Quiero una cerveza, bien fría.

Y los remeros, no reman, se han sumido en el agradable letargo de la pereza, en el lujo de la inactividad, no necesitan buscar ningún fuego sagrado para purificar la celulitis del alma, están bien cebados, saciados, pronto lucirán una obesidad sobrenatural.

Once terquedades hacen falta, once, no cinco, ni seis, ni siete; ¡once!, para que la aventura no cojee. Dónde están las cañas para pescar coños, qué hacen los coños de las vírgenes en las riveras tomando el sol, danzad, danzad, benditos, para que nuestro nombre no sea maldecido por las siete plagas de la indiferencia, aún no tenemos esclavos que retiren nuestros excrementos y guerreen por nosotros, ni sicarios que maten enemigos, ni cisnes que alegren nuestros estanques, ni centinelas que protejan nuestra guarnición.

Pero la verdad es que hace mucho calor, sólo a un loco se le ocurriría ponerse a pensar en este momento, o a un perro despellejado a latigazos, ni Dios tendría la ventolera de empezar a crear el mundo con este calor, y con esta crisis, y la que se avecina, la crisis desinfla e impide la colisión.

Cada cual a lo suyo, hasta a David Carradine se le cruzaron los cables, (digo, las cuerdas) pobre saltamontes, eso si que ha sido una perfomance, no lo mejora ningún suicida, ¿cómo me suicidaría yo?, pero todavía no, le quedan toneladas de glamour a mi estrutura poliédrica y aún puedo perturbar con gran intensidad conceptual. Birbaum, dice que los artistas crean mundos, no objetos, es un poco, una parida, ¿no?, pero todo son paridas, como ésta otra de Chillida: "el espacio es más rápido que la materia". Espacio, tiempo, vacío, moléculas, síntesis.

Si alguien no tiene calor, que haga una síntesis de la frase de Birbaum, o de la de Chillida, o de la de Jesús de Nazaret cuando nada más bajar de la burra, dijo: "quiero una cerveza bien fría".


Pepe Montero