loco se le ocurriría ponerse a pensar en este momento, o a un perro despellejado a latigazos, ni Dios tendría la ventolera de empezar a crear el mundo con este calor, y con esta crisis, y la que se avecina, la crisis desinfla e impide la colisión.
Cada cual a lo suyo, hasta a David Carradine se le cruzaron los cables, (digo, las cuerdas) pobre saltamontes, eso si que ha sido una perfomance, no lo mejora ningún suicida, ¿cómo me suicidaría yo?, pero todavía no, le quedan toneladas de glamour a mi estrutura poliédrica y aún puedo perturbar con gran intensidad conceptual. Birbaum, dice que los artistas crean mundos, no objetos, es un poco, una parida, ¿no?, pero todo son paridas, como ésta otra de Chillida: "el espacio es más rápido que la materia". Espacio, tiempo, vacío, moléculas, síntesis.
Si alguien no tiene calor, que haga una síntesis de la frase de Birbaum, o de la de Chillida, o de la de Jesús de Nazaret cuando nada más bajar de la burra, dijo: "quiero una cerveza bien fría".
Pepe Montero
SOY
Soy la boca sucia
de la manada
la vida reventada
en la cara,
el corazón encogido
como cafés cargados
de niños,
el amor
enorme precipicio.
Soy la boca
en rojo sangre
coagulada en el bolsillo.
Aquí
todo es difícil
sobrevivo
gracias a unos herejes
que me dieron cobijo
y ante mis ojos
dejaron la belleza,
los versos
del infinito.
de la manada
la vida reventada
en la cara,
el corazón encogido
como cafés cargados
de niños,
el amor
enorme precipicio.
Soy la boca
en rojo sangre
coagulada en el bolsillo.
Aquí
todo es difícil
sobrevivo
gracias a unos herejes
que me dieron cobijo
y ante mis ojos
dejaron la belleza,
los versos
del infinito.
Sagrario Manrique
A tientas, y a tientos.
Me llevo la herramienta.
No, no por favor.
Ya huele, de puta madre.
Y el sagrado corazón de la puerta decapada
presidiendo gozoso la entrada.
Todos obreros, todos abejas.
Extiende la mano, estás en nuestro panal
y puedes mojar la miel de nuestra historia;
cómo brota la dulzura de nuestra terquedad
de mula.
Esos labios no mencionarán tu nombre
si no los tocas, su hermetismo es la clave,
la roca, el detonante.
Mira a esa pareja dorada,
acaban de soñar con caracoles marinos,
saliendo de un estropajo de aluminio,
acaban de escalar un acantilado de mierda
y ahora están perfectos.
No tengas miedo y tócalos
para despejar su resaca.
Hemos vuelto a una infancia inesperada,
a una isla blanca, léenos, somos personajes de un libro
que todavía no está escrito, aún estamos fríos
pero pronto alcanzaremos la incandescencia.
Abre la tapa, rompe la cáscara
y príngate con nosotros.
Pepe Montero.
EL CAMPANARIO
Un día: hace ya algún tiempo fuimos de excursión al pueblo de un viejo amigo cura. En un momento que él se despisto, subimos los altos escalones de la torre de la iglesia donde nos encontrábamos. Allí arriba, de pie, sobre un frágil madero, tan solo sujetado por los extremos, junto a la gran campana orgullo de toda la villa, (haciendo equilibrio como si fuéramos trapecistas) nos desnudamos, y llenándonos de besos nos fundimos el uno en el otro. Con el vaivén del enredado abrazo, ni cuenta nos dimos, rozamos a la vecina de bronce. Su badajo enorme y rápido la hizo repicar contenta:
-Talan, talan. Talan, talan.
Mas excitados aun, soñamos que Ella aplaudía nuestro amor apasionado, pero… una voz intensa desde abajo, grito nuestros nombres:
-¡Paco! , ¡Carmen!
-¡Pacoooo! ¡Carmennn!
Era nuestro amigo el cura que enloquecido no comprendía el éxtasis celestial.
Os aconsejaría el lugar queridos lectores, pero acabo la historia mal.
Nuestro amigo, Antonio, el cura se empeño en casarnos ese mismo día
FLOR MORENO
EL RELOJ
Son las once en el reloj. Mejor, son las once en todos los relojes menos en el mío que da vueltas y más vueltas, sin parar. Rueda hacia la derecha, da un quiebro y se va para detrás. Pega saltos de alegría y botan números con saetas bailando al compás.Tanto se mueve el tiempo que me hace tropezar, me mareo sobre mi propio mareo y ya no se si estoy aquí o allá.
Es el reloj que da vueltas y yo el niño que no se da cuenta si pasan horas, minutos, o yo que se, pues me encuentro en un bucle temporal. Deslizado por toboganes alzo columpios al cielo y sonrío al sol dorado que salpica miel.
Brota el segundo a la una terminando de crecer de él un trébol con cuatro hojas; mientras, juego al cinquillo con un gato y sus siete vidas. De repente canto las cuarenta y el as de horas se casa con una caja llena de tiempo. Me invitan a la boda, les regalo un ciempiés un poco exagerado pues se ha implantado otros cien.
Entre números, letras y la nota musical componemos un ser temporal.
Una brisa rafagea y me sugiere volver
Son las once en el reloj y me llaman para cenar.
Estrellaesol
--------------
LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL
Este relato breve se escribió hace ya unos meses, lo escribí por varios motivos, uno de ellos fué la noticia que saltó a los medios de comunicación de una mujer llamada Inmaculada Echevarría.
Esta mujer debido a su situación de inacapacidad casi absoluta pidió a las autoridades su derecho a poder decidir..., meses más tarde, después de que la junta de Andalucia autorizara que la descononectasen del respirador artificial, vio cumplido su sueño
Esta mujer debido a su situación de inacapacidad casi absoluta pidió a las autoridades su derecho a poder decidir..., meses más tarde, después de que la junta de Andalucia autorizara que la descononectasen del respirador artificial, vio cumplido su sueño
LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL
Baja la vista y mira la foto de la revista que tienes entre las piernas, mira la foto de la derecha, la de la chica.
Tu no los ves, pero hay miles, millones de píxeles, puntitos de colores, uno junto a otro como un rompecabezas de cubos.Y al final forman una imagen, pero solo eso, una imagen.
Ahora levanta la cabeza y la giras. Ahí tienes la identidad.Esa señora mayor que esta junto a ti en el pasillo del autobús acaba de subir.No tiene resolución, ni píxeles, la bolsa del supermercado que lleva en la mano la acaba de llenar hace unos minutos con fruta que han tirado al contenedor los empleados del súper al cerrar.
No, no se cambia, no la puedes pasar a escala de grises, su vida ya es bastante gris, ya ha pasado por los 10 porcentajes del blanco al gris que tiene tu ordenador.
Hoy has llegado a casa a las 10, ayer te cambiaron el turno ¿ y que vas a hacer ?, tenías planes para esta noche. Olvídalos, ya los harás otro día.
La chica que conociste en el videoclub no se va a olvidar de tus ojos, la mirada que te echó cuando salías a la calle, tú ni la viste.
Hazte un sándwich, tienes hambre pero con la hora que es, no te quieres complicar, y mañana a madrugar. Te pesan las piernas.Turno de mañana, a verle la cabeza al de enfrente con los auriculares oyendo reegueton mientras va metiendo los muelles en las piezas y las vuelve a dejar en la cadena.Como en la tele no hacen nada bueno, coge el sándwich y la lata y conéctate a Internet un rato.
Y aunque joven y precario, eres un joven informado, métete en el periódico que estar al día es más barato que ser un ignorante, aunque da más trabajo.Los ojos se te van a los deportes, final de la copa de europa, el fichaje más caro de la historia.No será el último.
Te ha saltado un pixel a un ojo, frótatelos.
Hay una foto de una mujer pero está muy pixelada, se mueven y la emborronan. No se ve nada. Igual es un fallo del servidor. No te preocupes que tu no eres, tú ves bien.
Hoy has llegado a casa a las 10, ayer te cambiaron el turno ¿ y que vas a hacer ?, tenías planes para esta noche. Olvídalos, ya los harás otro día.
La chica que conociste en el videoclub no se va a olvidar de tus ojos, la mirada que te echó cuando salías a la calle, tú ni la viste.
Hazte un sándwich, tienes hambre pero con la hora que es, no te quieres complicar, y mañana a madrugar. Te pesan las piernas.Turno de mañana, a verle la cabeza al de enfrente con los auriculares oyendo reegueton mientras va metiendo los muelles en las piezas y las vuelve a dejar en la cadena.Como en la tele no hacen nada bueno, coge el sándwich y la lata y conéctate a Internet un rato.
Y aunque joven y precario, eres un joven informado, métete en el periódico que estar al día es más barato que ser un ignorante, aunque da más trabajo.Los ojos se te van a los deportes, final de la copa de europa, el fichaje más caro de la historia.No será el último.
Te ha saltado un pixel a un ojo, frótatelos.
Hay una foto de una mujer pero está muy pixelada, se mueven y la emborronan. No se ve nada. Igual es un fallo del servidor. No te preocupes que tu no eres, tú ves bien.
Pero no ves que le falta uno.
Una mujer que lleva 26 años en una cama, un respirador artificial y tuvo un hijo pero lo tuvo que dar en adopción por que no se podía hacer cargo de él.
Veintiseis años sin moverse de una cama y solo puede hablar y mover la cabeza, eso es como lo del gallego, el de la película del Bardem.Quiere que le ayuden a morir y tú tienes un gusto amargo en la boca, como métálico, como deben de sentirlo los ahorcados.Y ahora no puedes apartar la vista de la pantalla, ya lo has leído todo y la foto ya no es tan borrosa.Al final la ves, a la mujer tumbada, y aún permaneces un rato mirándola. Tiene cara de cansada, como la cara que va teniendo tu madre desde hace unos años.Te estás enjabonando la cabeza en la bañera y aún la ves y cierras los ojos y los apretas y ves manchas amarillas y grises como la niebla sucia de los puertos.
Tienes una media erección, otro día lo hubieses hecho, te gusta masturbarte bajo la ducha.Hoy las manos no te responden.
Buenas noches
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
